Peter May

Je sais maintenant que les larmes sont une sorte d'acceptation. Et je n'étais pas encore prêt pour cela.

Il s'était levé tôt, laissant Marsaili dormir, et était parti le long des falaises qui dominaient Crobost jusqu' à ce qu'il ait rejoint le bras de mer abrité, plusieurs générations auparavant, ses ancêtres avaient érigé le petit port. Une rampe raide menant à une courte jetée et un bassin profond où il stockaient les crabes vivants dans des casiers en attendant des les envoyer sur les marchés à l'étranger. On avait l'impression que tout ce qu'il y avait de bénéfique sur l'île avait disparu. Ses ressources. ses habitants. Et toutes leurs ambitions.
Sous le soleil, le vent soufflait fort. Les cumulus bouillonanient et fiaient au milieu d'un ciel immense et sasn cesse cahngeant. Malgré tout, il ne faisait toujours pas froid, même si octobre n'était qu'à un souffle de distance. Fin s'assit parmi les herbes sèches, ramenant ses genoux contre sa poitrine pour les coincer entre ses bras, et contempla l'eau verte agitée qui se soulevait et retombait en une houle scintillante en travers de la baie.
Fin se remémora le jour où, pour la première fois, Whistler était venu passer la nuit dans cette maison avec lui et sa tante.

Je sens presque le goût du miel de bruyère doucement parfumé produit par mes abeilles, mais cet instant d'euphorie est chassé par l'ombre de la dépression qui descend soudainement sur moi, comme le soleil se glisse derrière un nuage. Quelque chose ne va pas. Les abeilles meurent. Pas seulement ici. Partout. Ebranlé, je prends conscience comme une gifle en plein visage du désastre que cela représente. Et pas seulement pour moi.

Ce sont les arbres qui m'émerveillent le plus. De là où je viens, on peut marcher un jour entier sans en voir un seul. Ici, il est impossible de faire deux pas sans rentrer dans l'un d'eux. Et les couleurs, tandis que les jours raccourcissent et que les températures baissent, ne ressemblent en rien à ce que j'ai déjà pu voir. On dirait que le paysage est en feu.

Il pensa à son pays. A tous ces gens, leurs espoirs, leur vie, leurs amours. Il voyait leurs visages dans le noir. Les enfants, heureux et innocents, inconscients de leur absence de futur. Cinq mille ans d’histoire pour en arriver là. Il avait envie de hurler, de tout casser. Il avait envie de déchiqueter ces monstres, de leur arracher les membres un par un. Il ne bougea pas. Il n’émit pas un son. Les morts ne rendent pas les coups. Pourtant, lui allait se battre, avec acharnement, de tous ses forces, jusqu’à son dernier souffle. » p 448 a 1

La nature parle et l’expérience traduit.

Jean-Paul Sartre

Si on pouvait retourner en arrière et changer une seule chose dans sa vie, cela pourrait modifier notre avenir, mais pas nécessairement la chose qu'on voudrait voir changer.

La vérité ne quitterait jamais le rocher.
Elle resterait là parmi les amas de rochers et les oiseaux, chuchotée par le vent.
Elle mourrait dans les cœurs et les esprits des hommes qui étaient là ce fameux jour lorsque viendrait leur tour. Et alors, il n’y aura plus que Dieu pour savoir.

Magnifique. La beauté sauvage de l’île éponyme est la véritable héroïne de cette histoire, où s'emmêlent tensions, rebondissements et interrogations constantes. Des mystères issus du passé qui se fracassent sur les certitudes du présent. Une enquête qui piétine. Quelques moments de bravoure. Le tout magnifié par une plume qui nous emmène au milieu des highlands crépusculaires.

La vue qui l'accueillit était presque surnaturelle. Les montagnes du sud-est de Lewis se dressaient tout autour de lui et allaient se perdre dans l'obscurité des nuages les plus bas. À ses pieds, la vallée semblait plus large que pendant la nuit, à la lueur des éclairs. Semblables à des spectres, les gigantesques éclats rocheux jonchant le fond émergeaient de la brume qui progressait depuis l'est où le soleil, encore caché, projetait une inquiétante lueur rouge. On se serait cru à l'aube des temps.

Lorsqu'ils rejoignirent la rue, et que le moment de se séparer arriva, elle dit : "On reste en contact?
-- Ca en vaut la peine?
-- Je suppose que non."
Avec ces quelques mots, tout ce qui les avait réunis pendant toutes ces années, les expériences partagées, le plaisir et la douleur, fut perdu pour toujours, comme des flocons de neige touchant la surface d'une rivière.

La salle des inspecteurs était en pleine ébullition. Sonneries des téléphones, cliquetis des claviers, brouhaha des voix. Un nuage de fumée planait dans l'air comme une nappe de brouillard sur une rivière par un matin d'hiver. La condensation embuait les vitres. Margaret se dirigea vers le bureau de Li et Li partit à la recherche de Mei Ling au milieu du chaos. Quelqu'un l'attrapa par le bras. C'était l'inspecteur Qian, une liasse de papier à la main.
-On a la liste, Chef. ......On attend les mandat.
Mais Li était distrait.

Un bateau n’est qu’un tas de bois et de métal, fiston. Le seul cœur qu’il a, c’est celui de ceux qui le font naviguer.

Même si je n'en ai aucun souvenir, je sais que j'ai fait cela de multiples fois. Les gestes me viennent comme une seconde nature.

S'il y a une espèce de dessein intelligent qui régit le monde, Karen, alors les abeilles sont la clé de la survie de l'humanité. Et quand bien même ce ne serait qu'un processus aléatoire lié à l'évolution, nous ne pouvons nous passer d'elles.

Les avis qu'on donnait volontiers aux autres étaient souvent les plus difficiles à suivre soi-même. Faciles à donner. Durs à suivre. p.375

Les meilleures amitiés sont celles où il n'est pas nécessaire de parler pour combler les silences.

"c'est vrai . Nous nous sommes accrochés au fil des années, Whistler et moi."Il eut un petit rire triste. "Whistler finissait toujours par avoir des embrouilles avec tout le monde, à un moment ou un autre." Il leva les yeux et croisa le regard de Fin. "Mais je l'ai toujours considéré comme mon meilleur et et de mes plus anciens amis. il était comme un gros chien irascible, Fin. Il pouvait te mordre de temps à autre,mais il ne cessait jamais de t'aimer."
Fin se dit qu'il n'avait jamais entendu un portrait de Whistler aussi juste en aussi peu de mots.
(p.302)

Au-delà des dunes, les masses noires des montagnes s'élevaient comme des vagues de pierre léchant le ciel.

La colère continuait à monter en lui. La colère d'un parent. Et la douleur d'un orphelin. Son empathie pour ces enfants perdus était presque douloureuse. Il eut envie de se libérer et de taper sur quelque chose, ou quelqu'un, en leur nom.