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EAN : 9782253126133
156 pages
Le Livre de Poche (14/01/2009)
3.62/5   111 notes
Résumé :
" Nous sommes le 21 juillet 2006. Il est vingt heures. Je m'appelle Alice Grangé. J'ai trente ans. Gérard Oury, est mort hier. Tout cela est certain. Vérifiable. Le réel. Je marche vers un homme que je ne connais pas. Ça encore, le réel. Cet homme a aimé ma mère. Ma mère a aimé cet homme. Je n'en suis déjà plus sûre. Cet homme va me parler de ma mère. Je ne sais pas. Je vais retrouver quelque chose de ma mère. Je ne sais pas. Les choses les plus importantes son... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (33) Voir plus Ajouter une critique
3,62

sur 111 notes
Alice, jeune trentenaire cherche à savoir qui elle est et à remplir son vide intérieur en ouvrant le livre de son passé. Alice a grandi sans sa mère, son père semble ne pas se souvenir d'elle non plus ou ne souhaite pas s'en souvenir. Alice partira à la recherche du deuxième homme que sa mère a aimé. Et elle doutera, hésitera, se questionnera sans fin...

J'aime beaucoup l'écriture de Laurence Tardieu pour le peu que j'ai lu d'elle mais ici, ce roman ne m'a pas parlé et a même fini par m'agacer. Je n'ai pas lu une histoire ou même une quête personnelle d'une femme à la recherche de sa mère, j'ai plutôt lu une ribambelle de questions tout le long du livre. Un peu, ça passe encore mais quand c'est une ligne sur deux, c'est trop pour moi et cela n'apporte rien au fond.

Un rendez vous manqué.


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Sur les traces de sa mère, Alice se découvre elle-même, le vide de l'amour l'entraîne sur les traces de l'amour maternel bien que sa mère soit morte lorsqu'elle avait 5 ans, elle décide de ressusciter l'image de cette mère mythique lorsque son père agonisant lui parle du peintre qui a été l'amant de sa mère. Lasse des non dits de son père, qui ne lui parlait pas de sa mère, Alice va chercher le peintre et c'est à travers lui, qu'elle essayera de créer le personnage de sa mère jusqu'à découvrir en elle les talents d'écrivaine...

Un bon livre où les mots nous font vivre le vide qui accompagne notre personnage, on s'y attache comme si on avait soi-même besoin de ce livre pour combler notre propre vide...
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Faire passer les émotions avec des phrases courtes, très musicales, Laurence Tardieu le fait très bien.
Chacun de ses romans me transporte au-delà de l'émotion, j'ai étrangement l'impression que ces mots sont là pour moi et pour moi seule.
Je la lis comme je lirais les mots écrits par une amie. J'aime sa plume qui sait si bien décrire les sentiments et aller au plus profond des émotions sans jamais tomber dans le pathos.
Dans « Rêve d'amour », elle donne la parole à Alice qui éprouve à la mort de son père le désir de connaître l'homme que sa mère a aimé vingt-cinq ans plus tôt avant de mourir.
Alice a besoin de comprendre pourquoi sa mère a quitté le domicile conjugal, la laissant, alors agée de cinq ans à la garde de son père.
Elle entreprendra cette démarche pour se libérer des questions sans réponses et enfin connaître et peut être comprendre cette femme qui lui est une inconnue.
Une très belle rencontre et une belle lecture.

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"Rêve d'amour" confirme la plume délicate et sensible de Laurence Tardieu. Alice, la trentaine, n'a qu'un lointain souvenir de sa mère disparue lorsqu'elle avait cinq ans. Son père mourant, lui révèle que sa mère avait un autre homme dans sa vie, le peintre Emmanuel Bisani. Elle va partir à sa rencontre pour comprendre qui était' elle et pourquoi son père n' a gardé aucun souvenir. Trouver des vérités pour grandir et faire son deuil, Laurence Tardieu nous entraine vers le passé pour construire un avenir qui tend vers l'apaisement et retrouver une force intérieure. L'écriture est sobre, fluide, sans sensiblerie, elle dresse le portrait de personnages touchants et aimés, qu'elle ne juge pas toutu plus elle cherche à comprendre. du bel ouvrage assurément.
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Ce livre est un nouveau récit de Laurence Tardieu sur le deuil. Il est écrit dans une langue sobre, précise, au plus près du ressenti, de l'image qui passe par la tête, du frisson qui traverse le corps, de la chaleur brutale qui transfigure le visage et fait qu'il devient rouge. Les yeux se baissent, les personnages rentrent en eux mêmes, le coeur bat à tout rompre, le silence est pesant, les sourires sont doux et délicats, l'émotion affleure, toujours, comme par miracle, mais pas d'éclats, seulement des caresses, de la douceur, triste ou joyeuse, qui enveloppe le récit et le fait avancer tout doucement, à pas feutrés et chuchotés.
Laurence Tardieu a une nouvelle fois lancé sa petite musique, pour nous faire suivre la quête têtue d'une femme de 30 ans emportée par un élan vital irrépressible alors qu'elle est en deuil de son père qui vient de mourir, et qu'elle ne cesse d'être obsédée par l'image impossible à construire de sa mère.
Cette dernière est morte alors que l'enfant avait 5 ans. le père a tout effacé d'elle, plus de photos, plus d'objets pouvant la ramener en souvenir et aussi plus un mot, même pas son prénom.
L'enfant entrevoit la douleur immense, la faille qui pourrait dévaster son père encore un peu plus, alors, elle accepte, elle subit, elle fait avec, et autour de ce creux, de ce manque, elle se construit en marge, en négatif, en ombre...
La mort qui emportera son père le poussera à lui lâcher un secret trop longtemps retenu, Blandine a aimé un autre homme, il s'appelle...
La révélation de ce secret,( enfin quelque chose de dit sur sa mère) va mettre la narratrice en quête. Avec courage, elle va affronter son fantôme chéri, espérer lui donner chair et âme, le retrouver et savoir... Ce qu'elle découvrira la mettra en paix, et lui ouvrira une nouvelle porte sur la vie...
Encore une fois, Laurence Tardieu nous parle de ce cheminement difficile du deuil qui arrive par des détours mystérieux à mener à l'apaisement. Cela semble être la grande affaire de l'auteure, mais elle est experte en la matière. Elle sait parler de ce qui sert de tremplin à l'âme pour prendre les chemins de la vie. Elle nous dit comment ce sentier est balisé d'oeuvres d'art, qu'il s'agisse de musique, de littérature, ou de peinture..
Par petites touches, comme un tableau impressionniste, ce texte fait vibrer la lumière , les couleurs bleues et blanches, et il en devient vibrionnant d'émotions :
L'art a une grande importance dans ce récit et il apparait comme le meilleur onguent pour masser les bleus du coeur ; Laurence Tardieu nous offre de belles pages sur ces moments précieux que peuvent apporter la peinture, la musique, la lecture et l'écriture :
Ce titre est dans la sélection des livres pour le prix Lilas.
http://sylvie-lectures.blogspot.com/2008/02/rve-damour-laurence-tardieu.html
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Citations et extraits (82) Voir plus Ajouter une citation
La lecture :

" Ma mère fouille dans son sac, elle sort un livre. Elle lit. Je l'observe. Elle est attentive. Elle est belle. Elle est ailleurs. Je pense que, plus tard, moi aussi je lirai des livres; Je m'évaderai."
."Les livres ne se finissent pas : le mouvement qui les a fait naitre, qui les a fait battre, ne s'achève pas. Les vies non plus.
... je n'ai pas oublié cet instant où mon père, m'apparaissant vulnérable, m'avait semblé profondément humain, plus proche que jamais. Pendant des années je me suis demandé quel était le livre qui avait réussi le prodige de mettre mon père à nu, de l'amener au bord des larmes, au bord de l'abandon....
... C'est ce soir là que j'ai compris que les livres étaient une des expressions les plus fortes, les plus troublantes et les plus vraies de la vie."
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La couleur bleue :

"Je choisis ma robe préférée, une robe de coton bleu. Comme chaque fois que je la mets, je pense à ma mère : dans les rares images qu'il me reste d'elle, je la vois en bleu. ... seulement une grande tâche bleue sur le corps de ma mère. Un mouvement bleu qui avance vers moi ...Me suis-je endormie avec ce bleu au creux de moi ?"
"Alors nous nous étions baignés, tous les jours, dans cette mer bleue et radieuse qui nous apaisait...
... J'ouvrais les yeux, juste un instant, et j'apercevais le ciel au-dessus de moi, vaste et bleu, éblouissant."
... "Je me lève. Voilà, je me lève. Ce n'est pas difficile après tout. Même en robe bleue ce n'est pas difficile."
..."Je viens vers vous. Je n'ai pas changé de tenue : j'ai gardé ma robe bleue."
..."Le ciel est immense, rien qu'à le contempler, il me semble que je pourrai m'y perdre."
...j'enlève ma robe, j'enlève le bleu...
... J'écris sur un cahier bleu, un cahier d'écolier à grosse spirale.
...Les dimensions du tableau doivent approcher les deux mètres sur trois. Je me perds dans la contemplation de ce bleu que rien ne semble pouvoir troubler. Cela ressemble à une image du bonheur
... Je préférais rapporter le bleu vaste, apaisé et éclatant de la mer.
...Le mouvement bleu, flou, fantasmagorique, s'était transformé en une réalité : un corps, des gestes, des paroles, aujourd'hui disparus, mais qui, de manière certaine, avaient existé.
...Il portait une chemise bleue pâle que je ne lui connaissais pas et qui donnait à son visage une douceur singulière.
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La nuit on a tous les droits, on peut chanceler, on peut tomber, on n’a pas à faire semblant, à rester digne, on peut chuter sans avoir honte. On a droit à cette vulnérabilité-là.
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Que dire à quelqu'un qu'on connait mal et qui vous annonce la mort de son père ? Il n'y a rien à dire face à la mort. Les mots, tous les mots, sont impuissants : aucune parole, aussi douce soit-elle, ne peut grand-chose face à l'absence soudaine. On peut seulement prendre dans les bras, serrer de toutes ses forces, en silence. Les grandes douleurs ne se partagent pas : elles s'accompagnent.
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Je regarde ma montre : il est cinq heures et demie du matin. Je n'ai pas dormi. par la fenêtre entrouverte je vois le jour se lever. Pourquoi parle-t-on de "nuit blanche"? La mienne n'a pas été blanche, elle a été pleine d'images et de couleurs, d'ombres et de lumières. J'aurais aimé, pourtant, qu'il y ait des blancs, des silences, des vides, afin que je puisse m'échapper, fuir dans le sommeil, mais cela n'a pas été possible, on ne choisit pas toujours les issues qui mènent au vide, ma nuit n'avait pas d'issue, ma nuit était peuplée, ma nuit était un éblouissement.
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