Martha Grimes

Si un homme est tourneboulé par la beauté ou la sensualité d’une femme, il y a peu de chances qu’il remarque qu’elle n’a rien dans le citron.

juste ciel j'espere que tu vas pas te mettre a élever des poulets.
je vois d'ici les nom que tu leur refilerais: agacé,annoncé,anesthesié
allon donc qui s'amuserait a baptiser un poulet anesthesié.

Honeycutt parut se détendre. Que pouvait-on craindre de quelqu'un s'apprêtant à manger une tourte à la viande chez Salisbury ?

The Black Swan—or the Dirty Duck, depending upon the prospective patron’s approach—was strategically placed across the street from the side of the theatre. Its double-sided sign (flying swan on one side, drunken duck on the other) sometimes resulted in missed rendezvous for strangers to the town who agreed to meet at one and then came upon the other. 

Naturellement. Mais cela peut vous servir à quoi? Vous croyez qu'ils se sont tous réunis dans le pavillon pour le percer de part en part, comme dans cette histoire d'Orient-Express? J'ai toujours trouvé l'idée merveilleuse.

La voix de sa mère , il aurait dû obéir ; mais il y avait tant de choses fascinantes à regarder , le crépuscule se parait de minuscules guirlandes clignotantes. Elle l'appela encore. Il continua à fouiller parmi les éclats de béton , les gravats. Sa mère l'appelait à nouveau............

Tu es aussi bon que flic que moi , sinon meilleur........Mickey s'efforça de sourire
- Peut -être ; mais je suis un flic mort. Ou disons plutôt que je le serai d'ici quelques mois.
- Quoi que veux tu dire ?
- Une leucémie. Pour être plus précis: une leucémie myéloïde ,LMC pour faire simple. Elle n'est pas très fréquente mais touche surtout les gens de mon âge.

Les humoristes locaux se plaisaient à répéter que la Grand-Rue accueillait entre autres les quatre "p" : le pasteur, la poste-épicerie, le pub et la police. Il en existait une cinquième, dont ils se seraient volontiers passés : la "personnalité" de Littlebourne, sir Miles Brodenheim, qui, à cet instant précis, s'efforçait de pourrir la vie d'un des quatre autres "p". En l'occurence celle de la préposéedu bureau de poste. Un seul usager attendait derrière lui lorsqu'il avait décidé de réformer le fonctionnement des services postaux britanniques. A présent, une file de douze personnes s'étirait devant le comptoir.

Il braqua sur Jury un œil noir, comme un Romain qui a bonne envie de supprimer le messager porteur de mauvaises nouvelles. Sa physionomie aux traits acérés n'aurait d'ailleurs pas déparé une pièce de monnaie ancienne.

-Vous aimez la poésie ? demanda Jury
-Oui.
Les yeux de Jury étaient fixés sur les mains qui remettaient de l'ordre dans la chevelure. Elle paraissait extrêmement jeune.
-J'aime la poésie parce que c'est un langage fiable. Je déteste parler...
-Les mots sont comme de la gaze. Semi-transparents, fragiles, toujours effilochés.

Quand il l'entendit de nouveau pleurer , il se rendit compte qu'elle avait dû elle aussi , se sentir coupable de la mort de la plus belle , la plus douce des femme qu'elle ait jamais connues .

Elle chercha des yeux le promontoire de rochers à la pointe de la jetée .Elle ne pensait à rien , sauf à cette phrase de Jane Austen ; Les jeunes gens étaient si excités de voir Lyme .

- Eh bien, j'y vais, fit Victoria. Vous montez à cheval? demanda-t-elle à Sara, sur un ton froid.
- Un peu, répondit l'autre avec un sourire.
Elle montait "un peu", elle écrivait "un peu". A croire qu'elle était un hybride des sœurs Brontë et de Dick Francis.

Grande, mince, toute de noir vêtue, le poil lustrée comme une otarie, la secrétaire de Baumann était au téléphone quand Jury entra. En attendant qu'elle raccroche, il contempla le luxueux bureau. Les meubles étaient aussi anguleux et lisses qu'elle, tout en cuir noir et verre fumé.

Bizarre, songea-t-il, le regard fixé sur le cadavre dans la lueur grise du petit matin. Bizarre qu'elle ait pas l'air, euh, plus morte. Après une chute pareille ! Elle gisait face contre terre, ou plutôt de profil, laissant voir un côté de son visage. A part les ecchymoses à la joue et l'avant-bras bizarrement tordu, on l'aurait crue ... endormie.

Comparée aux autres, Maud était une perle. Les clients du Shirl n'arrêtaient pas de lui demander ce qu'elle fabriquait là et elle répondait immanquablement qu'elle avait de la chance, avec un petit clin d'oeil, alors ils éclataient de rire.

-Non, non, il ne s'agit pas d'argent. Il a tout perdu. Il s'est réveillé un matin, et il n'avait plus de femme, plus de fils, même plus de chien. Il n'avait aucune idée du pourquoi ni du comment, et ne savait pas quoi faire. Il a envisagé d'aller à la Police, mais qu'est ce qu'il leur aurait dit ? Ils ne l'auraient pas cru, vous l'imaginez bien.

Le Rainbow Café était l'endroit le plus couru de La Porte à l'heure du petit déjeuner et du déjeuner. Maud Chadwick y travaillait comme serveuse depuis des années. Pourtant, Maud est beaucoup plus intelligente que toutes les autres femmes de ma connaissance (à l'exception de ma mère et, je dois bien le reconnaître, de Lola Davidow). Un jour, je lui ai demandé pourquoi elle n'enseignait pas au lycée, puisqu'elle avait un diplôme. Elle m'a répondu qu'elle n'en avait aucune envie : on y faisait trop de "politique".

Il s'était mis à neiger - une fine poudreuse assez sèche, et non pas les gros flocons humides qui s'accrochent à vos cils et restent collés sur la langue. Jury aimait la neige, mais pas la variété londonienne qui se transforme en bouillie grisâtre et ne sert qu'à gêner la circulation. Les flocons tombaient de plus en plus drus, un peu comme du sucre en poudre, et lui cinglaient le visage tandis qu'il remontait Islington High Street.

Certains jours, on a juste besoin de sauver une vie.