Au nord de toute chose, je peins le tableau de la pire espèce, j'énumère la noirceur au bout de l'œil - nuit repoussée d'heure en heure, jusqu'à ses premiers aveux de lumière. Encore un peu de fatigue, et la fenêtre débouchera peut-être sur une clairière où rendre les armes.
Le ciel est ce livre ouvert à la mauvaise page.
Mes lèvres ne sont jamais que deux parenthèses.
Une par une, tes larmes retournent à la mer.