Pink

Durant ses concerts, il pouvait faire crier à sa guitare des choses du genre : "Salut, Boise, Idaho !" Il pouvait étirer les notes de manière à ce qu'elles forment des sonorités humaines et fassent parler sa guitare ! Une fois, pendant la tournée, il fit crier à sa guitare : "Allez vous faire mettre, je vous hais tous et je veux mourir !" Ce message spécifique s'adressait de fait aux sonorisateurs et à la sono de location, mais les rock-critiques ne firent pas attention, ils y décelèrent d'autres significations. Un si grand nombre de poses et d'attitudes créatives et classiques prises dans les arènes du rock sont nées d'une sono de location horriblement défaillante.
Blake ne pouvait écrire de mots mais il pouvait faire parler sa guitare. Il n'avait pas besoin d'écrire des mots car il pouvait hurler comme un diable, et ce hurlement faisait que les cheveux de votre nuque se dressaient avec une seule idée : se barrer aussi sec par les grises sorties du stade.
Il avançait, il fit un pas à l'hélium, puis deux, sur la bordure séparant le terre-plein de l'asphalte, puis, poursuivant son singulier trébuchement, ou poulopade, il enjamba la chaîne de la clôture et continua vers l'aéroport.
Le vol 189 de Delta Air Lines allait partir d'Orlando pour Nashville, puis pour Stubtown. Blake s'était mentalement répété l'heure et l'emplacement du départ - sept heures et demie du soir, porte seize - sans relâche afin de ne pas oublier.
Ses cheveux blonds s'écartèrent quand il leva la tête pour regarder les panneaux guidant la circulation vers la droite, dans une ronde confuse: les embouteillages d'un aéroport le vendredi. Il était beau. Il avait les plus beaux yeux du monde. Et, sur son visage, la plus belle confusion qui fût.