John Irving

Le personnage de Danny, père endeuillé, ne cesse pas de boire, mais ce n'est pas un alcoolique, il ne boit pas au point de se mettre dans des situations compromettantes, ou d'être réduit à l'impuissance ; il est dépressif, c'est tout.
Les premières années qui suivirent la mort de Joe, le cuisinier tenta de persuader Danny de cesser de boire.
-Tu te sentirais mieux à la longue, tu vas regretter de t'être remis à boire.
-C'est à titre documentaire, P'pa, lui répondait Danny.

Il les accompagna à la salle à manger, où elles servirent leurs pintades aux deux couples.
-Vos pâtes arrivent tout de suite, dit-il aux trois autres (il s'était demandé pourquoi ils avaient écouté sans broncher la diatribe de Xia Dee, mais il voyait à présent que le chef avait emporté son couteau à découper avec lui.)

Au Nord du Nord, au pays des b^^ucherons et des flotteurs de bois (les draveurs), il était une fois un petit cuisinier boiteux et son fils de douze ans, gamin impressionnable à l'imagination peuplér d'ours indiscrets. Ils avaient pour garde du corps Ketchum l'ogre anarchiste, ivrogne, rusé, noiseur, faux illettré à l'intelligence incisive.
A l'image de la Twisted river torrentielle, ce récit d"'une vengeance impitoyable bourlingue son lecteur d'ethnies en états sur trois générations, rencontre explosive entre l'Orient et l'Occident, comédie de moeurs culinaires, tragédie des portes mal fermées entre la splendeur d'une nature meurtrière et la quiétude imprudente du foyer. Un chien héroïque, une Mustang bleue fantôme, une ange atterrie dans la fange : le chef Irving nous réserve toutes les surprises de son art consommé dans un roman qui se dévore et se déguste jusqu'à la dernière page.
Bombe glacée pour tout le monde au dessert !

Notre père se débrouillait très bien avec le téléphone ; il comptait les trous. Néanmoins, il lui arrivait souvent de se tromper de chiffres, ce qui le plongeait dans une telle fureur qu'il finissait invariablement par engueuler les gens à l'autre bout de la ligne- comme s'ils avaient été responsables de ses erreurs.
- Seigneur Dieu ! hurlait-il. Vous êtes un faux numéro !
C'est ainsi que, sur cette échelle modeste, mon père et sa Louiseville-Slugger terrorisaient tout un secteur de New York.

Dans la société comme en dehors, l'ancienneté est une institution qui inspire à la fois respect et rancune.

Selon le New York Times, un récent sondage a révélé que la plupart des Américains tiennent le président Reagan pour un menteur ; la vraie question à leur poser serait : est-ce que ça les choque ?

L'univers du tatouage, qui ne lui faisait nullement peur lorsqu'il avait quatre ans, le terrifiait à présent qu'il en avait vingt. [...] Jadis c'était le monde de la mer qui avait servi de passerelle vers l'étranger, la nouveauté ; mais ce n'était plus vrai. A présent les tatouages naissaient sous l'empire de la drogue ; c'était un charabia psychédélique, une horreur hallucinogène. Les nouveaux tatouages débordaient d'anarchie sexuelle ; ils vouaient un culte à la mort. (p. 353)

Aventuriers de surface, nous nous formons une opinion sur les icebergs d’après ce que nous en voyons.

À dormir avec des inconnus, nous avons souvent couru les risques sans jouir du plaisir.

Each time she saw her brothers, her mother and her father, they were more uncomfortable in one another's presence. They were involved in that akward procedure of getting to unknown each other.

She felt detached from her family, and tought it strange how they had lavished so much attention on her, as a child, and the at some appointed, prearranged time they seemed to stop the flow of affection and begin the expectations - as if, for a brief phase, you were expected to absorb love (and get enough) , and then, for a much longer and more serious phase, you were expected to fulfill certain obligations.

Grand-père nous parut égaré, pas sa tête à lui. Nous trouvions tous deux qu'il n'avait pas le comportement d'un homme qui vient de perdre ses deux filles. Il nous faisait l'effet d'un vieillard de quatre-vingt-quatre ans qui a égaré ses lunettes.

Ne sois pas comme tous ces sales prêtres ! Ils croient à l'autre histoire, mais pas à celle-la ! Ils enseignent tous l'autre histoire, mais ils nous disent que la notre, c'est pire que tous les péchés ! Owen n'était pas un péché !

-Dis-moi, répéta-t-elle à son père, ils sont morts?
- Oui, Ruthie.
-Et morts, ça veut dire qu'ils sont cassés ?
-Hmm, leurs corps, oui, sont cassés.
- Ils sont sous la terre ?
-Leurs corps, oui.
- Mais ils sont pas tout à fait partis?
-Hmm, tant qu'on se souvient d'eux, non. Ils ne sont pas partis de nos cœurs ou de notre tête, dit son père.
-C'est comme s'ils étaient à l'intérieur de nous ?
-Hmm...

A mes yeux, c'est simplement en vertu d'une contradiction très logique que les problèmes des gens sont souvent drôles tandis que les gens sont souvent et néanmoins triste.

Lilly was not crazy. She left a serious suicide note.

Je ne savais pas très bien comment prier, alors ; je ne croyais même pas en la prière. Si aujourd'hui on me donnait l'occasion de prier pour Owen Meany, je me débrouillerai mieux ; sachant ce que je sais, je serai capable de prier plus intensément.

Les rituels sont d'excellents remèdes à la solitude.

Quand on part, c'est pour toujours. Qui n'avance pas recule.

La mort, semble-t-il, écrivit quelque part Garp, n'aime pas attendre que nous soyons prêts à l'accueillir. La mort est fantasque, et manifeste, à la moindre occasion, son goût de la tragédie. :
Ce fut ainsi que Garp, sa garde enfin baissée et sa peur du Crapaud disparue - du moins, depuis son arrivée à Boston , fit Son entrée dans la maison d'Ernie Holm, son beau-père, en portant dans ses bras Ellen James endomie.
Elle pouvait avoir dix-neuf ans, mais elle était plus légère que Duncan.