Dans la peau qui s'y frotte, le Catafalque introduit mille échardes. Aux poèmes d'Alice Massénat, à leur violence offerte par la douleur prodigue, je m'écorche avec plaisir. Ce cri, beau comme les branches noires du marronnier, chauve si vite cet automne, ou comme la terrible clameur matinale des pies furieuses au cur du noyer, est le souffle précieux qu'on voudrait recueillir, parce que ultime, exténué de sa propre vigueur, mais qui en vérité se prolongerait ... >Voir plus