Christmas

Les ambulanciers étaient déjà en train de charger le cadavre quand ils arrivèrent. Autour du véhicule, les voisins curieux s'étaient massés, et il dut les écarter pour rejoindre le médecin qu'il connaissait bien.
— Forteau ? Comment ça se fait que vous soyez déjà là ?
— On m'a appelé. Elle était déjà morte avant que j'arrive.
— Comment ?
— Multiples lacérations, très profondes. Je ne sais pas encore quelle arme a pu faire ça, mais ce fut d'une rare violence.
— Vous pensez à un couteau, ou quelque chose comme ça ?
— Je ne vois pas autre chose qui aurait pu trancher les chairs de cette manière.
— Des... griffes ? hésita l'inspecteur.
— Des griffes ? Des griffes de quoi ?
— Les griffes de Krampus, leur affirma une voix qui venait de leur dos.
— Krampus ?
— Bonsoir. Kurt Lieber, lui dit le nouvel arrivant en leur tendant la main. Je suis ethnologue. Madame Hermann était... une voisine, dit-il en regardant le corps de la victime monter dans l'ambulance.
— Et l'étude des crypto-monstres fait partie de vos spécialités ? lui demanda le policier.
— Ça peut.
— Inspecteur Vallandier, dit-il alors, en lui tendant la main.
— Enchanté, répondit-il avant de développer : une société n'est pas composée que d'êtres vivants, elle est faite de tout ce qui entoure ces êtres, tout ce qui les construit. Étant Allemand, j'ai commencé par étudier mes concitoyens. Le folklore est une chose qui sculpte les hommes depuis la nuit des temps.
— Mais Krampus est une légende ?
— Si l'on veut. Cependant toutes les légendes ont bien une part de réalité à la base, non ? Vous n'êtes pas d'accord, inspecteur ?
— Dans un certain sens... Mais qui est-il, dans notre cas ? Un imitateur ? Un cinglé ?
— Krampus a été fêté depuis des siècles, en Allemagne et en Autriche. L'église catholique a, pendant un certain temps, interdit les célébrations autour de Krampus, pour éviter la panique que cela pouvait engendrer. Plus près de nous, le parti fasciste, en Italie, voyait dans le personnage une tradition qu'ils associaient aux sociaux démocrates et ont donc interdit toute manifestation autour du personnage. Mais depuis quelques dizaines d'années il refait surface. Krampus est de retour en Allemagne, et encore plus en Autriche, où on le célèbre durant la nuit du 5 décembre.
— C'est aujourd'hui.
— Oui. Et cela ne me semble pas être une coïncidence. On parle de la « Krampuslauf », la pluie de Krampus. Les gens font la fête, s’enivrent, et se déguisent en Krampus pour courir après les personnes qu'ils croisent. Certains costumes sont particulièrement effrayants.
— Ce serait donc ça ?
— Il s'agit juste de faire peur, non de tuer. Krampus est aussi devenu le symbole des « anti-Noël ». Ceux qui, pour une raison ou une autre, détestent les fêtes de fin d'année.
— Et donc ? On aurait quelqu'un qui a décidé de trucider des gens parce qu'ils ont accroché des guirlandes lumineuses sur le toit de leurs maisons ?
— La déduction est un peu rapide, mais c'est une piste à suivre.

Une grande et magnifique cabane en bois, que dis-je, un chalet de belle taille, perdu au milieu des arbres, semblait tout droit sorti d'un conte de fée. Les fenêtres dispensaient vers l'extérieur une douce et chaude lumière, et la cheminée sur le toit fumait abondamment. Je m'approchai doucement, me secouai pour avoir l'air présentable, et cherchai la sonnette. Il n'y en avait pas. Alors je frappai, mais mes mains gelées ne me permirent pas d'y aller franchement, et je doutais que les habitants m'aient entendu. Je toquai une deuxième fois, y mettant cette fois-ci tout mon cœur, à défaut d'utiliser mes mains correctement.

La porte s'ouvrit lentement, juste pour laisser passer un demi visage. Je m'excusai et expliquai la situation. Devant ma mine déconfite, la porte s'ouvrit un peu plus, et on me pria d'entrer. Je faisais sûrement pitié, avec ma parka alourdie de neige et mon air de chien battu.

Je les remerciai en essayant de ne pas trop salir leur vestibule, en ne me secouant pas trop pour ne pas mettre de neige sur le parquet de l'entrée.
— Mon pauvre, me dit alors une femme sortie du salon. Débarrassez-vous et venez au salon vous réchauffer près de la cheminée.
La voix était agréable, et très douce. Je défis ma parka et l'accrochai à une patère suspendue au mur, puis je relevai la tête. Je stoppai net en regardant la dame en face de moi.
— Maman... murmurai-je sans pouvoir me retenir.
— Pardon ? demanda la femme âgée en me souriant.
— Ma... euh.. désolé, dis-je alors en tentant de calmer mon cœur qui battait la chamade. J'avais... l'esprit ailleurs.
— Ne restez pas là, entrez, dit-elle en accompagnant son invitation d'un geste de la main.
J'hésitais à avancer. Je la suivis, lentement, découvrant l'intérieur charmant de la maison. Je n'osais relever la tête, et j'attendais d'être au centre de la pièce pour la fixer de nouveau. Un nouveau choc me prit, me coupant la respiration. Je n'avais pas rêvé. La gentille dame qui se trouvait en face de moi ressemblait trait pour trait à ma mère. C'était impossible... Un sosie parfait. Cela me fit immédiatement monter les larmes aux yeux.

Surgissant de la pénombre, une autre personne s'approcha. Je fis de même, histoire de mieux voir qui l'avait rejointe.
C'était une vieille dame, toute de noir vêtue. Hélène ne parut pas surprise en la voyant à ses côtés. Je tendis l'oreille.
— Ma tante, murmura la jeune femme.
— Hélène, répondit l'ancêtre.
— Je viens juste changer les fleurs.
La vieille femme ne broncha pas. Voulant voir la tombe de plus près, je fis un pas en avant. Je marchai sur une branche sèche qui craqua sous mon poids. Les deux femmes se retournèrent en même temps. Je me figeai, espérant qu'elles ne m'avaient pas aperçu.
— Qui est là ? demanda la vieille tante.
Je ne répondis pas. Alors, Hélène prononça mon prénom. Je savais que j'étais découvert, et que je risquais d’avoir des ennuis. Je n'avais pas l'air d'être apprécié ici, je l'avais remarqué dès mon arrivée. Je me doutais bien que les voisins savaient que j'étais encore là, même si je faisais de mon mieux pour rester caché dans la maison. Je pensai soudainement à Hélène, qui allait sûrement avoir droit à des remontrances également. Alors, je me décidai à sortir de ma cachette. Doucement, je déboîtai sur la droite, mes chaussures crissant dans la neige fraîche.
— Ce n'est que moi, dis-je timidement.
Je m'approchai lentement, le pas hésitant. Personne ne bougeait, personne ne parlait. Puis la vieille femme ouvrit la bouche.
— Ainsi donc, monsieur est encore parmi nous ?
— Je…, tentai-je de répondre. J'attends que ma voiture soit réparée. Et Hélène a eu la gentillesse de m’accueillir chez elle.
— Votre voiture ne va pas se réparer toute seule, me lança-t-elle sèchement. Approchez ! me dit-elle enfin.
J'obéis, en baissant la tête comme un enfant pris la main dans le sac. J'étais un adulte, et je n'avais pas à craindre une personne âgée, mais c'était plus pour Hélène que je m'en faisais. Je m'avançai encore de quelques mètres, juste pour me retrouver près d'elles, et j'attendis que quelqu'un parle. Machinalement, je tournai la tête vers la tombe sur laquelle Hélène venait de déposer son bouquet.

— Comment s'appelle cette charmante demoiselle ? fit le bonhomme d'une grosse voix.
Cela eut pour effet de tasser la gamine un peu plus sur elle-même, et elle ne répondit pas. Ce fut Claire qui vint à sa rescousse pour éviter d’embarrasser une fois de plus le Père Noël avec un enfant devenu subitement muet.
— Elle s'appelle Charlotte.
— Ah, Charlotte, c'est un beau prénom, ça... C'est mon gâteau préféré, tu le sais ? La charlotte au chocolat...
Claire sourit, regarda sa fille en espérant qu'elle fît de même, mais il n'en fut rien. La touche d'humour voulue par le vieux monsieur tomba à plat.
— Qu'est-ce que tu veux pour Noël ? lui demanda-t-il alors rapidement, sentant pertinemment qu'il n'irait pas bien loin avec la petite dans la conversation.
Elle leva la tête doucement puis, d'une petite voix timide, annonça :
— Je voudrais que mon papa soit encore avec ma maman.
Le Père Noël laissa échapper un long « Haaaaaaa », et releva la tête vers Claire, qui ne s'attendait pas à cette demande si particulière. Elle émit un sourire gêné, tandis que ses yeux s'humidifiaient. A cinq ans, la petite pensait à ses parents plus qu'à elle-même. Claire fut touchée par la demande, et elle mit quelques secondes à se sortir de ses pensées.
— Tu sais, je ne suis pas sûr d'y arriver, mais je ferai de mon mieux, lui dit alors à l'oreille le Père Noël. Tu ne souhaiterais pas quelque chose d'autre ? Une poupée ?
Pour toute réponse, la gamine secoua la tête. Eh bien, voilà une petite fille qui savait ce qu'elle voulait. Ayant transmis son message, sans attendre que le lutin vienne l'aider, elle sauta des genoux du Père Noël et fila retrouver sa mère. Ne sachant que dire, Claire salua l'honorable personnage et son aide, qui s'était déjà saisi de la main du petit garçon qui les suivait. Elle récupéra le ticket que lui remit l'assistante du photographe, pour pouvoir télécharger la photo que celui-ci avait prise, et elle fila sans demander son reste.