Né(e) à : Düsseldorf , le 13/12/1797
Mort(e) à : Paris , le 17/02/1856
Christian Johann Heinrich Heine est un écrivain allemand.
Fils de négociants, il travaille un temps dans un comptoir de commerce à Francfort, lui qui ne rêve que de poésie et de liberté. Rebelle à toute autorité, il suit des études à la faculté de droit.
Sa plume nostalgique livre ses premiers écrits en 1823 dans le recueil "Poèmes", où "La Lorelei" envoûte les marins par son chant fatal. Ce poème marquera fortement la culture allemande où légendes et fantaisie sont les leitmotiv. Guidé par son coeur, il publie "Mer du Nord" en 1824, suite à un séjour thermal.
Mais si Heine finit par achever son doctorat de droit (suivant les cours de Hegel sur la philosophie de l'État), c'est pour ne plus être financièrement dépendant et non par ambition sociale. D'origine juive, il peine à trouver une place dans l'administration, l'antisémitisme sévissant dans les États germaniques. Il publie ses souvenirs de voyages "Livre des chants" en 1827, qui occupe une place importante dans la littérature allemande.
Errant entre Florence, Berlin et Venise, il se pose définitivement à Paris en 1831 où il travaille comme correspondant du journal Morgenblatt. Dans la capitale de la liberté, Heine peut s'adonner à la poésie et à la satire tout en menant une vie dissolue de femmes et de vin.
Il fréquente les salons artistiques et littéraires mais aussi les milieux politiques des émigrés.
Souhaitant faire connaître aux allemands les différents aspects de la vie française, il publie les "Particularités françaises" (1831-1832) ainsi que "Lutezia" (1854) parus d'abord sous forme d'articles dans la gazette d'Augsburg. Parallèlement, il cherche à faire connaître à travers d'autres de ses écrits dont la "L'École romantique" (1833 - 1835) les grands courants de la pensée et de la littérature germanique.
En 1845, il est atteint d’une affection de la moelle épinière qui, de 1848 à sa mort, le cloue sur son lit. Il publie encore "Contes d'hiver, "Rêve au milieu de l'été" et "Romancero".
Visage et barbe aux allures shakespeariennes, Heinrich Heine qui déclarait n'avoir "ni Dieu ni Maître" demeure l'un des plus grands poètes romantiques allemands du XIXe siècle. Il éleva le langage courant au rang de langage poétique, la rubrique culturelle et le récit de voyage au rang de genre artistique et conféra à la littérature allemande une élégante légèreté jusqu'alors inconnue.
Des lettres inédites de la célèbre écrivaine, révélant des échanges inconnus avec de grandes personnalités du XIXe siècle. Un livre exceptionnel ! Lettres réunies et présentées par Thierry Bodin. Ces 406 nouvelles lettres retrouvées couvrent presque toute la vie de George Sand, depuis ses quinze ans jusqu'à ses derniers jours. La plupart, du court billet à la longue missive, sont entièrement inédites et viennent s'ajouter au corpus de sa volumineuse correspondance. D'autres, dont on ne connaissait que des extraits, sont ici publiées intégralement pour la première fois. Plus de 260 correspondants — dont une cinquantaine de nouveaux — sont représentés, des moins connus aux plus illustres, comme Barbey d'Aurevilly, Hector Berlioz, Henri Heine, Nadar, Armand Barbès, Eugène Sue, Victor Hugo, Louis Blanc, Eugène Fromentin, Jules Favre, Pauline Viardot, la Taglioni, ainsi que les plus divers : parents, familiers, éditeurs, journalistes et patrons de presse, acteurs et directeurs de théâtre, écrivains, artistes, hommes politiques, domestiques, fonctionnaires, commerçants, hommes d'affaires... On retrouve dans ces pages toute l'humanité et l'insatiable curiosité de l'écrivain, que l'on suit jusqu'à ses toutes dernières lettres, en mai 1876, quelques jours avant sa mort. Les auteurs : George Sand (1804-1876) est une romancière, dramaturge et critique littéraire française. Auteure de plus de 70 romans, on lui doit également quelque 25 000 lettres échangées avec toutes les célébrités artistiques de son temps. Thierry Bodin est libraire-expert en lettres et manuscrits autographes. Ses travaux sont consacrés au romantisme français, en particulier Honoré de Balzac, Alfred de Vigny et George Sand.
Lettre à M.A. LEWALD, 21 janvier 1838
Et quand on est mort, c’est pour longtemps
Qu’il faut gésir en son tombeau ; j’ai peur,
Pardi, j’ai peur que, si je ressuscite,
ça ne soit pas pour tout de suite.
Aussi, avant que s’éteignent les feux
De ma vie et que mon coeur se brise,
je voudrais rechercher une dernière fois
Avant ma mort les faveurs d’une femme.
Que ce soient celles d’une blonde,
Aux yeux doux comme clair de lune,
Je ne supporte plus les coups
De soleil des ardentes brunes.
La jeunesse est pleine de vie,
Veut le tumulte des passions.
Tout est fureur, serments, tapages,
Et mutuelle question.
Or point jeune et plus très valide,
Comme je suis en cet instant,
Je veux encore aimer, être fou d’une femme
Et être heureux — mais sans vacarme.”
Se dresse sur une colline aride.
Il sommeille, la neige et la glace
L'enveloppent de leur manteau blanc.
Il rêve d'un beau palmier,
Là-bas, au pays du soleil,
Qui se désole, morne et solitaire,
Sur sa falaise de feu.
(" L'intermezzo")
1824
Mon Cœur, pourquoi ces noirs présages?
Je suis triste à mourir.
Une histoire des anciens âges
Hante mon Souvenir.
Déjà l'air fraîchit, le soir tombe,
Sur le Rhin, flot grondant;
Seul, un haut rocher qui surplombe
Brille aux feux du couchant.
Là-haut, des nymphes la plus belle,
Assise, rêve encore;
Sa main, où la bague étincelle,
Peigne ses cheveux d'or.
Le peigne est magique. Elle chante,
Timbre étrange et vainqueur,
Tremblez fuyez! la voix touchante
Ensorcelle le cœur.
Dans sa barque, l'homme qui passe,
Pris d'un soudain transport,
Sans le voir, les yeux dans l´espace,
Vient sur l'écueil de mort.
L'écueil brise, le gouffre enserre,
La nacelle est noyée,
Et voila le mal que peut faire
Loreley sur son rocher
Et tous les nids chantent
Qui donc tient la baguette
Dans le vert orchestre de la forêt?
Est-ce là-bas le vanneau gris,
Qui sans cesse hoche la tête, l'air important?
Ou est-ce le pédant qui tout là-bas
Lance toujours en rythme son coucou?
Est-ce cette cigogne qui, la mine sérieuse ,
Et comme si elle dirigeait,
Craquette avec sa longue jambe
Pendant que tous jouent leur musique?
Non, c'est dans mon propre coeur
Qu'est le chef d'orchestre de la forêt ,
Et je le sens qui bat la mesure,
Et je crois bien qu'il s'appelle Amour.
(" Nouveaux poèmes")
Je le sais bien : les plus belles choses au monde.
Le printemps et l'amour.
Sont condamnées à disparaître.
Au Moulin Rouge
Le Moulin-Rouge, fondé en 1889, est situé sur le boulevard de Clichy dans le 18e arrondissement, quartier:
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