Note moyenne : 3.56/5 (sur 9 notes)
Une divine plaisanterie1Ajouter à mes livres
Résumé :
Rachel Cameron a trente-quatre ans. Elle est célibataire et enseigne dans la petite ville de Manawaka, au Canada, où elle a toujours vécu. Rachel refuse toute vie sociale et, habitant toujours avec sa mère, s'enferme obstinément dans ... > voir plus
Le 2e tome du «cycle de Manawaka» nous présente une femme totalement différente de l'anguleuse Hagard Shipley. Rachel Cameron essaie de vivre dans la tête des autres et pour cela, elle devient transparente. L'entreprise la voue à une évanescence insipide jusqu'à ce qu'elle rencontre un homme (dont elle sera brièvement la maîtresse) qui lui fera comprendre qu'elle devra s'inscrire elle-même dans la fuite du temps.
Une écriture impeccable qui dépeint parfaitement le jeu pernicieux de la manipulation.
Je me demande vraiment pourquoi j’ai aussi impitoyablement pris soin d’elle, comme pour la conserver éternellement, telle une fleur séchée sous verre. Ce n’est pas ma responsabilité. Ça ne l’a jamais été. Je peux prendre soin d’elle, mais un peu seulement. La maintenir en vie n’est pas en mon pouvoir. Quel énorme soulagement que de m’en rendre compte.
Il y a des jours où il semble plus difficile d’être patient. Il y a des jours où ils pourraient chahuter ou hurler de leurs vingt-six voix réunies et où ça ne me perturberait pas le moins du monde. Et puis il y a d’autres jours où la moindre chose suffit à me mettre hors de moi
Enfant, mon étonnement aurait sûrement été grand si l’on m’avait dit que je reviendrais un jour ici, dans cette salle où je ne suis plus celle qui a peur de déplaire mais le mince géant femelle derrière le bureau sur l’estrade, celle qui a le pouvoir de choisir n’importe quelle craie de couleur dans la boîte et d’écrire absolument n’importe quoi au tableau noir. À l’époque c’était un pouvoir qui paraissait pourtant digne d’être possédé.
Il ne reste plus qu’à effacer le mot Funeral. Un vilain mot, aux relents de mortalité. Personne ne meurt jamais à Manawaka, du moins pas de ce côté-ci de la voie ferrée. Nous sommes une assemblée d’immortels. Nous quittons peut-être ce monde sous les divins portails topaze et azur de Calla, mais nous ne mourons pas. La mort est grossière, dénuée de bonnes manières, on n’en parle pas dans la rue.
Les strates de rêve sont si nombreuses, il y a tant de membranes trompeuses qui enveloppent l’esprit que j’ignore leur existence, jusqu’à ce qu’une réalité coupante ne les tranche, et je vois alors les créations de mon imaginaire pour ce qu’elles sont, déformées, bizarres, grotesques, une plaisanterie insupportable si on la regarde de l’extérieur.
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