La pièce où je suis assis est petite, mais claire. A travers la fenêtre fermée, on aperçoit des toitures qui s’étagent et se perdent au loin dans une brume ensoleillée. Le silence a quelque chose d’irréel – je suis assis et j’attends. J’attends de recevoir une lettre. Du moins, je crois l’attendre. Depuis quand, je ne saurais le dire. Des années sans doute ont passé. J’attends de trouver un matin, parmi le lot de papiers insignifiants qui échouent périodiquement dan... >Voir plus