L'homme pressé

Seul !... Au fond, c'est justice ; qu'est-ce que la vitesse sinon une course gagnée dont la solitude est le prix. On sème ses semblables... On les sème dans l'espoir que l'espèce n'en repoussera plus, compléta Pierre rageusement. Moi, je suis le champion de l'épreuve ; j'ai résisté mieux que les autres à cette pression invisible qui s'infiltre en nous et qui s'appelle la lenteur. Je suis un spectacle sportif, conclut-il orgueilleusement.

Le temps ne respecte pas ce qui s’est fait sans lui.

Au moment où la route atteignait le sommet de la butte et allait redescendre l'autre versant,l'homme sauta du taxi sans attendre le coup de frein du chauffeur.

- L'homme est une aiguille aimantée qui ne connaît pas le repos, dit Pierre.
- Excepté au pôle...
- Ouais ! Dans les glaces du pôle, dans la mort...

Il n'y a pas de raison , disait Pierre, pour qu'un train de plaisir ne soit pas aussi un train express. Son train était toujours plein et il n'avait jamais eu à déplorer de déraillement.

Le choc que l'on reçoit d'abord d'un objet d'art est un choc psychique, ensuite vient l'examen technqiue, la patine, les trous de ver dans le bois et autre fumisteries. Un objet d'art commence par vous crier de loin qu'il a vécu . il projette devant lui son aura.

Le soleil de deux heures tombait sur la neige dont un coup de vent d'est oblique avait prématurément badigeonné Paris ; la neige ne gardait rien pour elle, renvoyait la lumière chaude muée en lumière froide dans toutes les directions, soulignant les reliefs des maisons, noircissant les arbres nus, muant les pigeons en corbeaux, hâlant les blondes en négresses et peignant en jaune safran les chiens les plus blancs. Les autos faisaient éclater la glace et traçaient des paraphes dans les rues. Les concierges grattaient les seuils avec des pelles à charbon et recevaient sur la tête, du haut des corniches, les stalactites fondantes.

— Ma curiosité ne laisse pas d'être piquée, dit Placide, retrouvant le Grand Siècle. Les secondes que tu gagnes, qu'en fais-tu ?
— J'en fais des minutes, grogna Pierre...

Fromentine alliait sans doute cette méchanceté naturelle des rousses à ce sadisme innocent des jeunes filles qui souffrent et font souffrir volontiers parce qu'elles ne sont pas comblées.

Il était de l'immense troupeaux des imbéciles qui, d'une voix coagulée, rendent leur journal après l'avoir mangé.