Le Zaroff

Le pont, le pont. Il me faut le rejoindre. Je reste discret, laisse le vélo dans le fourré, je reviendrai. Un pont pas trop loin. « Kwaï, Kwaï ! », il geint encore, il est coriace, je le croyais fini. Il n’a plus de casque, j’ai un galet, il n’a plus de pouls. Le jeter reviendrait à être aussi amateur en ma spécialité que lui en son loisir. Les ponts sont faits pour être fourrés. Il suffit de ficher le corps dans la structure métallique pour dissimuler ses restes aux battues. Cela demande un peu de gymnastique, un peu d’entraînement mais, l’expérience aidant, cela devient un jeu d’enfant que de fourrer un pont. J’en connais des bien pleins. J’en ai même arpenté certains déjà utilisés par des collègues de travail, je suppose, des connaisseurs. Les ponts métalliques sont d’un confort trop peu apprécié à mon goût. Leurs utilisateurs ont tout mon respect.

Nous retrouvons ce cadavre, vous l’avez laissé là, vivant, nous le retrouvons mort, corps inerte, dans ce parking, ce coffre. La raison m’échappe, votre motif. Si ce motif n’est pas, si vous étiez mû par le plaisir, le désir de tuer, vous auriez accompli le meurtre à vue, vous ne l’auriez pas laissée mourir là, dans ce coffre, là, dans ce parking, sans la voir péricliter, accablée par l’étuve. Vous auriez assisté à l’agonie, vous auriez été là, ou elle ailleurs. Imprudent, vous partez avant la fin ; prudent, vous effacez vos traces. Le coup de lingette vous désigne comme meurtrier volontaire : vous aviez l’intention de la donner, cette mort lente qui, pendant que vous effaciez soigneusement vos empreintes en ménagère modèle, abordait cette brave dame qui tambourinait suante.

Plein champ. Tout droit. Aucun obstacle entre lui et moi. Un peu de brume. Pas de vent.
J’ajuste mon tir. Devant, la cible est trop facile. Mais c’est amusant de sentir que tout est parfois si facile.
Je tire. Je l’atteins. Tire et l’atteins. Un jeu d’enfant. Il se relève en se tenant le bras. Je le laisse paniquer un peu. Sa peur est celle de l’enfant. J’ajuste mon second tir en fonction du premier. Il tombe. Cette fois, ma balle l’a touché à la tête. Après le bras, la tête est atteinte. Il tombe.
J’aurais cru ce gaillard plus coriace. C’est un peu décevant. Un gaillard se doit d’être coriace. Comme tout gaillard. Je l’avais choisi pour sa profession et j’avais été agréablement surpris par sa stature. Une bonne forme physique est plutôt rare chez les intellectuels.

Un professeur d’arts martiaux. Champion. Kung-fu. Il connaît le nom de ses muscles. Science qui, dans mon dénuement charnel, m’est totalement étrangère, ridicule. L’homme aime se pencher sur la spiritualité de son sport de combat. Il ferme souvent les yeux pour visualiser ses mouvements.
Je n’en ferme qu’un, vise, l’abat.
Cette chasse sans saveur apparente avait pourtant, pour moi, le charme délicat d’un bon petit plat réchauffé, une minute.