L'Immortalité

Milan Kundera

> Eva Bloch (Traducteur)

ISBN : 2070385884
Éditeur : Gallimard (1993)

Note moyenne : 3.9/5 (sur 90 notes) Ajouter à mes livres

Première partie : Le visage
Deuxième partie : L'immortalité
Troisième partie : La lutte : Les sœurs. Les lunettes noires. Le corps. L'addition et la soustraction. La femme plus âgée, l'homme plus jeune. Le onzième commandement. L'imagologie. Le brillant al... > voir plus

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Critiques et avis(2)

Par Alexiss, le 17 septembre 2011

Ce livre de Kundera se lit très bien. Mais après celà je me suis rendu compte en le lisant que je l'avais déjà lu, et maintenant, je n'en ai pratiquement plus de souvenirs. C'est un bouquin en plusieurs parties dont chacune comprent certaines thèmes, il me semble. Je ne sais plus. Je me permets de faire une critique car je sais que j'ai toujours aimé cet auteur, j'ai pratiquement tout lu. Mais là peut-être que c'était un peu trop long. D'ailleurs il s'est mit à faire des romans courts, de 100 pages, pas longtemps après la sortie de celui là, je pense, dans le but que ça se lise vite. Dans le but de réduire le texte à son histoire. Je pense que c'est réussi. l'identité par exemple, qui est très court, et réduit au minimum de pages, est un roman qui m'avait beaucoup plus. Sinon L'Insoutenable légèreté de l'être, ou La Valse aux adieux, les anciens. C'est sans doute par là qu'il faut commencer si on ne l'a pas lu.
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Livres 4.00/5
Par Hindy, le 17 décembre 2010
On devrait tous lire Kundera !

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Citations et extraits

Par ballad, le 03 février 2012

Supposons que vous ayez un ami qui aime Schumann et déteste Schubert, alors que vous aimez Schubert à la folie et que Schumann vous assomme. Quel disque offrirez-vous à votre ami pour son anniversaire ? Du Schumann dont il raffole, ou du Schubert dont c'est vous qui raffolez ? Du Schubert, bien entendu. En offrant du Schumann, vous auriez la désagréable impression d'être insincère, de donner à votre ami une sorte de pot-de-vin pour lui complaire, dans le désir presque mesquin de conquérir sa faveur. Après tout, quand vous faites un cadeau, c'est par amour, c'est pour offrir une partie de vous-même, un morceau de votre coeur ! Aussi donnerez-vous L'Inachevée de Schubert à votre ami, qui après votre départ enfilera ses gants, crachera sur le disque, le prendra entre deux doigts et le jettera à la poubelle.
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Par mandarine43, le 01 août 2011

[ Incipit ]

La dame pouvait avoir soixante, soixante cinq ans. Je la regardais de ma chaise longue, allongé face à la piscine d’un club de gymnastique, au dernier étage d’un immeuble moderne où, par d’immenses baies vitrées, on voit Paris tout entier. J’attendais le professeur Avenarius, avec qui j’ai rendez-vous ici de temps en temps pour discuter de choses et d’autres. Mais le professeur Avenarius n’arrivait pas et je regardais la dame ; seule dans la piscine, immergée jusqu’à la taille, elle fixait le jeune maître nageur en survêtement qui, debout au-dessus d’elle, lui donnait une leçon de natation. Écoutant ses ordres, elle prit appui sur le rebord de la piscine pour inspirer et expirer à fond. Elle le fit avec sérieux, avec zèle, et c’était comme si de la profondeur des eaux montait la voix d’une vielle locomotive à vapeur (cette voix idyllique aujourd’hui oubliée dont je ne peux donner une idée à ceux qui ne l’ont pas connue que si je la compare au souffle d’une dame âgée qui inspire et expire au bord d’une piscine). Je la regardais, fasciné. Son comique poignant me captivait (ce comique, le maître nageur le percevait aussi, car les commissures de ses lèvres me semblaient frémir à tout moment), mais quelqu’un m’adressa la parole et détourna mon attention. Peu après je voulus me remettre à l’observer, la leçon était finie. Elle s’en allait en maillot le long de la piscine et quand elle eut dépassé le maître nageur de quatre à cinq mètres, elle tourna la tête vers lui, sourit, et fit un signe de la main. Mon coeur se serra. Ce sourire, ce geste, étaient d’une femme de vingt ans ! Sa main s’était envolée avec une ravissante légèreté. Comme si, par jeu, elle avait lancé à son amant un ballon multicolore. Ce sourire et ce geste étaient plein de charme, tandis que le visage et le corps n’en avaient plus. C’était le charme d’un geste noyé dans le non-charme du corps. Mais la femme, même si elle devait savoir qu’elle n’était plus belle, l’oublia en cet instant. Par une certaine partie de nous-mêmes, nous vivons tous au-delà du temps. Peut-être ne prenons-nous conscience de notre âge qu’à certains moments exceptionnels, étant la plupart du temps des sans-âge. En tout cas, au moment où elle se retourna, sourit et fit un geste de la main au maître nageur (qui ne fut plus capable de se contenir et pouffa), de son âge elle ne savait rien. Grâce à ce geste, en l’espace d’une seconde, une essence de son charme, qui ne dépendait pas du temps, se dévoila et m’éblouit. J’étais étrangement ému.
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Par Couperine, le 04 décembre 2010

Le fondement du moi n'est pas la pensée mais la souffrance, sentiment le plus élémentaire de tous. Dans la souffrance, même un chat ne peut douter de son moi unique et non interchangeable. Quand la souffrance se fait aiguë, le monde s'évanouit et chacun de nous reste seul avec lui-même. La souffrance est la Grande École de l'égocentrisme

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Par Couperine, le 04 décembre 2010

Rien de plus inutile que de vouloir prouver quelque chose aux imbéciles.

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Par Couperine, le 04 décembre 2010

Le souci de sa propre image, voilà l'incorrigible immaturité de l'homme

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