Of Being Numerous

Populiste

Je me rêvais de leur peuple, je suis de leur peuple,
je croyais qu'ils me regardaient que je les regardais
qu'ils


regardaient le soleil et les nuages ​​car les villes
ne sont plus miennes image images


de l'existence (ou chant


de moi ?) et le routes car la lumière
dans le rétroviseur n'est pas
la mort mais la lumière


des autres vies alors que si je trébuche sur un rocher je parle
de rocher si je dois dire quelque chose quoi que ce soit
si je dois dire de moi splendeur
des routes secret


de chemins pour un mot comme une


sphère de verre enferme
le mot s'ouvrant
et s'ouvrant


moi-même et je suis malade


un instant


avec peur laissons
parler les enfants magiques nous qui avons apporté de l'acier


et de la pierre encore
et encore


dans les villes dans ce mot la parole aveugle


doit parler
et parler le discours des enfants magiques


conduisant
vers le nord le nord populiste
lentement au lever du soleil le clapotis


des
eaux peu profondes langues


de les criques brillent
comme de la fourrure dans les marées basses tout ce que


l'enfance enviait les sons


de l'océan


sur les plaines les poèmes les jetées


les structures téméraires et les vies les vies ingénieuses
les vents soufflent


des pâturages les clôtures
errantes des ranchs les


jeunes ouvriers


la solitude sur les structures a touché
et touché les outils lourds outils
dans nos mains dans le


pays bruyant lumière de naissance
lumière sauvage


du paysage


page magique la magie les
enfants parlent

Retourner

Cette Terre, dit le roi
En regardant le sol ;
Cette Angleterre. Mais nous roulons
Un paradis dominical
De promenade, les arbres coulent dans les arbres et l'herbe
Comme l'eau par la couronne même d'asphalte
Et le sommet des choses
Dans le flux de la circulation
Les voitures familiales, dans la pénombre
Bruit des vivants
Le bruit d'augmentation auquel nous devons
Ce que nous possédons. Nous ne pouvons pas nous réconcilier.
Personne n'est réconcilié, même si nous jaillissons
du sol ensemble


- Et nous avons vu la graine,
La minuscule graine de séquoia
Dans le musée près de la formidable dalle
De l'arbre. Et j'ai imaginé la graine
dans le sol et la croissance s'est accélérée
De sorte que nous avons vu la graine s'étendre, forçant
la Terre à travers elle-même dans l'écorce, le bois, les vertes
Aiguilles d'un séquoia jusqu'à ce que l'arbre
Debout dans la pièce sans terre—
Combien de la
Croute terrestre a vécu
La violence de la graine !
Le choc est métaphysique.


Pour les temps du bois. Bois flotté
Et l'empreinte dans la forêt vieillit.
Ce n'est pas notre temps, ce n'est pas ce que nous voulons dire, c'est un temps
Passant, la boucle au bord de l'eau,
L'énorme proue
Dehors dans le temps. Dans cette brise,
Le sens de ce passage,
Est désertion,
Trahison, que nous ne sommes pas innocents
De la solitude comme Pierrot, Pierrette bavardant
Ignorant que nous n'imaginons rien
Au-delà des rues des vivants—
Une sève dans les membres. Marie,
Marie, nous nous tournons vers les enfants
Comme ils se tourneront vers les enfants
Voulant tant avoir créé le bonheur
Comme si une tige aux feuilles—


—nous avions campé dans la garrigue,
Une garrigue d'autrefois, les franges des villes
Ni les villes ni forêt, rien à nous. Et Linda cinq,
Peut-être six quand la jument broutant
Dans le pré vint vers elle.
« Cheval », dit-elle en chuchotant
Au bord de la route
Avec les voitures qui passent. Petite fille accueillie,
Apprentissage bienvenu. Le reste est—


Peu importe—peu importe—à distance
Mécanique, endurance,
Les jetées de la ville
Dans la mer. Voici des immeubles entiers
Rasés, des pâtés entiers
D'une ville disparue
Parmi les vieilles rues
Et les vieux bourgs, nous -mêmes
Parmi ces rues où Petra a battu
Une bassine à sa fenêtre rassemblant
Une foule comme un sauvetage. Soulagement,
Comme ils l'ont dit, Le soulagement. Petra
Décisif soudain parmi ses enfants
Dans ces chambres en ruine, Petra,
Petra—. Et comment l'imaginer ? ou imaginez
Coughlin dans les rues,
Pelley et les Silver Shirts ? Le sens médiéval semble innocent, la
Cérémonie même de l'innocence qui a été noyée.
Ce n'était pas. Mais comment l'imaginer
Des rues barricadées et vides où aucun temps n'éclora
Maintenant les chaises et les murs,
Les planchers, les toits, les solives et les poutres,
Les boiseries, les rebords des fenêtres
Au soleil dans un grand poids de briques.

D'être nombreux

'Si, à mesure que l'intensité de la vue augmente, la distance d'Eux, les gens, n'augmente pas aussi'
Je sais, bien sûr que je sais, je ne peux entrer dans aucun autre


endroit pensée et un de ses dialectes et ce qui m'est arrivé
Ont fait de la poésie


Pour rêver de cette plage
Pour un instant dans les yeux,


Le singulier absolu


Les liens surnaturels
Du singulier


Qui est la lumière vive du naufrage


Étrange que le plus jeune gens que je connais
Vivre dans les plus vieux bâtiments


Dispersés dans la ville
Dans les pièces sombres
Du passé et des immigrés,


Le noir
Bâtiments rectangulaires
Des immigrés.


Ce sont les enfants de la classe moyenne.


« Les purs produits de l'Amérique... »


Investir
Les bâtisses antiques
Se bousculent


Dans le demi-oublié, cette lourde affaire.
Ce Mur de Chine.


Ils portent l'indigénat
À une conclusion
Au suicide.


Nous voulons défendre la
Limitation
Et ne savons pas comment.


Stupide de dire simplement
Que les poètes ne doivent pas mener leur vie
Entre poètes,


Ils ont perdu le sens métaphysique
De l'avenir, ils se sentent
La fin d'une chaîne


De vies, des vies uniques
Et nous savons que les vies
Sont uniques


Et ne peuvent défendre
La métaphysique
Sur laquelle reposent


Les limites
De nos distances.
Nous voulons dire

'bon sens'
et ne pouvons pas. Nous nous tenons sur


Ce déni
De la mort qui a pavé les villes,
Pavé les villes


Génération
Pour génération et le trottoir


Est sale comme les couloirs
De la police.


Comment connaître une génération, une nouvelle génération ?
Pas par la rosée sur eux ! Là où la terre est la plus déchirée
Et les blessures non soignées et les voix confuses,
Là est la tête de la colonne mouvante


Qui s'ils ne peuvent pas trouver
Leur génération
sauf dans les infirmeries


Et les dépôts de ravitaillement, fournissant des
Objets sans intérêt.
Les réverbères brillent sur les voitures garées
Fixement dans la nuit claire

Et leur hiver et nuit déguisés


La mer et un croissant de plage
Spectacle entre la station-service et une cabane déserte


Un ruisseau coule à travers la plage
Formant un fossé
Il y a un chariot de supermarché abandonné dans le fossé
Cette plage est le bord d'une nation


Il y a quelque chose comme des cris le long de l'autoroute
Une Californie criant
Sur la longue route rapide au-dessus des montagnes californiennes


Point Pedro
Sa vie lointaine


Il est impossible que le monde soit bon ou mauvais
Si ses couleurs sont belles ou si elles ne sont pas belles
Si certaines parties ont bon goût ou si aucune partie n'a bon goût
C'est aussi remarquable dans un cas que dans l'autre
Par contre


Nous avons subi la peur, nous savons quelque chose de la peur
Et de l'humiliation montant à l'horreur


Le monde au-dessus du rebord de la foxhole appartient aux balles volantes, superbeings de plomb
Pour les hommes rampants dans la foxhole danger, danger d'être attirés vers eux


Ces petits dépotoirs
Le poème parle d'eux


Nos coeurs sont tordus
Dans l'orgueil des


hommes morts Les hommes morts nous pressent Se penchent
sur nous


Dans les emplacements


Le crâne tourne
Vide de sujet


L'ego creux


Tressaillant sous l'air immense de la guerre Bien que


nous soyons des livreurs et des barmans


Nous nous étoufferons sur chacun d'autres


esprits peuvent craquer


mais pas pour ce qui est découvert


A moins que tout le monde sache
Et se taise


Nos esprits sont partagés
Pour chercher le danger


Parmi les misérables soldats

C'est vrai le grand silence minéral
Vibre, ronronne, un processus S'achevant

D'


où l'on voit les essuie-glaces
Des voitures.


Le pouvoir de l'esprit, le
Pouvoir et le poids
De l'esprit qui
Ne suffit pas, il n'est rien
Et ne fait rien


Contre le monde naturel,
Béhémoth, baleine blanche, bête
Ils diront et moins que bête,
Le rocher fatal


Qui est le monde —


O si les rues
Semblent assez brillants,
Se plient dans le pli
De la résidence...


Ou voient à travers l'eau
Clairement les galets
De la plage A
travers l'eau, coulant
De l'ondulation, claire
Comme toujours ils l'ont été




Ma fille, ma fille, que puis-je dire
De la vie ?


Je ne peux pas le juger.


Nous semblons pris
En réalité ensemble ma belle
Fille,


J'ai une fille
Mais pas d'enfant


Et ce n'était pas précisément le
Bonheur que Nous Nous étions promis
;


On dit bonheur, bonheur et on n'est pas
Satisfait.


Que la maison sur les basses terres
de la ville


Attrape la lumière de l'aube


Je peux me dire, et je me dis
Seulement ce que nous croyons tous
Vrai


Et dans le vide soudain
Du temps...


... n'est-ce pas
Dans la peur que les racines s'accrochent Vers le


bas
Et engendrent


Les hiérarchies déroutantes
Du père et de l'enfant


Comme des feuilles dessus leurs hautes
brindilles minces pour nous protéger


du temps, du
temps ouvert