Même si le piétinement des secouristes et le ruissellement de l'eau avaient probablement effacé d'hypothétiques traces, je me livrai à l'exercice de collecte le plus soigneusement et le plus rapidement que le permettaient les circonstances : il importait de ne pas s'éterniser sous cette pluie froide pour ce qui ne se révélerait vraisemblablement qu'une glissade malencontreuse.
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Un regard profond et clair, empli d’une naïve gentillesse, éclairait une visage avenant - pour tout dire, une bonne tête de cocu, ce qui me le rendit immédiatement sympathique. Je sais, ce n’est pas très professionnel, mais le respect des règles de savoir-vivre entre membres d’un même club ne peut que conduire à ce type de sentiment.
Lors de la descente, je crus revoir, parmi les formes fantasques que la brume traçait sur les pentes, la bouille joviale de Marco gamin. Je me rappelai alors un détail étonnant : quel que soit le temps, de minuscules gouttes de sueur perlaient toujours sur les taches de rousseur de son nez…
Le corps de Marco Stiegler gisait sur la glace. Des gouttes de pluie coulaient sur son visage tuméfié et bleui, dont une joue et une tempe avaient été râpées par des cristaux aiguisés et impitoyables.
Marco avait-il une maitresse ? Ou bien vadrouillait-il vraiment sur les blocs de pierre, qui, avec les variations de température et les infiltrations d'eau vous éclataient sous les pieds ?
Vous connaissez le paradoxe, je suppose : celui du glacier qui refroidit en raison du réchauffement climatique...