Article 353 du code pénal

C'est seulement qu'un moment, les gens, on ne peut plus rien pour eux. Rien pour les sortir de là où ils crient pourtant fort et disent "sauvez-moi", ils le disent, oui, mais tout leur corps tire dans l'autre sens et on ne peut rien contre ça non plus, contre le verre cassé qu'on traîne avec soi, un peu comme le bruit d'un miroir brinquebalant sur un mur, un bruit contre lequel il est quelquefois impossible de lutter.

Puisque donc il avait cela, des projets. [...]
Ici, je peux vous dire, ce n'est pas un mot qu'on entendait très souvent ces dernières années, vu peut-être l'état des forces en présence, vu les cinq mille habitants un peu las de la presqu'île, ici, je ne sais pas si on peut dire plus qu'ailleurs, mais on sentait cela depuis longtemps, l'humeur du ciel abattue sur la rade, là, sur les sentiers côtiers, dans les allés du bourg et jusque dans les réunions du conseil municipal, on sentait cela, une fatigue.

...désormais la force ou la violence, elles ont bien appris à se déguiser.

C'est vrai, il a bien fallu que tout tombe en même temps, vu que dans la vie si on regarde bien, tout converge en quelques points et puis le reste du temps rien, ou plutôt si, le reste du temps on paye les pots cassés.

J'ai refait cent fois le chemin dans ma tête, je vous jure que j'ai cherché quand les choses avaient basculé entre lui et moi et tout ce que j'ai trouvé six ans plus tard, là, devant vous, j'ai dit au juge, tout ce que j'ai trouvé, c'est d'ajouter "pour ainsi dire". Parce que c'est un problème insoluble, de savoir quand quelqu'un comme lui s'approche de vous, de savoir à quel instant la piqûre a eu lieu.

Et maintenant je dis : si on pouvait seulement entrevoir le démon dans le coeur des gens, si on pouvait seulement voir ça au lieu d'une peau bien lisse et souriante, cela se saurait n'est-ce pas ?

Il y a toujours cela, un jour et une heure où les choses basculent et alors on ne peut plus faire comme si – je veux dire, comme si ça n’avait pas eu lieu. Ce n’est peut-être qu’un grain de plus qui tombe dans le sablier, mais enfin c’est le grain de trop, après quoi plus rien n’est pareil, tout s’écroule ou se succède, les événements tombent les uns sur les autres comme les vers d’un poème.

Il y a toujours une dernière fois, bien sur qu'on l'appelle, celle de trop, puisque c'est la dernière.

Un type comme ça, monsieur le juge, un type comme ça, j'ai compris depuis: si ce n'est pas vous qui le faites disparaître, il ne disparaîtra jamais. Il reviendra. Toujours. Tout ce qu'il sait faire, au fond, c'est revenir, s'éclipser bien sûr mais revenir, tapi dans l'ombre d'une horloge qui compte les semaines plus que les heures, attendant peut-être que nos colères tombent, attendant que je quitte les mauvaises nuits à ruminer et me dire qu'Erwan, ce n'est pas de son bateau qu'il aurait dû s'occuper.

C'est une drôle d'affaire, la pensée, n'est-ce pas ? Ce n'est pas qu'il y ait long en distance du cerveau vers les lèvres mais quelquefois quand même ça peut vous paraître des kilomètres, que le trajet pour une phrase, ce serait comme traverser un territoire en guerre avec un sac de cailloux sur l'épaule, au point qu'à un moment la pensée pourtant ferme et solide et ruminée cent fois, elle préfère se retrancher comme derrière des sacs de sable.