Éric Chevillard

Les gens vieillissent seulement quand on ne les regarde pas.

Ce n'est pas que je n'aime pas être toute seule, en fait même j'aime bien. Si je me mets debout sur le canapé, je peux encore tomber mais je ne peux plus être punie, et comme je ne tombe jamais. Mais là, ça dure trop longtemps. Je ne vais pas non plus passer ma vie debout sur le canapé. Tout à l'heure, d'ailleurs, je me suis demandé pourquoi ça me plaisait tellement. J'étais debout sur le canapé, toute contente parce que personne ne me disait de descendre de là et qu'un canapé c'était fait pour s'asseoir, et à un moment soudain, je n'ai plus du tout compris pourquoi je trouvais ça formidable. J'étais instable sur le coussin mou, comme quand on commence à se noyer. J'ai sauté deux ou trois fois pour voir ce qui me faisait rire avant et j'ai failli me tordre la cheville. Alors je me suis assise et c'est vrai qu'on est incroyablement mieux assise que debout sur un canapé, on devine pourquoi les gens préfèrent.

Autisme, paranoïa, dépression, dyslexie...nous donnons aujourd'hui des noms de maladies à toutes nos façons d'être.

Vous n'avez aucun mail indésirable. C'est mal me connaître. T'as regardé dans la boîte de réception ?

Cacophonie funèbre
  
  
  
  
Cacophonie funèbre
et déchirante.
Le setter irlandais
le berger basque,
le bichon maltais,
le pointer anglais,
le lévrier afghan,
le loulou de Poméranie,
le bouvier des Flandres,
le dogue allemand
le danois et le pékinois
hurlent à la mort.
C’est la tour de Babel
qui s’écroule.

– Ne t’inquiète pas, ça lui passera !
Le ton de mon ami se voulait réconfortant, mais parlait-il de l’indifférence d’Aurora ou de sa beauté qui, l’une comme l’autre, me rendaient fou ?


Dans l'Autofictif (le blog) le 25/24/2024.

L’écrivain est un théoricien sans école, sans disciple, sans parti.

Pourquoi donc l’homme est-il descendu du singe, pourquoi avoir abandonné le corps musculeux et la gueule féroce du primate, tout à fait de circonstance, pourtant, étant donné ce qu’il se proposait d’accomplir ?

Increvable. Ce n’est pas pour me vanter mais je suis increvable. Et l’âge qui vient, qui use tant de choses n’y change rien, je suis et je reste un increvable paresseux.

L’arbre ne doute pas de son destin. À peine sorti de terre, il lève déjà triomphalement les bras au ciel.

Dans L'autofictif (le blog) aujourd'hui, 10 avril 2024

Or Albert n'a pas toujours redouté la mort. Quelquefois, il y pensait plutôt comme un refuge atteint "in extremis", à la porte claquée au nez de la meute lancée à sa poursuite pour lui demander raison de son imposture, de ses malversations, de ses excès, les chiens de la morale, du remords, de la honte, du délabrement et de la solitude - ouf, je suis mort! Avant d'être démasqué, je suis mort. Avant de perdre la mémoire, la raison et ma dernière dent, je suis mort. J'ai tenu jusqu'à ma mort! Je suis mort avant de payer l'addition. Je suis mort avant que tout se sache. Ouf. Je suis mort avant d'être mort.

Je suis passé sur cette terre comme un courant d’air. Vous en doutez ? Ecoutez : quelqu’un tousse.

Devant le cadavre du suicidé, nous comprenons son geste en héritant de son fardeau : que faire de lui ?

la neige
invite au haïku
pas la moufle

J’envisage de créer un mouvement féministe non mixte, ouvert aux seuls hommes. Il est temps de faire triompher cette juste cause et de la confier pour cela à des personnes sérieuses et compétentes qui ne risquent pas de déserter nos rangs à tout moment pour cause de grossesse !

Avant-hier, dans l'Autofictif (le Blog)

Rimbaud a serré la main de Verlaine qui a serré la main de Hugo qui a serré la main de Flaubert qui a serré la main de Daudet qui a serré la main de Proust qui a serré la main de Joyce qui a serré la main de Beckett qui a serré la main de Lindon qui m’a donc serré la main et transmis l’amical salut de tous.

Hier, dans l'Autofictif (le Blog)

Puis j’eus l’idée de substituer à mon diabolo le sablier dans lequel s’effritaient mes jours, de le faire tourner sur la ficelle entre les deux bâtons, de tendre soudain celle-ci pour le propulser dans le ciel et, dès lors, mon existence fut soustraite à la chronologie ordinaire, elle décrit désormais des boucles dans le temps, l’avenir et le passé survenant très aléatoirement sans jamais s’inscrire dans la durée. C’est beaucoup plus amusant.

Aujourd'hui, dans l'Autofictif (le Blog)

Tel est l'art de la narration, qui ménage les pauses et les diversions pour exciter artificieusement l'intérêt. J'ai appris la leçon chez les plus grands (...)
- J'attends un enfant, lui dit sa compagne.
- Bonne nuit à toi aussi, répond le lecteur sans lever les yeux de mon livre.
- Le médecin pense qu'il a deux têtes, reprend-elle.
- Comme tu voudras, ma chérie.

On attente depuis toujours à la liberté par l’interdiction, la privation. Des possibilités, des droits sont retirés. Des champs d’action ou d’expression, fermés. Des activités, des usages, défendus. Or, pour la première fois, l’atteinte à la liberté passe par l’obligation de détenir quelque chose en plus : un smartphone. Il est désormais quasiment – et sera bientôt absolument – obligatoire de posséder un portable pour vivre. Quel changement ! On nous augmente ! Mais c’est encore et toujours, in fine – seriez-vous vraiment dupes ? –, pour nous restreindre.
...
(Mais je n’ignore pas que mes sempiternelles vitupérations contre le portable sont des cris dans le vent et que ce sont les passages de mon œuvre qui vont vieillir le plus mal. Nos petits-enfants devront même se pincer pour y croire (au risque d’endommager la puce électronique implantée dans leur avant-bras.))

L'autofictif (le Blog), 06/02/2024

Et n’est-ce pas une bien cruelle ironie encore d’avoir doté la vache d’une solide paire de cornes puis de lui avoir donné pour seule ennemie la mouche ?

Est-ce mieux connaître le tigre que de finir dedans ?

Morve, sueur et larmes, étrange cire que l'homme qui fond en toute saison.