Barbara Abel

L’amitié est une force dont nul ne peut prétendre pouvoir se passe. On a besoin d’amis, comme on a besoin de manger, de boire ou de dormir. L’amitié, c’est un peur la nourriture de l’âme : elle ravitaille le cœur, elle sustente l’esprit, elle nous comble de joie, d’espoir et de paix. Elle est la richesse d’une vie. Et le gage d’une certaine idée du bonheur.

Quand la certitude d'être à l'abri du malheur se fendille inexorablement, comme un éclat qui entraîne des fissures à l'âme que l'on tente de colmater, (…) on ferme les yeux pour ne plus voir, ne plus sentir, ne plus penser, dérisoires tentatives d'échapper au désastre par la seule force de sa volonté.

- Ce qui est étrange, dans toute cette histoire, c’est la similitude des avis sur Ema Verdier et sur Mylène Gilmont. Elles déclenchent toutes les deux des émotions négatives. On ne les aime pas beaucoup, on s’en méfie d’une certaine manière. On les rejette. Elles ont peu d’amis, voire pas du tout. Elles ont toutes les deux un sacré capital antipathie. Comme si elles avaient été fondues dans le même moule. La seule chose qui les différencie vraiment, c’est qu’il y en a une qui est très jolie et l’autre qui est très laide.

L’ex-mari, c’est le meilleur ennemi de la famille recomposée. Celui qui va tout faire pour que ça ne fonctionne pas. Parce qu’un autre homme ne peut pas réussir là où il a échoué.

"Le malheur est un fardeau qui, à l'inverse du bonheur, ne se partage pas." (p.180)

Est-ce le lot de tous les parents de se retrouver un jour dans un lieu inconvenant, à chercher son enfant ? Avec, dans la tête et dans le cœur, le souvenir d’un bébé rose et tout potelé, la frimousse illuminée par un sourire qui jamais ne sera égalé. Et puis, regarder autour de soi et constater dans un misérable soupir qu’on n’a pas vu le temps passer.

Le malheur est un fardeau qui, à l'inverse du bonheur, ne se partage pas.

Dans le lit, Jeanne ne bouge pas. Jeanne ne bouge plus depuis quatre ans. Jeanne n'est plus qu'un corps inerte et allongé. Elle, la vraie Jeanne, celle qui animait cet organisme léthargique, celle qui donnait vie à ce corps désormais passif, s'est perdue quelque part dans les méandres de sa conscience. On ne sait pas très bien où. Loin en tout cas. Si loin qu'elle est incapable de retrouver le chemin. Son esprit erre dans une autre dimension, une perspective inconnue, un monde inexploré d'où elle ne peut pas communiquer. Certains disent qu'il est hors service, d'autres en sommeil.

La vie est un parcours qui se trace au fil du temps, autoroute bien droite pour certains, chemin de croix pour d'autres, quand le destin bascule, quand on arrive à un carrefour, quand il faut choisir un itinéraire.

Certaines personnes pensent, et affirment !, qu'on a toujours le choix. C'est faux. Il existe des circonstances où aucune option n'est envisageable.

Envisager l’échec, c’est déjà le faire exister.

Il existe différentes sortes de silence. Certains s'installent comme des carpettes, plats et immobiles, sur lesquelles on n'a d'autre choix que de marcher sur la pointe des pieds. D'autres sont électriques, saturés de tension, si lourds qu'ils peuvent exploser à tout moment dans un vacarme infernal. D'autres encore flottent à l'insu de tous : ils n'existent que par défaut, profitent d'une absence ou d'un sommeil.

A la fin du XIX siècle, on se doit d'être épouse et mère avant d'être femme.

L’amour, c’est l’essentiel.
Mais qu’est-ce que c’est compliqué !



[extrait de « L’AMOUR, C’EST ... » (par 200 auteurs / textes illustrés par Jack Koch)]

Lorsque les beaux jours reviennent après de longs mois d'hiver, c'est comme la fin d'un long tunnel sombre qui débouche en pleine lumière : l'horizon se dégage, les cœurs se réchauffent, les envies s'éveillent, et nous voilà bientôt partagés entre celles de faire mille et une choses et celles de ne rien faire du tout.

L'amitié est une force dont nul ne peut prétendre pouvoir se passer. On a besoin d'amis, comme on a besoin de manger, de boire ou de dormir. L'amitié, c'est un peu la nourriture de l'âme : elle ravitaille le coeur, elle sustente l'esprit, elle nous comble de joie, d'espoir et de paix. Elle est la richesse d'une vie. Et le gage d'une certaine idée du bonheur.

L'amour est une puissance dont la force est capable de faire ou défaire un destin. Aussi doux qu'il peut être sauvage, aussi exaltant qu'il peut être pitoyable, aussi divin qu'il peut être démoniaque, il est multiple, complexe et inconstant. Chacun de nous a fait l'expérience de ces romances qui ont coloré nos vies au gré de nos émois, de nos victoires ou nos défaites.
Si ce n'est pas votre cas, c'est que vous n'avez pas vécu.
Entre évidence, illusions et espoir, l'amour guide souvent nos pas sur le chemin escarpé de l'existence. Et quand, après avoir brisé notre cœur, il nous abandonne à notre sort, exsangue et anéanti, c'est encore lui que nous cherchons lorsque, une fois sur pied, nous repartons à l'assaut de ses sommets abrupts.
Ceci n'est pas exactement une histoire d'amour, même si on ne peut nier l'influence capitale qu'il va exercer sur les destinées de Maude, Solange, Nicole et Alice. Quatre femmes dont les routes vont se croiser au gré de leur façon d'aimer parfois, de haïr souvent.
Parce que rien n'est plus proche de l'amour que la haine.

L’ignorance génère une imagination féconde. Ne pas savoir, c’est envisager tous les possibles. Et parmi ces possibles, le pire est toujours celui qui s’impose à l’esprit avec le plus de férocité.

L’amour est une puissance dont la force est capable de faire ou défaire un destin. Aussi doux qu’il peut être sauvage, aussi exaltant qu’il peut être pitoyable, aussi divin qu’il peut être démoniaque, il est multiple, complexe et inconstant. Chacun de nous a fait l’expérience de ces romances qui ont coloré nos vies au gré de nos émois, de nos victoires ou nos défaites. Si ce n’est pas votre cas, c’est que vous n’avez pas vécu.

Le regard d'une mère, ses espoirs, ses attentes, ça vous met à genoux une bonne partie de votre vie, pire qu'une fracture ouverte. 389

Dans un suicide, où est la victime, où est le bourreau ? En vérité, le criminel est ailleurs. 449