Partition pour une île

Qui a jamais vu une charrue charruer les flots de la mer ?
Un sentiment de mélancolie m'étreint : je suis devant l'impossible comme devant mon propre impossible.
La figure de la mécanique ouvrée par l'homme, si rouillée soit-elle et en un tel inexplicable abandon à cet endroit du monde, fait le siège de ma vue.
Sans doute la rencontre paradoxale de la charrue et de la mer trouve sa résolution dans la pensée de l'"espèce humaine" et du passage du temps.
Bientôt la Spartina anglica l'aura recouverte.
Je saisis mon appareil photo et, dans l'instant, je vise ce que je vois comme si j'en craignais la perte.
En fixant une image durable sur la pellicule je n'ignore pas agir avec l'insistance prédatrice de l'enfant mais, par cet acte, j'atteste du pouvoir humain de création, y compris sur la pente de sa plus vaste précarité.

Avec les mouettes rieuses dont les cris paraissent cribler le paysage de coups de becs, on est convié à un repas de pêche aussi fulgurant que rapace.
Elles piquent telles de fines fléchettes dans l'eau soudainement grasse; ressortent pour piquer encore.

*

Les mouettes se jouent de tout, nous obligent à entrer en contact avec la face terrible du monde : bouches édentées, brèches, ruines...
La vérité qu'elles imposent est rude, désarmante.

*

Cruauté, vélocité, stratagème...
L’exaltation carnassière qui leur est propre les entraîne à une outrance jubilatoire, excessive, catastrophique.
Les rires des mouettes ont la frénésie d'un monde toujours en guerre, jamais en paix.

*

Peu après avoir quitté le port on les retrouve en nuées picorantes sur les hauteurs labourées, découvertes de Penvern, qu'elles abandonneront d'un seul cri sardonique.