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ISBN : 2070360024
Éditeur : Gallimard (1972)

Note moyenne : 3.91/5 (sur 7656 notes)
Résumé :
Condamné à mort, Meursault. Sur une plage algérienne, il a tué un Arabe. À cause du soleil, dira-t-il, parce qu'il faisait chaud. On n'en tirera rien d'autre. Rien ne le fera plus réagir : ni l'annonce de sa condamnation, ni la mort de sa mère, ni les paroles du prêtre avant la fin.

Comme si, sur cette plage, il avait soudain eu la révélation de l'universelle équivalence du tout et du rien.

La conscience de n'être sur la terre qu'en s... >Voir plus
Critiques, Analyses & Avis (329) Voir plus Ajouter une critique
LydiaB
LydiaB12 janvier 2013
  • Livres 5.00/5
Je me rends compte que je n'ai jamais fait de fiche de lecture sur ce livre, voilà qui va être réparé ! C'est en classe de Première que j'ai lu ce livre pour la première fois car il était dans ma liste du bac (quel est le sagouin qui a dit que ça remontait aux calendes grecques ?). Sur le coup, avec ce fameux "Aujourd'hui maman est morte, ou peut-être hier, je ne sais pas", je me suis dit que la lecture allait être difficile... Bien évidemment, je n'avais pas compris sur le moment toute la finesse de cette phrase et je pensais que le sieur Camus s'adonnait à la boisson.

Trêve de plaisanterie, ce roman met en oeuvre l'absurde, celui de la condition humaine. le personnage, sorte d'anti-héros, prénommé Meursault, est étranger au monde qui l'entoure. Et quiconque ne rentre pas dans le moule se verra rejeté, exclu et pénalisé par la peine ultime, la mort. Voilà qui pourrait résumer un peu l'idée, bien que cela reste complexe.

Ce qui fait tout le succès de ce roman, c'est d'abord ce personnage qui est également le narrateur. Souvent, le lecteur a de l'empathie lorsqu'un récit est à la première personne. L'autre facette du succès, c'est que ce roman parait simple. Il raconte une histoire somme toute banale, celle d'un homme qui vient à l'enterrement de sa mère, qui tombe amoureux de Marie et dont le voisin de palier a des problèmes avec une de ses maîtresses. Ce voisin, Raymond, invite Marie et Meursault dans un cabanon appartenant à l'un de ses amis, sur la plage. le groupe croise alors des jeunes gens parmi lesquels figurent des frères de la maîtresse bafouée. Bien évidemment, une bagarre s'ensuit, dans laquelle Raymond est blessé. Un peu plus tard, alors qu'il se baladait sur la plage, Meursault rencontre à nouveau l'un des protagonistes de la bagarre. Aveuglé par le soleil, n'ayant plus, dès lors, tous ses sens, le narrateur prend le revolver qui se trouvait dans sa poche et tire à l'aveugle, tuant le jeune. Voilà qui pourrait figurer dans les faits divers... Oui mais Meursault ne s'arrête pas là. Une balle aurait pu, à la limite passer pour un accident... mais certainement pas les quatre autres qui ont suivi ! Et que dire ensuite du procès ? Meursault ne montrera pas une once de regret face à son geste, tout comme on lui reprochera de ne pas avoir pleuré à la mort de sa mère... Les conventions sont les conventions... mais Meursault y est étranger.

Je lis et je relis ce roman avec plaisir, y découvrant à chaque fois une signification. Sous ses dehors d'une simplicité confondante se cachent en fait une symbolique et une poésie représentatives de Camus.
Lien : http://www.lydiabonnaventure.com/litt%C3%A9ratur..
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Nastasia-B
Nastasia-B21 juillet 2013
  • Livres 2.00/5
Je ne suis pas du sud. Je viens du nord. C’est pourquoi, chaque fois que j’échoue quelques semaines à la latitude de Bordeaux ou un peu en dessous, je suis toujours fascinée par le chant des cigales. Avez-vous déjà essayé de localiser des cigales dans un bois de chêne ? Moi oui. Souvent.
Plus d’une fois j’ai fait chou blanc. On les entend mais on ne les voit jamais. Presque à chaque fois que j’en ai découvert une avec certitude, c’était une fausse. Un restant de tégument creux, une image, rien qu’une mue oubliée sur une écorce. J’ai lu L’Étranger une fois. Il y a longtemps. Plus de dix ans je crois, peut-être quinze, je ne sais plus, cela n’a pas d’importance. Je n’ai pas aimé. Je n’ai pas aimé parce que j’ai trouvé que ça me faisait penser à une mue de cigale. Un truc creux, désincarné, pas vivant.
Un peu comme une prothèse de jambe. Vous avez déjà touché une prothèse de jambe ? Moi oui, quelques fois. Ça fait tout comme une jambe, ça monte, ça descend, ça plie là où il faut. Quand on met un bon vêtement dessus on ne la voit pas et on ne devine même pas que ce n’est pas une vraie jambe. Par contre, l’été, c’est moins facile. Déjà, avec un short, ça se voit et en plus, comme ça se voit, les gens ont envie de toucher… ou de tourner la tête, c’est selon. Moi j’ai touché. C’est vrai que ça fait comme une jambe sauf qu’en fait c’est froid.
Je crois que ce qui caractérise une jambe, c’est bien moins la fonction que la chaleur. Les jambes d’un paralytique, pas de doute, on sait que ce sont des jambes. Par contre une prothèse fonctionnelle, ce n’est pas une jambe. La différence est là. Du moins je crois, mais ce n’est pas grave cela n’a pas d’importance.
Je lisais L’Étranger, donc, il y a bien longtemps de cela et je m’y ennuyais ferme de bout en bout bien que le livre fût court. C’est là que j’ai repensé à la prothèse de jambe. En fait, pour moi, ce livre était comme une mue de cigale ou une prothèse de jambe.
Beaucoup de gens, beaucoup d’entre-vous même m’avaient dit : « Nastasia, tu es une ignare ! Tu ne sais pas ce qui est bien. » Je ne sais pas. Peut-être avaient-ils raison et moi tort ou bien l’inverse. Peu importe cela n’a pas d’importance.
Alors, une lectrice (Guylaine pour ne pas la citer) me conseilla la version audio du livre, lue par Albert Camus lui-même. Je me suis alors dit que ça n’engageait pas à grand-chose, que c’était toujours bien d’entendre parler les morts, surtout quand ils sont aussi des auteurs réputés et que, peut-être, ma vision du livre allait changer par l’audition (si vous me pardonnez cette pirouette).
J’ai donc écouté le livre comme on dévore un paquet de pop-corn. Après j’ai ressenti une petite faim. « Je me suis fait cuire des œufs et je les ai mangés à même le plat, sans pain parce que je n’en avais plus et que je ne voulais pas descendre pour en acheter. Après le déjeuner, je me suis ennuyé un peu et j’ai erré dans l’appartement. Je me suis aussi lavé les mains et, pour finir, je me suis mis au balcon. »
Vous vous demandez peut-être pourquoi j’ai mis des guillemets à ces trois dernières phrases ? Parce qu’elles ne sont pas de moi. Elles proviennent tout droit du livre. Du moins je crois, je ne sais plus, cela n’a pas d’importance.
(Ouf ! Je respire, j’arrête cet exercice de désincarnation totale et absolue.)
Je trouve qu’elles sont un puissant reflet de la GRRAAANNNDDDEEE flamboyance de style de Camus dans ce roman, tout au moins, dans la première partie. Non mais franchement, vous voyez comme c’est chiant ce style ! À peu de chose près, on dirait une rédaction de mes élèves de CM1 les moins imaginatifs. C’est tout juste s’il ne nous dit pas qu’il est allé aux toilettes, qu’il a péniblement démoulé sa terrine et que pour se torcher il n’a utilisé que trois feuilles seulement parce que le rouleau était fini.
C’est vrai, je ne vous cache pas que j’ai toujours autant de mal que la première fois à cette deuxième lecture à trouver cela génial. Peut-être même que c’est pire, dans le fond, car la première fois je n’avais pas du tout aimé, j’étais déçue, aujourd’hui, c’est plus de l’indifférence que je ressens.
Il n'y a rien de pire quand, comme moi, on aime que ça palpite au creux des pages, que cela frétille entre les paragraphes et que cela flamboie, qu'on en prenne plein les mirettes à force de voir des phrases sculptées avec goût et délicatesse, avec force et lyrisme, au besoin, avec grandiloquence et verve. Ici, plouf ! rien, une mue de cigale, je vous dis.
Je note tout de même une réelle différence d’intérêt entre la première et la deuxième partie. Je trouve la première soporifique et ennuyeuse à souhait, totalement descriptive et désincarnée où le narrateur relate les faits comme il lirait le mode d’emploi d’une yaourtière.
La seconde partie m’a semblé plus intéressante car le fait d’être " extérieur à sa propre vie " est plus crédible dans le cas d’une mise en examen et d’un procès. Les événements se succédant sans qu’on ait de prise sur aucun d’eux, la machine judiciaire avançant, presque indépendamment des accusés eux-mêmes.
Donc, voilà, Albert Camus souhaite nous parler de la justice des hommes, de la faculté de juger, de la peine de mort et, pour ce faire, il veut inscrire son roman dans la ligne du courant de conscience.
La gageure consiste à nous faire ressentir, à développer de l’empathie, précisément vis-à-vis de quelqu’un qui ne ressent pas grand-chose d’un point de vue émotionnel et qui est presque au degré zéro de l’empathie. Ses réactions sont bizarres, dissonantes, inattendues par rapport à celles du commun des hommes.
Ce n’est pourtant pas un malade mental au sens où on l’entend généralement. C’est juste une personne très fortement insensible émotionnellement. Mais là où je trouve que cela sonne toujours un peu faux, ce courant de conscience, c'est que je me dis : « Qu'est-ce qu'il en sait, lui, Albert Camus, ce qu'éprouverait un homme totalement insensible, car lui justement est doué d'une sensibilité à fleur de peau, donc, il nous parle de ce qu'il ne connaît pas, ce n'est qu'une magouille formelle où il essaie de nous embarquer. »
J'en veux pour preuve le fameux « Aujourd'hui, maman est morte. » qui, comme magouille formelle se pose là, puisque d'un simple point de vue du respect de la narration et des temps verbaux, il aurait dû écrire « C'était le jour où maman était morte. » ou bien « C'était le jour où maman mourut. » mais comme la formule était moins percutante, l'écrivain a choisi cette pirouette marquante mais qui ne se justifie en rien au vu du reste de la narration car seuls les deux premiers paragraphes sont à ce temps. Preuve qu'il avait besoin de ce temps verbal pour créer un impact initial et c'est tout. Ce présent est un artifice, peut-être comme tout le reste, d'ailleurs.
L’auteur essaie de nous faire toucher du doigt l’impossibilité d’émettre un jugement selon nos critères à nous face à une personne pour lesquels les critères sont différents. Ce livre va évidemment à l’encontre de la peine de mort, et même, de façon plus vaste, s’oppose au jugement des actes et des attitudes par des tiers comme, par exemple, dès la première scène de veillée funèbre où les pensionnaires « jugent » le fils de la défunte.
À ce propos, on peut lire aussi, très succinctement, mais tout de même, une réflexion sur le thème de la vieillesse, des personnes âgées délaissées et auxquelles on refuse de s’identifier.
En résumé, mon sentiment est que, dans la première partie, Camus bâtit un cas limite, absolument pas naturel, même en psychiatrie. J'en veux pour preuve le soin qu'il prend avec un tas de petites magouilles formelles pour rendre le discours de Meursault totalement déshumanisé, jusqu'à la caricature.
L'objectif de Camus est sans doute sa deuxième partie, c'est-à-dire de montrer que face à un individu hors norme, le système se montre incapable de souplesse et brutal, sans compassion aucune, pire même que le sujet qu'il juge.
Ok, mais ça ne me convainc guère. À mon sens, il n'est pas du tout question de réfléchir sur l'humanité ou non de Meursault, Camus s'en contre fiche, ce n'est pas son propos, ce qu'il veut plaider, c'est l'inhumanité du système judiciaire, c'est ça qui me semble être réellement sa cible.
On pourrait encore dire deux ou trois choses à propos de cet ouvrage, mais je persiste et signe, même lu par Albert Camus lui-même, je trouve que ce livre ne casse toujours pas des barres, que ce thème du personnage " handicapé de la sensibilité " a été abordé ailleurs et avec franchement plus de brio, par exemple — s'il faut choisir un exemple — par John Steinbeck dans le personnage de Kate d’À L’Est D’Éden.
Il est vrai que je suis toujours très frileuse et souvent même assez réticente avec cette technique littéraire du courant de conscience et qu’à chaque fois que je l’ai rencontrée, je n’ai pas trop adhéré. Je reste donc globalement assez d’accord avec l’avis ancien (peut-être avec un léger mieux car je ne m’attendais à rien de très bon et que je n’ai donc pas eu à subir la première déception) que j’avais à propos de ce roman et que j’avais exprimé à l’époque comme ceci :
Ce livre est considéré par beaucoup comme un chef-d'œuvre. Ceux qui prétendent le contraire se font régulièrement huer. J'ai donc décidé, envers et contre tous, de prétendre le contraire (car j'ai bien écouté les conseils de Monsieur Corneille, mais, bien loin d'être une nouvelle Rodrigue, je sais qu'il n'y aura pour moi ni victoire ni triomphe ni gloire, tout au plus, peut-être, une once de péril.)
Je ne peux pas dire que ce livre soit sans intérêt, mais cela signifie-t-il chef-d’œuvre pour autant ? cela signifie-t-il monument de la littérature française pour autant ? Là, permettez-moi de m’interroger. Sans être du calibre d'un vrai bouquin qui questionne du genre L'homme sans qualités de Musil (peut-être faut-il un peu remettre Camus à sa place ?), l'ouvrage a le mérite de soulever, cahin-caha, deux ou trois questions qu'il peut être intéressant de méditer ou de rediscuter autour d'un verre entre amis, d'où mes deux étoiles et non une seule.
Cependant, lors de cette lecture, j'ai passé mon temps à attendre que quelque chose décolle, et rien n'a jamais décollé. Je fus donc horriblement déçue par ce livre vis-à-vis duquel, aux dires des critiques, j'avais nourri de nombreux et fructueux espoirs. Le style, ou plutôt l'absence de style (je sais, c'est ça le « génie », faire comme si on n'avait pas de style alors qu'on en est pétri et qu'on en a plein ses poches, OK je veux bien, si vous le dites, mais je n’en crois rien) de cet écrit en font une œuvre aride qui pourra apparaître à certains (j'en fais partie) comme insipide, voire vaine.
Ceux qui veulent trouver des qualités à ce livre en trouveront. Selon mon fort misérable avis, c'était une espèce de curiosité, un objet peu esthétique comme ces machins dont on ne sait pas trop quoi faire et qu'on n'ose pas non plus jeter car ce sont des soi-disant œuvres d'art et donc qu'on pose dans un recoin peu éclairé, faute de mieux. Bref, j’en étais conduite à me demander « Imposture ou chef-d’œuvre? that is the question ».
À ce stade, me direz-vous, de deux choses l’une : soit je suis passée totalement à côté de ce livre, ce qui n’est pas impossible, soit ce livre n’est pas aussi fantastique qu’on veut bien le prétendre, ce qui n’est pas impossible non plus. Cependant, étant d’un naturel réfractaire à toute forme de manichéisme, de dichotomie ou d’avis bêtement tranchés et inconciliables, je pense qu’il existe une troisième voie : celle du chemin.
Sur le chemin qui conduit un lecteur à une œuvre, il peut y avoir mille embûches, détours ou passages infranchissables qui font que l’œuvre demeurera inaccessible ou qu’au contraire, au prix d’un effort (qui peut être de différents ordres) le lecteur pourra s’avancer sur le chemin, jusqu’à atteindre l’œuvre.
J’ai honnêtement essayé de m’avancer sur ce chemin, mais c’était trop loin de moi, trop « étranger » si j’ose écrire, et je ne pense pas jamais atteindre l’orée de ce qui pourrait m’en rapprocher. Alors, je vous regarderai de l’autre rive monsieur Camus, sans bien comprendre tout ce remue-ménage autour de vous, et m’en retournerai toute penaude sur mon chemin, si étranger au vôtre.
Une fois de plus, (et plus que jamais), ceci n’est que mon avis, un parmi quelques milliards d’autres, autant dire, pas grand-chose.
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Endymion_
Endymion_04 février 2016
  • Livres 5.00/5
Putain ma vieille est clamsée
va falloir que j'quitte Alger
Fait trop chaud
ici à Marengo
J'me glande la vie
J'me tire d'ici
Une vraie life calme
des sentiments au napalm
Putain ma vieille est clamsée
J'vais pas chialer
J'suis qu'un étranger
Je n'vis jamais
J'suis pas de c'monde
J'suis pas immonde
Putain d'soleil cagnard
y a une bagarre
J'tire y est mort
J'ai pas d'remords
Cinq plombs dans l'corps
Pan pan encor
Putain de vie
J'suis repenti
mais c'est trop tard
J'suis déjà au chtar
J'ai mal vécu, j'ai pas vécu
j'suis différent, j'serai pendu
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andman
andman14 mai 2015
  • Livres 5.00/5
Lorsque les Editions Gallimard publient “L’étranger” en 1942, Albert Camus n’a pas encore trente ans. La critique de l’époque accueille ce court roman, le premier de la tétralogie “Le cycle de l’absurde”, sans enthousiasme et pourtant soixante-dix ans plus tard cette œuvre de jeunesse est de loin la plus connue du Nobel de littérature.

Le narrateur, Meursault, habite Alger qui en cette première moitié du 20e siècle est encore la préfecture éponyme d’un département français. Insensible au monde qui l’entoure, ce pied-noir sans histoire a une personnalité des plus atypiques. Les événements du quotidien, les choses de la vie ne l’atteignent pas vraiment et semblent glisser sur lui comme les gouttes de pluie sur les plumes d’un oiseau.
Stoïque lors des obsèques de sa maman dont il refuse de voir le corps, conciliant avec ses deux voisins de palier aux comportements primaires, prêt à se marier avec sa petite amie Marie alors qu’il ne l’aime pas vraiment, Meursault prend la vie comme elle vient. Tout lui est égal et rien n’a vraiment d’importance.

Le jour où sur une plage écrasée de soleil Meursault abat à bout portant un jeune arabe au couteau menaçant, “L’étranger” plonge soudain dans les sables mouvants de l’absurdité.

L'irrationalité d’un comportement a toujours le don d’exacerber le ressentiment, d’articuler avec force le bras vengeur de la société ; et la justice aux grandes œillères de s’engouffrer dans la brèche, de se mettre au diapason de cette absurdité.
Imperturbable au fond de sa cellule Meursault reste fidèle à lui-même : le remord ne fait partie de ses états d’âme. Le verdict de cette pseudo-justice il s’en accommode et arrive même à apprécier l’indifférence du monde à son égard.

On ne sort pas indemne d’un roman tel que celui-ci dans lequel la bêtise semble la chose la mieux partagée. Trente ans après une première lecture, je le referme aujourd’hui encore avec un sentiment de révolte vis à vis d'un monde qui trop souvent par manque de volonté ou de vigilance se laisse aller à la facilité, tombe dans la médiocrité.
Ce roman d’Albert Camus au titre si justement choisi fait partie de ces œuvres intemporelles dont le message humaniste impacte durablement l’inconscient collectif.
Lire “L’étranger” c’est faire un pas en direction de l’Autre et c’est déjà beaucoup !
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araucaria
araucaria24 octobre 2013
  • Livres 4.00/5
Un roman que j'ai tardé à ouvrir. J'avais été traumatisée, échaudée par une mauvaise approche de Camus lorsque j'étais lycéenne. Mon professeur de seconde, en dessous de tout, ne nous avait pas permis d'aborder ce livre avec détachement. Elle nous avait ôté toute envie de le découvrir, de l'apprécier à sa juste valeur. C'est donc sur la pointe des pieds, avec appréhension que je me suis approchée de "L'étranger". Mais maintenant que le livre est refermé, je ne regrette pas cette belle rencontre. Loin de là! J'ai beaucoup aimé ce livre tant l'écriture, que l'histoire ou la psychologie de Meursault (le héros). Meursault condamné en fait non pas parce qu'il a tué un homme, mais plutôt parce qu'il n'a pas eu une conduite digne lors des obsèques de sa mère. Ce roman pointe du doigt l'insensibilité; c'est la condamnation du manque d'affection, de tendresse, de l'absence de pleurs.
Un très beau texte, sobre, bien écrit, fort, à savourer comme une friandise. Je sors heureuse de cette lecture, réconciliée avec Albert Camus. Prête à lire d'autres ouvrages de cet auteur.
Lien : http://araucaria20six.fr/
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Citations & extraits (318) Voir plus Ajouter une citation
si-bemolsi-bemol06 février 2016
La brûlure du soleil gagnait mes joues et j'ai senti des gouttes de sueur s'amasser dans mes sourcils. C'était le même soleil que le jour où j'avais enterré maman et, comme alors, le front surtout me faisait mal et toutes ses veines battaient ensemble sous la peau. À cause de cette brûlure que je ne pouvais plus supporter, j'ai fait un mouvement en avant. Je savais que c'était stupide, que je ne me débarrasserais pas du soleil en me déplaçant d'un pas. Mais j'ai fait un pas, un seul pas en avant. Et cette fois, sans se soulever, l'Arabe a tiré son couteau qu'il m'a présenté dans le soleil. La lumière a giclé sur l'acier et c'était comme une longue lame étincelante qui m'atteignait au front. Au même instant, la sueur amassée dans mes sourcils a coulé d'un coup sur les paupières et les a recouvertes d'un voile tiède et épais. Mes yeux étaient aveuglés derrière ce rideau de larmes et de sel. Je ne sentais plus que les cymbales du soleil sur mon front et, indistinctement, le glaive éclatant jailli du couteau toujours en face de moi. Cette épée brûlante rongeait mes cils et fouillait mes yeux douloureux. C'est alors que tout a vacillé. La mer a charrié un souffle épais et ardent. Il m'a semblé que le ciel s'ouvrait sur toute son étendue pour laisser pleuvoir du feu. Tout mon être s'est tendu et j'ai crispé ma main sur le revolver. La gâchette a cédé, j'ai touché le ventre poli de la crosse et c'est là, dans le bruit à la fois sec et assourdissant, que tout a commencé. J'ai secoué la sueur et le soleil. J'ai compris que j'avais détruit l'équilibre du jour, le silence exceptionnel d'une plage où j'avais été heureux. Alors, j'ai tiré encore quatre fois sur un corps inerte où les balles s'enfonçaient sans qu'il y parût. Et c'était comme quatre coups brefs que je frappais sur la porte du malheur.
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filippofilippo03 février 2016
Aujourd'hui, maman est morte. Ou peut-être hier, je ne sais pas. J'ai reçu un télégramme de l'asile: «Mère décédée. Enterrement demain. Sentiments distingués.»

Cela ne veut rien dire. C'était peut-être hier.

L'asile de vieillards est à Marengo, à quatre-vingts kilomètres d'Alger. Je prendrai l'autobus à deux heures et j'arriverai dans l'après-midi. Ainsi, je pourrai veiller et je rentrerai demain soir. J'ai demandé deux jours de congé à mon patron et il ne pouvait pas me les refuser avec une excuse pareille. Mais il n'avait pas l'air content. Je lui ai même dit : «Ce n'est pas de ma faute.» II n'a pas répondu. J'ai pensé alors que je n'aurais pas dû lui dire cela. En somme, je n'avais pas à m'excuser. C'était plutôt à lui de me présenter ses condoléances. Mais il le fera sans doute après-demain, quand il me verra en deuil. Pour le moment, c'est un peu comme si maman n'était pas morte. Après l'enterrement, au contraire, ce sera une affaire classée et tout aura revêtu une allure plus officielle
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filippofilippo03 février 2016
je n'ai plus le temps de m'intéresser à ce qui ne m'intéressait pas
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filippofilippo03 février 2016
J'ai souvent pensé que si l'on m'avait fait vivre dans un tronc d'arbre sec, sans autre occupation que de regarder la fleur du ciel au dessus de ma tête, je m'y serais habitué
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EmilieDMEmilieDM28 janvier 2016
À ce moment, le concierge est entré derrière mon dos. Il avait dû courir. Il a bégayé un peu : "On l'a couverte, mais je dois dévisser la bière pour que vous puissiez la voir." Il s'approchait de la bière quand je l'ai arrêté.

Il m'a dit : "Vous ne voulez pas ?"

J'ai répondu : "Non."

Il s'est interrompu et j'étais gêné parce que je sentais que je n'aurais pas dû dire cela. Au bout d'un moment, il m'a regardé et il m'a demandé : "Pourquoi ?" mais sans reproche, comme s'il s'informait. J'ai dit : "Je ne sais pas".

Alors, tortillant sa moustache blanche, il a déclaré sans me regarder : "Je comprends".
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