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EAN : 9782844901347
267 pages
Farrago (19/02/2004)
3.83/5   3 notes
Résumé :
Plus de dix ans après la publication de L'Offense lyriqu
(Fourbis, 1992), depuis longtemps épuisé, voici un nouve
ensemble des poèmes de Marina Tsvétaïeva. Il réunit tous les poèmes de L'Offense lyrique, tous les poèmes de Marina à Sophia Parnok compris dans Sans lui (Fourbis, 1994), tous les poèmes de Marina Tsvétaïeva (La main courante, 1992). Tous ces poèmes ont été revus et corrigés. De nombreux autres poèmes, dont une partie inédite en français, s... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (2) Ajouter une critique
J'ai apprécié cet ensemble de poèmes qui donne un vaste panorama de l'oeuvre de Marina Tsvétaïeva, que je ne connaissais pas du tout, et que j'ai découverte grâce à la belle critique de @HordeduContrevent.
@Marina Tsvetaïeva a commencé à écrire très tôt - ici, les premiers poèmes datent de 1913, elle avait 21 ans. La poétesse a connu des jours sombres, durant la révolution russe (alors que son mari avait rejoint le parti des Blancs), puis durant la seconde guerre mondiale, pour se suicider en 1941, à 49 ans. Il n'est toutefois pas nécessaire de connaître sa vie dans les détails pour entrer dans ce recueil, sinon qu'elle adopte de multiples destinataires, le "tu" étant dans ses poèmes la personne naturelle qu'elle utilise pour les adresser.

Marina Tsvetaïeva a connu de nombreuses relations amoureuses, autant avec des femmes (Sofia Parnok par exemple, à qui elle dédie un groupe de poèmes) que des hommes ; ses poèmes rendent souvent compte de la passion, du déchirement des séparations, parfois de la déception amoureuse, de l'incompréhension, et souvent de la solitude qui devait résulter de ces échecs amoureux. Je me suis même fait la réflexion, en lisant un poème écrit alors qu'elle allait perdre sa petite fille, Irène, âgée de 3 ans, qu'elle était plus amante qu'aimante, et notamment mère aimante. Je me suis demandé si entre son coeur déchiré par les amours, réelles ou imaginaires, qu'elle vivait successivement, et son travail de poète, elle avait pu trouver de la place pour ses enfants.

Il est assez difficile d'entrer de manière continue dans ce corpus de poèmes, car si les thèmes sont universels, et si L Histoire rend certains ensembles particulièrement intéressants, sa poésie très symboliste, voire épurée, peut être malaisée à suivre ; parfois, les mêmes images reviennent et usent un peu le sens (les ailes des poètes, comme des anges, ou encore Carmen et don Juan)... Toutefois, il se produit au fil du temps un effet d'habituation, comme si, étranger dans une demeure, alors que les volets battent et que la tempête de neige prend possession de la nuit sur la plaine, on pouvait y entrer se rapprocher du feu, qui nous chuchoterait des paroles amies dans une langue oubliée. Elle recrée des moments vécus, cette langue, et les étincelles en sont les intuitions fulgurantes de l'âme, nue face à elle-même. Il est facile alors de se rappeler des souvenirs personnels, de penser à nos êtres chers, et à notre tour, de leur parler, par le fil tendu de cette langue exigeante, par le rythme et la respiration égale insufflée au vers par un usage bien particulier de la ponctuation (les tirets, notamment).

J'ai trouvé que la plupart de ces poèmes, souvent assez courts et écrits en quatrains, s'ils avaient une forme originale, non conforme à la poésie classique, étaient très évocateurs, dressaient sous nos yeux des tableaux, des vignettes instantanées, de jour comme de nuit, posaient des jalons au cours de cette vie ponctuée d'amours, d'amitiés, d'admirations, de regrets. C'est finalement une somme qui implique davantage le lecteur qu'un seul recueil thématique ; on en ressort essoré, en se disant que si la vie est difficile, et que la tentation du vide, de la fin, du tombeau (tentation présente tout au long de sa vie poétique) reste obsédante, la poésie peut être une lumière qui guide l'âme errante et sans repos, et qui se partage.
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Marina Tsétaïeva est un poète lyrique. A travers ses poèmes, elle exprime sa passion, ses sentiments intimes. Elle utilise pour cela les rythmes, des images, la ponctuation.
L'usage qu'elle fait de la ponctuation m'a plu à défaut de son style peut-être un peu trop moderne à mon goût.
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Citations et extraits (19) Voir plus Ajouter une citation
Poète

I Le poète engage son discours de très loin,
Son discours engage le poète très loin.

Et par des planètes, des signes, par les fondrières
Des paraboles détournées... Entre le oui et le non.
Et lui-même quand il s'envole du clocher,
Il brise son crochet... puisque la voie des comètes

Est la voie des poètes. Des maillons éparpillés
De la causalité - voilà son bien ! Le front levé
Vous désespérez ! Les éclipses des poètes
Ne se repèrent pas sur le calendrier.

Il est celui qui bat les cartes et les fausse,
Qui triche sur le poids et sur le compte,
Il est celui qui, de sa place, interpelle*,
Et qui écrase la parole de Kant.

Dans le cercueil de pierre des Bastilles,
Il est comme un arbre dans toute sa beauté...
Ses traces sont toujours froides, et
Il est aussi ce train que tout le monde
Manque...

- Puisque la voie des comètes
Est la voie des poètes : il brûle, il ne réchauffe pas,
Il brise il ne construit pas - éclatement, effraction -,
Ton chemin est une ligne courbe aux cheveux longs,
Il n'est pas repérable sur le calendrier.

8 avril 1923.
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Il me plaît que vous ne soyez pas fou de moi,

Il me plaît de ne pas être folle de vous,

Et que jamais le lourd globe terrestre

Ne fuie au-dessous de nos pieds.

Il me plaît de pouvoir être ridicule –

Troublée – et de ne pas jouer sur les mots,

Et de ne pas souffrir d’une faiblesse étouffante

Lorsque nos deux manches se frôlent.
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Voici - de nouveau - une fenêtre,
Où - de nouveau - on ne dort pas.
On y boit du vin - peut-être -,
On n'y fait rien - peut-être -.
Ou alors, tout simplement,
Deux mains ne peuvent se séparer.
Il y a dans chaque maison,
Ami, une fenêtre pareille. (...)

23 décembre 1916 (page 122)
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Je rentre chez moi le plus doucement possible :
Je ne regrette pas - les poèmes non-écrits !
Le bruit des roues et les amandes grillées
Me sont plus chers que tous les quatrains.

Ma tête est vide, et c'est charmant !
Le coeur - lui - est trop plein !
Mes jours sont de petites vagues
Que je regarde du port.

L'Amie (Sans lui) - XII (extrait) - page 46 - 13 mars 1915.
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Noire comme la pupille, comme la pupille tu suces
La lumière - et je t'aime, nuit - qui vois si bien.

Laisse ma voix te chanter, aïeule des chants,
Qui tiens la bride des quatre vents. Je t'appelle,

Je chante tes louanges et ne suis qu'un coquillage
Que la voix de l'océan n'a pas encore déserté.

J'ai déjà trop regardé dans la pupille des hommes !
Nuit ! Réduis-moi en cendres, soleil noir, - nuit !

9 août 1916 (page 116)
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Vidéo de Marina Tsvetaieva
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