Mo Malø

Qaanaaq n’insista pas et choisit de faire honneur au plat de Bébiane. Dieu ! Il n’avait jamais mangé quelque chose d’aussi gras. Chaque bouchée tapissait son palais – et sans doute son estomac – d’une couche aussi visqueuse qu’un hydrocarbure. Le gout ? La plus faisandée des venaisons ne rivalisait pas avec ces parfums avariés, tout juste couverts par les épices.
- Ragout de phoque, précisa Appu, l’œil allumé par la gourmandise. Il est particulièrement réussi, parce que Bébiane rajoute sa petite touche : du sang frais dans la sauce. Ça donne plus de gout !

-On pourrait peut-être arrêter de parler de l’ours.
- Et pour quelle raison je vous prie ?
- Parce que jusqu’ici, on avait un « ours » capable d’ouvrir ou de crocheter une serrure, un « ours » six fois moins lourd que ses congénères, un « ours » assez agile pour foncer droit sus ses pattes arrière, un « ours » qui perd ses dents au premier morceau de viande un peu résistant .... Et voilà qu’on aurait un « ours » capable de faire livrer un colis ! Désolé, mais moi, un ours comme ça... j’appelle ça un homme.

Un chef lui apparaissait toujours, par essence, comme un individu dysfonctionnel. Et il ne voyait pas en vertu de quoi il aurait dû se soumettre à sa volonté. En tout cas, pas sans discuter. Les hommes politiques incarnaient pour lui le sommet de ce panthéon suspect.

Un ami offensé devient souvent notre plus grand ennemi.

L’habit fait peut-être parfois le moine , mais les simagrées n’ont jamais fait le singe.

La vérité n’était qu’un animal sauvage qui attendait son maître .Elle méritait peut-être être d’être domestiquée .Pas qu’on la falsifie !

À mi-parcours, les nuages s’étaient dispersés, cédant le ciel à une lune presque pleine. Les mastodontes de glace qui les entouraient n’en prenaient que plus de relief, découpés par l’astre comme sous un projecteur de poursuite dans un théâtre à ciel ouvert. Certains devenaient sauvages, menaçants, d’autres se paraient au contraire de rondeurs ou de sourires, pareils à des guides bienveillants postés sur leur route.

C'est la capacité de chacun à assumer sa propre charge qui rend la vie de tous possible. La solidarité n'est pas qu'un vain mot, un concept vidé de son sens, elle s'impose de fait. Mieux : plus je développe mes propres facultés, en apparence de manière égoïste, moins je pèse sur les autres et plus je les aide, in fine à cultiver les leurs.

Nos propres funérailles, c’était bien le seul événement qu’on était certain de ne pas louper, fut-ce à reculons.

Tu sais, l’essentiel, dans un héritage, ce ne sont pas tant les murs ou les meubles anciens que les secrets qu’ils recèlent.

Mais une fois la clé enclenchée et le contact mis, le moteur de la voiture aux chromes clinquants toussota une bonne trentaine de secondes avant de daigner démarrer.
- Elle renâcle ?
- Well, tu sais ce que disait ton grand-père : Lilybeth n’est pas une bagnole comme les autres, c’est un baromètre. Alors si tu es down, elle est down, elle aussi.

Le poste de police avait beau être l'une des rares constructions en dur du village, il paraissait plus délabré que la plupart des habitations. Le gris de son crépi, arraché par l'hiver permanent, tranchait sur les couleurs environnantes. L'intérieur n'était guère plus riant. Murs lépreux, mobilier sommaire. Et un froid qui semblait presque aussi vif qu'à l'extérieur.

Soufflant tonnerre dans du roseau, disait un chanteur populaire à propos des bagadou bretons. Maggie partageait cette impression. Ou plutôt, cette sensation physique d'étre battue par le vent et les embruns. D'abord le roulement métronomique de la section de tambours. Puis le bourdon lancinant des bombardes. Avant qu'enfin ne s'élève le grand souffle aigu des cornemuses, emportant tout sur son passage. Ce n'était plus de la musique, c'était une tempête de notes et d'harmonies qui la battait par vagues. Il lui semblait que les ondes sonores colonisaient chacun de ses muscles ou de ses os, avant de repartir au loin.

La surprise annoncée arborait une chevelure blonde relevée en chignon et des yeux d'un bleu irréel. Sous le halo d'un projecteur fixé au bâtiment principal, une tourelle à section carrée qui dominait le quartier général de la patrouille tapissé de neige fraîche, elle apparut à Qaanaaq comme une créature échappée d'une légende scandinave. Si diaphane qu'on hésitait à valider son existence.
- Camilla Feg, dit-elle en tendant une main menue.
"Poigne molle et fuyante".
La présentation était suffisante. Biographe et écrivaine suédoise de renom, épouse du criminologue Henrik Kudström, le représentant officiel de la police suédoise au sein de la SPA, la quadragénaire s'était illustrée à plusieurs reprises en participant à des enquêtes criminelles, toutes largement médiatisées. Les journalistes l’affublaient du surnom de Sexy Marple, en référence au personnage de détective créé par Agatha Christie. Le chapeau cloche en moins et la beauté glaçante en plus.

 C’est quoi votre truc avec l’alcool ? Comment vous faites pour débourrer aussi vite ? 
— Ah ça… Vous avez déjà entendu parler des enzymes aldéhyde-déshydrogénase du foie ? 
— Euh, non. C’est quoi ? 
— Ce sont les enzymes qui gèrent l’assimilation de l’alcool dans le sang. Les Asiatiques en ont très peu à l’état naturel, d’où leur faible résistance aux boissons alcoolisées. Et moi, c’est l’inverse. J’en ai quatre ou cinq fois plus que la moyenne des Occidentaux. 
De quoi alimenter les a priori sur la capacité des Bretons à encaisser les excès de bouteille.

Encore frémissante, la belle Inuite se retira sans bruit, abandonnant sur place ses potions.

Quand les principaux concernés se mêlent de l’enquête, ça tourne rarement à leur avantage. Foi de criminologue. Dans environ cinquante pour cent des cas, cet empressement à rendre service trahit même un lien direct avec le coupable, quand il ne s’agit pas du coupable lui-même. Comme dans un bon vieil Agatha Christie.

Les meurtres ritualisés, je ne t’apprends rien, ça pue forcément. C’est soit le fait de givrés, soit un écran de fumée pour te balader. Dans les deux cas, tu ne dois pas te fier à tes impressions premières. Ne pense pas routine policière. Ne pense pas preuves matérielles. Pense folie. Ne te demande pas qui aurait intérêt à faire de telles atrocités… Demande-toi plutôt qui ne voit pas d’autre issue que cette mise en scène pour exister.

Le chasseur inuit le sait bien : on ne traque pas sa proie en dépit des éléments imposés par la nature, encore moins contre eux. On doit en faire ses alliés.

- Commandant ! Une bonne année à vous !
- Oui, bonne année, maugréa Qaanaaq.
Il se sentait plus que jamais étranger à ces civilités de saison.