Jeffery Deaver

Tous ses efforts pour effacer ses traces avaient été vains.
Le bref moment de paix dont elle avait pu jouir venait de s'achever.
David Dale l'avait retrouvée.
( Nouvelle : Trop belle)

Si tu ploies, tu ne te briseras pas.
Courbé, tu peux te redresser.
Vide, tu peux te remplir.
Déchiré, tu peux guérir.

Ce qui est déjà du passé pour les spectateurs d’aujourd’hui paraîtra nouveau et créatif à d’autres ailleurs, demain et le jour d’après.

Un magicien français a inventé ce terme au XIXe siècle, lui avait expliqué son interlocuteur. “Presti”, comme dans presto, rapide. “Digit”, comme dans “doigt”. La prestidigitation, l’art de mouvoir rapidement ses doigts. Les tours de passe-passe. La manipulation.

Parlant de vous et moi.

Ce sont des cadavres, Brynn. Ils restent assis) énervés, en colère à cause d'un truc qu'ils ont vu à la télé et qui pourtant ne signifie absolument rien pour eux. Ils vont au boulot, ils rentrent chez eux, ils parlent de choses qu'ils ne connaissent pas et dont ils se foutent...

- Pas à leur connaissance. Mais mon père disait toujours que ceux qui menacent ne passent jamais à l'acte. Et ceux qui agissent ne menacent pas.

- Mais je n'ai pas dit ça! Vous voulez qu'on se dispute au sujet de quelque chose que je n'ai pas dit mais que j'aurais pu dire? Un peu comme la femme qui voit une jolie fille dans la rue et en veut à son mari parce qu'elle pense qu'il l'aurait regardée s'il avait été là.

Je suis affreusement fatigué. Je m'assois face au tableau d'Harvey Prescott, et je le contemple. Une famille au complet me regarde. Comme c'est presque toujours le cas avec les portraits, leurs regards vous suivent où que vous alliez.
Rassurant. Etrange, aussi.

En général, quand je m'apprête à tuer un homme, je ne l'emmène pas à l'hôpital avant.

On espère toujours qu'on a donné à ses enfants les ressources dont ils ont besoin, l'attitude, le courage ... Il ne s'agit pas de livrer bataille à leur place, mais de les préparer à se battre. A juger en conscience, à penser par eux-mêmes.
Les larmes roulaient sur les joues de Kathryn.
- Et quand je t'ai vue t'interroger sur ce que j'avais fait, chercher ce qui s'était produit, j'ai compris que j'avais réussi sur toute la ligne. Je ne t'ai pas élevée pour que tu sois aveugle. Car les préjugés aveuglent bien des gens, tu sais. Tout comme la haine. Et la fidélité et l'amour, aussi, peuvent nous aveugler. Et toi, tu passais par dessus tout ça pour chercher la vérité.

- Il t'a cherché quand tu as disparu. Il nous a aidés à te retrouver. Il paraît que tu ne l'as jamais vu ?
- C'est vrai. Pas en personne.
- Vous habitez à cinq kilomètres l'un de l'autre. Il voudrait bien te rencontrer, un des ces jours.
Travis hocha la tête d'un air pensif, comme si l'idée de rencontrer dans le monde réel un ami du monde virtuel lui paraissait très étrange.

Il savait que s'il existait bien une vérité dans ce monde de dingues, c'est qu'on sous-estime toujours la connerie de certains.

- Dans ce monde, on ne gagne pas forcément ce qu'on mérite par son travail, mais on doit quand même travailler pour le gagner.

Le dimanche est mon jour préféré. Parce que c'est jour de repos pour les masses, les seize qui se sentent chez eux dans cette ville insensée. Les hommes, les femmes, les enfant*, les avocats, les artistes, les cyclistes, les cuisiniers, les voleurs, les épouses et les amants (je collectionne aussi les DVD), les policiers, les coureurs à pied, les administrateurs judiciaires... C'est incroyable quand on y pense, tout ce que les seize font pour se distraire.

Ah, et n'oubliez pas de rester vigilant en ce qui concerne votre identité. Si vous ne l'êtes pas, d'autres le seront pour vous.

Margaret Lukas regarda les familles présentes à l’hôtel Ritz Carlton.
Harold et elles se tenaient à l’entrée principale, où des centaines de gens se rassemblaient pour le dernier dîner de l’année. (...)
Quinze minutes avant que sonnent huit heures.
« Rien, Margaret », dit la grosse voix dans son écouteur, celle de C.P. Ardell.
Il était en bas, à l’entrée qui donnait sur le parking du Ritz, jouant les fêtards passablement éméchés. (...)
Et tous recherchaient un homme dont ils n’avaient pratiquement pas de description.
Probablement blanc, probablement de taille moyenne.
Avec, probablement, un crucifix en or au cou.

Kathryn Dance se considérait comme un artisan de la chose policière qui n'obtenait des succès que parce qu'elle faisait bien son travail et ne contentait pas qu'on lui réponde non. Il arrivait toutefois que ses pensées, de façon inattendue, la rapprochent brusquement de la vérité. Elle rassemblait des faits, des impressions, et une déduction, voire une conclusion, surgissait soudain comme par magie.
A plus B plus X...

On ne sait jamais où se trouve le harceleur. Peut-être à des kilomètres de vous, peut-être derrière votre fenêtre...

Il sortit de sa poche les gants et la cagoule et les posa à coté de lui tandis que la voiture prenait de la vitesse, laissant derrière elle le vieux quartier presque désert. Le collectionneur d'os partait à la chasse.

Tout était sur le blog. C'est forcément vrai, n'est-ce-pas?