L'Héritage de Shannara, Tome 1 : Les Descendants de Shannara

Assis seul à l’ombre des dents du Dragon, le vieil homme regardait les ténèbres chasser la lumière du jour. Pour un milieu d’été, la journée avait été étonnamment fraîche. La nuit serait glaciale. Des nuages cachaient le ciel, dérivant comme un troupeau égaré entre la lune et les étoiles.
Un silence profond régnait sur les lieux.
Le silence typique de la magie, pensa le vieillard.
Un feu brûlait devant lui, mais trop faiblement pour durer jusqu’à son retour, puisqu’il serait parti plusieurs heures. Il l’observa avec un certain malaise, puis ajouta de plus gros morceaux de bois mort, qui firent aussitôt crépiter les flammes.
Le vieil homme les attisa avec un bâton et recula pour échapper à la chaleur soudaine. Il resta à la lisière de la zone éclairée, entre le feu et les ténèbres, comme une créature appartenant à la lumière et à l’ombre – ou à aucune des deux.
Ses yeux brillèrent quand il regarda au loin. Les pics des dents du Dragon s’élançaient vers le ciel comme des os jaillissant de la terre. Un calme souverain émanait des montagnes – avec une sorte de mystère qui y planait telle la brume par un matin glacial, dissimulant les rêves de tous les âges.
Le feu jetant des étincelles, le vieil homme écarta d’un geste vif la cendre incandescente qui menaçait de se poser sur lui. Son corps ressemblait à des brindilles mal fagotées et susceptibles de tomber en poussière si un vent trop fort se levait. Ses robes grises et son manteau de forestier pendaient sur ses membres décharnés comme sur un épouvantail. Sa peau parcheminée et tannée semblait prête à éclater sous la pression de ses os. Ses cheveux et sa barbe entouraient son visage d’un halo blanchâtre et il était si ridé et voûté qu’on lui aurait donné cent ans.
En réalité, il en avait près de mille.
Bizarre, se dit-il soudain, au souvenir des trop longues années de sa vie. Paranor, le Conseil des Races, et même les druides… Tout avait disparu. Étrange qu’il ait survécu à ça.
Cela datait de si longtemps qu’il se rappelait à peine cette période de sa vie. Il avait pensé qu’elle était terminée pour de bon, il s’était cru libre. Mais il ne l’avait jamais été. Comment se libérer d’un phénomène sans lequel il serait mort depuis des lustres ?
N’était le Sommeil Druidique, aurait-il encore arpenté ce monde ?

Par sourie ne cachant pas son étonnement.

– Un joli tour, Damson, dit-il.

– Ma propre magie, Valombrien, souffla la jeune fille. Celle d’une magicienne des rues. Pas aussi extraordinaire que le vrai pouvoir mais fiable. Pas de fumée, pas d’odeur, facile à dissimuler… C’est mieux qu’une torche si nous devons nous cacher.

– Exact, admit Par.