Armel Job

J'avais repris mes études à Bruxelles, en première année de sciences mathématiques. L'univers des nombres est le seul qui m'ait jamais vraiment convenu. C'est un monde d'où l'hésitation, le doute, l'erreur sont exclus. Le mal n'y a pas cours, auquel j'allais bientôt me trouver si cruellement confronté. Dans la plupart des autres disciplines, il est présent comme le ver dans le fruit. En économie, pour ne pas la citer, les théories de Friedman, en vogue à l'époque, programmaient froidement le malheur de milliers de pauvres gens, sous prétexte d'un choc salutaire avant que la main invisible du marché ne sème la prospérité à foison. Ce mélange de niaiserie et de cynisme, je n'avais pas pu le supporter plus longtemps.

En temps ordinaire, on aurait pu compter sur les habitués du café Sole Mio, mais c'était Vendredi saint. Angela, la tenancière, n'aurait pas toléré qu'on caresse la bouteille le jour où, pour tout breuvage, le Christ en croix n'avait reçu que du vinaigre au bout d'une éponge.
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Les enfants n'ont pas à demander raison des actes de leurs parents. Les parents ont vécu, c'est tout. Les enfants feront de même, de leur mieux.

Il n'y a rien de plus redoutable qu'un enfant mort, parce qu'il demeure à jamais l'être pur, innocent, magique qu'il a été. (...) L'enfant mort, lui, ne saurait décevoir. Il tend éternellement ses petits bras vers nous, qui ne pouvons l'étreindre.

Cette idée qu'on est une seule et même personne de la naissance à la mort, est-ce qu'elle tient la route finalement ? On est peut-être plusieurs personnes successives qui sortent l'une de l'autre . E t c'est la dernière - la moins moche bien souvent - qui doit prendre en charge bon gré mal gré les répugnantes chrysalides qui l'ont précédé .

Le corps a été retenu par l'escalier de la deuxième maison, à un jet de pierre de la route. Clara gît sur le ventre, une joue sur le deuxième degré, les deux bras en corbeille à hauteur de la tête, dans l'attitude familière des enfants pris par un sommeil profond.

Les souvenirs d'enfance sont incertains. Il s'y mêle souvent des choses qu'on a seulement désirées ou redoutées, que l'on a fini par confondre. Le rêve et la réalité s'entremêlent.

Le zinc, cest le divan de ceux qui ne peuvent pas se payer un psy

La masse de la patronne remplit un grand fauteuil d'osier auquel chacun de ses mouvements arrache des gémissements douloureux.
Elle est vêtue d'une simple combinaison beige qui déborde par tous les orifices de son tablier à fleurs. Par-devant, les boutons, acculés à l'extrémité de la bride, contiennent vaillamment les amas indistincts de son ventre et de ses mamelles.
La peau de ses jambes et de ses bras est si distendue qu'elle en est transparente. On voit, à travers, une chair rosâtre alvéolée de blancheurs, qui ressemble à du hachis à saucisse.
Elle n'a plus ni poignets ni chevilles.
Ses pantoufles tuméfiées, dont la languette de molleton inversée s'étale comme l'appendice d'un étranglé, contiennent à grand-peine la plante de ses pieds.
Depuis longtemps, la graisse est venue à bout de tous ses membres.
Il ne restait que le visage. Des détachements luisants de fraîcheur se sont lancés à l'assaut de la gorge, du menton, des joues déjà en pleine déconfiture. Seuls, le nez, le front et, retranchés au fond des orbites, les petits yeux pétillants lui échappent encore, et ils émergent de ce fatras adipeux comme les vestiges d'un empire éboulé.

Depuis toujours, le culte de la Vierge lui donne des haut-le-coeur. Il n'arrive pas à comprendre quelle lubie a saisi Pie XII de repasser les plats en proclamant le dogme de l'Assomption. Que la Vierge soit restée vierge sans césarienne, c'est déjà un morceau à avaler ! Bon. Mais qu'elle monte vers les cieux comme une montgolfière, il faut se le farcir.
(...)
"Si le Malin vous tente et qu'il prend pour cela l'aspect d'une créature lubrique, songez aussitôt à votre mère terrestre et à votre mère des cieux", lui soufflait son directeur de conscience à travers la grille du confessionnal. "Telle est l'image de la femme que Dieu veut dans votre coeur". Le saint homme méditait probablement de hâter la fin des temps, car, avec les fantasmes qu'il recommandait, la reproduction de l'espèce aurait tenu de l'héroïsme.
Sans insister sur la Vierge Marie, Duchevet ne pouvait s'empêcher de féliciter Dieu d'avoir renoncé à fabriquer toutes les femmes dans le moule de sa mère qui inspirait la terreur à tout ce que la maisonnée comptait de mâles, du père jusqu'au matou, qu'elle avait fait châtrer.

La vie est un théâtre. A peine nés, on nous pousse sur les planches. Nous saisissons au vol un costume, un masque pour nous couvrir. On nous glisse un texte plein de trous... On improvise vaille que vaille jusqu'à ce qu'on tombe sur son destin.

Forcément le potentiel de clients est plus élevé dans une maison de retraite que dans une maternité. A la fin du séjour, ce sont les familles qui décident de l'établissement de pompes funèbres à contacter, sauf si le défunt a laissé des instructions. S'il n'y en a pas la directrice peut encore conseiller.

La frite est à l’homme libre ce que l’hostie est au dévot.
« La grande portion ou la petite, Claude ?
— La géante, Nunzia ! »
Nunzia m’a souri comme à un champion et s’est retournée vers le long bac rempli de candidates mises en condition par une première cuisson modérée. À l’aide de son écumoire, elle a garni le panier du quota exact de la portion géante, l’a plongé dans la cuve bouillonnante, et s’est mise à le secouer afin d’envoyer les récalcitrantes agglutinées les unes aux autres se dorer les quatre faces en solo. Les quartiers supérieurs que les bretelles en X de son tablier découpaient dans son dos plantureux tressautaient gaiement sous sa blouse. Le staccato du panier enchantait mes oreilles.

La tête de José repose sur un oreiller trop plat, la pomme d'Adam en arête, les sourcils en auvent, le nez pincé comme si l'au-delà sentait mauvais.

" L'hiver est têtu comme une bourrique.La belle saison, c'est la pluie, presque sans rémission.
La lumiére ne tombe plus du ciel.Elle sourd des herbes et des épines de sapin.
Le teint des rougeaudes vire au livide. La vie gicle de partout, mais sans chaleur . C'est comme une inondation tiède ....."

Je ne sais si Dieu répond à certaines personnes quand elles s'adressent à Lui mais, à moi, Il a toujours battu froid. Pas le moindre signe d'attention. Pas même une fin de non-recevoir : je m'en serais contenté. Rien. En conséquence, nous avons rompu, tous les deux.

L'amour est la pire illusion du mariage. Quand la lampe est éteinte, toutes les femmes sont les mêmes, disait ma mère.

Nous avons donc préféré solliciter un autre mariage dans la famille de ma femme, sans risque pour notre fils. L'affaire est faite. Qui hésite entre deux mosquées retourne sans avoir prié.

Encore un peu, Natole sentirait de la compassion pour Dieu. Comment s'arrange-t-il avec tous les malheurs du monde et tous ces gens qui lui en veulent au fond du coeur sans oser le dire ?

Quand il lui avait insinué qu'en tant que jeune flic il s'était laissé griser par l'odeur du sang, Bérieux avait mis dans le mille. Inutile de le nier, Lipsky avait ressenti une certaine jouissance lorsqu'il avait mis Nowak sur la sellette jusqu'à le faire craquer. Jamais il n'aurait cru qu'il prendrait plaisir à écraser quelqu'un de cette façon.