Fiction, n°165

Sur la Lune, c’était aussi le mois d’août. Les météorites des Perséides pleuvaient avec une impitoyable impartialité. Et le poseur de lignes juché au sommet du squelette d’acier de cent pieds de haut cessa de tourner la manivelle de son treuil et se pencha, maintenu par sa ceinture de sécurité, pour suivre des yeux deux hommes de la compagnie de destruction qui acheminaient un corps en direction de la crevasse sept. La combinaison du cadavre était flasque. Des lambeaux de tissu traînaient sur le sol et l’ouvrier qui marchait derrière en tenant les jambes du mort comme il aurait tenu les brancards d’une brouette se prenait continuellement les pieds dans ces bouts d’étoffe déchirée.