Jean-Christophe Grangé

Je sors de dix ans d'études acharnées, qui m'ont écoeuré à jamais de toute préoccupation intellectuelle. Durant dix années, je n'ai rien vu, rien vécu. je voulais en finir avec cette masturbation de l'esprit, qui laisse au ventre un vide terrible, une faim d'existence à se frapper la tête contre les murs.

" jadis surnommée la Belle,Kinshasa ressemblait aujourd'hui à une gigantesque poubelle renversée, où grouillait une fourmillière de têtes noires et de boubous de couleur vive."

Ne faites pas cette tête, commenta Kamil en se garant dans la cour de gravier. Les Soviétiques n'ont pas systématiquement tout bousillé.

Jamais elle n'aurait utilisé le mot "amour" pour désigner leur relation. C'était une complicité, un partage, en deçà du désir, des passions, des fluctuations imposées par les jours et les humeurs. Des eaux calmes, oui, souterraines, qui se mêlaient en profondeur. Ils se comprenaient alors entre les mots, entre les lèvres...

Depuis deux ans, des échappés de la dictature de Bachar al-Assad ou de l'oppression de Daech se retrouvaient là, aux portes de Paris, en attente de papiers et d'aide de la part du gouvernement français. Corso avait surtout entendu parler du coup de filet que ses collègues avaient organisé pour arrêter les hordes de mendiants syriens qui officiaient aux feux rouges du quartier - ils s'étaient tous avérés être des Roumains ou des Roms.
Malgré lui, il ralentit pour détailler cette pauvreté d'un autre siècle, déversée au pied des richesses de la capitale. Il n'était ni choqué, ni révolté, il avait assez voyagé pour savoir qu'il suffisait de quelques centaines de kilomètres pour retrouver cette bonne vieille misère humaine florissante sur le 'corps du monde', comme disait Nietzsche. L'originalité, c'était de la voir pousser ici, à quelques mètres des puces de Saint-Ouen, où les Parisiens aiment fouiner, marchander, jouer aux pauvres le temps d'un dimanche matin.
(p. 252-253)

Je songeais aux statistiques. L'année précédente, près de cent flics s'étaient flingués en France. De nos jours, le suicide devenait une manière comme une autre d'achever sa carrière.

Il s’était endormi comme on meurt d’une balle en plein front, ses rêves formant au-dessus de lui une lourde sépulture de pierre.
(p. 39)

Les pédophiles, c'est comme les limaces. Malgré leurs efforts, ils laissent toujours un sillage. Et ce sillage est dans leur ordinateur.

Elle eut tout le temps de détailler encore la capitale.
Le trafic était dense. Et plus dense encore, aux feux rouges, la vente de portière à portière. Des barbes à papa, des chiens, des hamacs, des cigarettes, des kleenex..., tout se vendait ici entre les voitures. [...]
Jeanne respirait en même temps quelque chose de plus lugubre. Le poids du passé. La population, derrière ses sourires, sa gentillesse, était encore accablée par la violence du siècle dernier. Le sang hantait toujours les esprits. Une sorte de veillée funèbre permanente désincarnait les âmes. Trois siècles d'exploitation américaine. Quarante ans de dictature sanglante. Une révolution. Une contre-révolution. Tout ça pour sombrer dans la corruption larvée, endémique, incurable... Pas vraiment de quoi être optimiste.

La plupart des gens pensent qu'ils seront « complets » ou deviendront enfin ce qu'ils sont quand ils auront réalisé leurs projets, mais ce sont au contraire ces promesses jamais tenues qui les constituent, qui les fondent en profondeur. Nous sommes tous des mutilés de nos rèves.

Alors, il se passa quelque chose d’extraordinaire. L’homme stoppa son geste, baissa son poignard, libéra son emprise. La seconde suivante, il avait disparu.
Minna se laissa glisser le long d’un pylône d’acier, se retrouvant le cul sur les pavés mouillés. Elle sanglotait. De joie, de soulagement, d’humiliation. Elle ne comprenait rien.
Pourtant, à travers ses larmes, un élément surnageait. Un élément stupéfiant, qui balayait presque le cauchemar de la poursuite.
Le visage de l’homme.
Elle ne l’avait pas bien vu, certes, il faisait sombre, mais tout de même, aucun doute : ce visage était en marbre.

Et,tout à coup,l'Afrique apparut.
La forêt infinie se déroulait sous nos yeux .C'était une mer d’émeraude ,immense et ondulante , qui se précisait à mesure que nous descendions.Peu à peu ,le vert sombre s'éclairait ,se nuançait.J'aperçus des chevelures ébouriffées ,des crêtes moutonneuses,des cimes en effervescence . Les fleuves étaient jaunes ,la terre rouge sang et les arbres vibraient comme des épées de fraîcheur. Tout était vif, acéré, lumineux . Il s'échappait parfois de cette liesse des nonchalances plus mates ,des plages de repos ,qui avaient l'indolence des nénuphars ou le calme des pâturages .

Elle était sûre qu’il l’observait mais à cet instant, un rai de lumière vint frapper les yeux du monstre. Ils étaient baissés, vibrants, criblés de tics. Ces yeux ne la regardaient pas.
Ni elle ni personne.
Ces yeux étaient tournés vers l’intérieur.
Vers le Moi de l’assassin.
Vers la forêt qui lui ordonnait de tuer. Et de tuer encore.

La vente du sang en Amérique latine est toujours synonyme d'exploitation et de misère. Les pays pauvres n'ont que deux choses à vendre: leurs filles et leur sang.

La mer. La forêt. La pierre. Le ciel. Des règnes qui à la fois nous touchent et nous transcendent. À leur contact, d’un coup, notre corps se réveille. Notre chair se souvient qu’elle a été mer, forêt, étoile… Nos cellules s’agitent, frémissent, réagissent

(Albin Michel, p. 425)

On n’éprouvait plus rien ici sinon une asphyxie de lumière , une blancheur écrasante qui figeait toute pensée, tout espoir.

J'avais pris l'habitude de varier les mensonges sur mon accident. Cette attitude était devenue un tic, une façon de répondre à la curiosité des autres et de dissimuler ma propre gêne.

[Il] écoutait patiemment tout en se répétant pour lui-même un adage personnel : il n'y a pas de bons dimanches soir, il y en a simplement des pires…
(p. 225)

À la question《Combien de gens travaillent au Vatican?》, le pape Jean XXIII avait un jour répondu:《Pas plus d'un tiers.》

La médecine légale était parfois une planque pour ceux qui fuyaient les vivants.
- À Jean-Minjoz, à Besançon. Tu peux te renseigner? Je crois qu'il a eu des problèmes à Paris.
- Un cadavre dans le placard, peut-être?
- Très drôle. Tu t'y mets ou non? C'est urgent.

[Ah l'humour des légistes... Tout le monde n'apprécie pas...]