Boileau-Narcejac

ses rides buvaient ses larmes

Elle serait parfaite si elle se contentait de rayonner doucement sa lumière, comme une lampe de chevet.

Oui, je vis à la lisière, comme un évadé qui cherche à retrouver son pays !

Gévigne leva sa main grasse, comme pour arrêter au vol d'objection.
- J'y ai pensé. Je l'ai surveillée, discrètement. Un jour, je l'ai suivie... Elle est allée au Bois, s'est assise devant le lac et elle est restée là, sans bouger, pendant plus de deux heures... Elle contemplait l'eau...
- Cela n'est pas très grave.
- Si... Elle contemplait l'eau, comment t'expliquer, avec attention, avec gravité. Comme si cela avait été d'une extrême importance... Le soir, elle m'a affirmé qu'elle n'était pas sortie. je n'ai pas voulu dire que je l'avais suivie, tu comprends.
Flavières retrouvait, reperdait tour à tour l'ancienne image de son condisciple, et ce jeu devenait irritant.
- Ecoute, fit-il. Soyons logiques. Ou bien ta femme te trompe, ou bien elle est malade, ou bien, pour une raison inconnue, elle simule. Il n'y a pas à sortir de là.

Il commençait à comprendre qu'un avion est une machine à rêver, précisément parce qu'on n'est nulle part, qu'on a tout son temps, et que le flou de l'espace envahit peu à peu la pensée.

Il aurait fallu s'appliquer avec Mireille. Elle était certainement sensuelle et si féminine ! Tout le contraire de Lucienne.
Ravinel s'interdit ses pensées. Car enfin il a tué Mireille ! Précisément, c'est le point troublant. Il n'arrive pas à se persuader qu'il a commis un crime. Cela lui paraissait monstrueux, lui paraît encore monstrueux, un crime !

Elle n'opposerait sans doute aucune résistance. Elle était bien trop menue. Mais Lucien éprouvait comme un malaise à la pensée qu'il devrait la toucher. Elle était "le prof", c'est-à-dire quelqu'un sur qui il est interdit de porter la main. Pourquoi ? Lucien n'en savait rien, mais il sentait confusément que ce serait cela le plus dur. Peut-être le plus impardonnable. Comme si, entre l'enfantillage et la délinquance, il n'y avait eu à renverser qu'une mince et pourtant formidable barrière.

Son assurance commençait à balayer les scrupules et les doutes de Lucien. Pourquoi pas, après tout ! Ce serait une assez jolie vengeance. Depuis la scène dans le bureau du proviseur, il enrageait à la pensée de sa défaite.

Intrigue : C'est un petit garçon qui a la bronchite et qui regarde avec ses jumelles les voisins d'en face. Ce sont des Hollandais. Ils font des choses bizarres.

Il la saisit aux épaules, caressa ses cheveux, ses tempes. A quoi bon parler, ânonner des pauvretés avec un accent ridicule ! Qu'elle demeure, ah ! surtout qu'elle demeure là ! On ne lui demande rien d'autre. Et si elle n'aime pas, qu'elle se laisse aimer...

"-Je voudrais ne jamais penser à rien. Pourquoi ne sommes-nous pas des bêtes?
-Voyons! Vous déraisonnez!
-Oh! Non... Elles ne sont pas à plaindre, les bêtes. Elles broutent, elles dorment, elles sont innocentes! Elles n'ont pas de passé, pas d'avenir.
-En voilà une philosophie!
-Je ne sais pas si c'est une philosophie mais je les envie."

Agir, c'est coller à la durée. Vieillir, c'est lui lâcher la main. D'où l'ennui.

Ce qui nous est interdit désormais, c'est de vibrer à l'unisson, de partager les effrois des autres...Nous sommes les parleurs de drames qui ne nous concernent plus.

'La mort n'est rien de grave, c'est évident. Un simple changement de poids, d'épaisseur. La vie en sommen le vie sans le froid, sans le soucis, sans l'angoisse d'être en porte à faux.

Il tâcha de dissiper les ténèbres qui ensevelissaient les lointains du souterrain et soudain il sursauta. quelque chose bougeait, à la limite de la pénombre et de l'obscurité. La Bête ! [...] Ils perçurent comme un piétinement, ou était-ce un grattement, ou plutôt un grignotement ? C'était à la fois très net.
Et pas localisable.
Et cela se déplaçait.

Les imbéciles parlent de coup de foudre. Tout le monde, pourtant, devrait savoir comment agissent les virus. Ils se blottissent dans une cellule, s'y fortifient très doucement, parfois s'y endorment. L'essentiel, pour eux, c'est d'avoir trouvé la terre promise et d'en faire leur demeure, d'en devenir propriétaire.

" Il savait jouer du piano, assez pour envier les virtuoses. Il était
de ces gens qui haissent le médiocre sans pouvoir s'élever jusqu'au
talent."

D'un revers de manche, il essuya la vitre que sa respiration couvrait de buée. Son regard, passant au-dessus de la grille du minuscule jardinet, découvrait à gauche, un pointillé de lumières pâles et d'étranges constellations de feux rouges et verts, les uns semblables à de petites roues dentelées, comme des flammes de cierges au fond d'une église, les autres, presque phosphorescents comme des lucioles.

- Fernand, je t'en supplie, cesse de marcher !
Ravinel s'arrêta devant la fenêtre, écarta le rideau. Le brouillard s'épaississait. Il était jaune autour des lampadaires qui éclairaient le quai, verdâtre sous les becs de gaz de la rue. Parfois, il se gonflait en volutes, en fumées lourdes et, parfois, il se changeait en poussière d'eau, en pluie très fine dont les gouttes brillaient, suspendues. Le château avant du Smoelen apparaissait confusément, dans des trous de brume, avec des hublots éclairés. Quand Ravinel restait immobile, on entendait, par bouffées, la musique d'un phonographe. On savait que c'était un phonographe, car chaque morceau durait trois minutes environ.

L'extrême logique, c'est peut-être ce qu'on nomme la folie !