Plus haut que les flammes

 
 
Ton poème a surgi
de l’enfer

un matin où les mots t’avaient trouvée
inerte
au milieu d’une phrase

un enfer d’images
fouillant la poussière
des fourneaux

et les âmes
sans recours
réfugiées sous ton crâne

c’était après ce voyage
dont tu étais revenue

les yeux brûlés vifs
de n’avoir rien vu

rien
sinon des restes

comme on le dit
d’une urne
qu’on expose

le temps de se recueillir
devant quelques pelletées de terre

car la vie reprend
même sur des sols
inhabitables

la vie est la vie

et l’on apprend à placer
Auschwitz ou Birkenau
dans un vers

comme un souffle
insupportable

 
 
[…]
comme un appel
surgissant de la terre
ancestrale

lorsqu’elle se décide
à recracher ses entrailles

la douleur est un volcan
mal éteint

qui te secoue
jusqu’à la colère

tu ne reconnais plus
cette lave
jaillie de ton cœur sauvage

car la colère est l’énergie
désespérée de l’amour
tapi dans la douleur

et tu danses avec l’enfant
dans tes bras

tu danses
pour essouffler en toi
la petite voix d’oracle

toujours tentée
de prédire la poudre
et le canon

tu connais autant de mots
pour le malheur

que pour le miroitement
des fleuves

 
 
[…]
tu es humaine
et l’humanité ne demande
qu’à se réfugier

sous des phrases entendues
dès l’enfance
de l’art

lorsqu’on ne peut plus voir
Auschwitz se découper
comme une nature morte

sous un ciel d’un bleu
insupportable

le bleu est insupportable
chaque fois qu’il trahit
la mémoire

ce qui reste d’Auschwitz
est un décor
de banlieue

petites maisons en brique
parfaites

comme en ces temps
d’anciennes naïvetés

avec des draps sur les cordes
balancés
à la moindre brise

 
 
[…]
Et tu veux apprendre
à danser

sur la corde calcinée
des mots

te voici pur vouloir
pur dessein, détermination
violente

lancée
comme une flèche

ou un amour
trop vaste pour toi

te voici prête
à danser
par-delà ta peur

aveugle et sourde
aux craquements de tous les ciels

qui se sont cassés
depuis que tu sais lire

 
 
[…]
il faut des jardins
d’enfance
pour secouer le présent

sa combustion vive, sa fumée
en spirales
de sapin ou d’érable

le paysage qui dort
dans sa paix fragile

alors que monte dans tes narines
l’odeur funèbre
des fours

te voici encore une fois
déformée

comme un personnage
de Francis Bacon