Pierre Siniac

La liberté, c’est comme une bagnole. Sans carbure, ça marche pas.

Mais voyons, Jo, fit Aline. Germain n'aurait quand même pas vendu un livre pour venir le racheter une ou deux semaines plus tard ...

Dans le fond -oui, c'était probablement cela- elle devait avoir dans un petit coin de sa personne un côté Zulma Carraud, Laure de Berny ou Eveline Hanska, ces dames qui, sans leur grand écrivain chéri, se fussent sûrement plantées sur la grande toile de fond de l'Histoire.

A la une du Dailly, pas mal pour un début !Et on surnomme l'assassin Monsieur Cauchemar
Me donner un sobriquet dès mon premier crime, encourageant.
Ca va m'inciter à mériter vraiment ce surnom...

« Je commence à y perdre mon latin, se dit Chanfier. Ce type doit être à moitié dingue. Vraiment, ce n’est pas ma tasse de vin chaud. »

La band à Torgier observait la petite famille insouciante. Tableau à la Renoir, presque attendrissant. Ces gens-là ne faisaient pas de politique. C'était visible, ni patriotes, ni défaitistes, les vacances et la bouffe dans la tranquillité, quelle leçon de moralité en ces heures sombres ! ( Réflexion de Torgier). Prudemment, ceux du groupe qui tenaient une arme allèrent la planquer discrètement dans le camion, histoire de ne pas donner l'éveil aux civils paisibles.

L’appareil photo me maintenait à la surface de la vie, un peu comme une bouée. Sans lui je crois bien que j’aurais fini par sombrer. Les déclics du déclencheur du Schkemmer, l’éclair de ses flashes, parfois, étaient la petite musique et la lueur de mon restant d’espérance. Grâce à cette passion qui grandissait de jour en jour, la photo, les journées étaient pour moi moins longues. J’accumulais les photos, je remplissais des albums. Je m’étais habitué à ce petit appareil désuet mais efficace et très maniable. De toute façon il m’aurait été impossible d’acheter un appareil moderne, et je n’avais aucune confiance dans les rares occasions que l’on pouvait dénicher sur les marchés. Pour les films et les flashbars, qui finissaient par coûter de petites fortunes, j’avais trouvé une solution – une sorte de miracle – après être resté, faute de ce matériel, quinze longs jours, un supplice, sans pouvoir me servir de l’appareil.

Les gens comme vous ça ne court pas les rues, surtout de nos jours…

Les flics piétinaient tellement que l'on ricana dans la ville qu'ils finir par faire un trou énorme sous la mairie. Total, le bâtiment des édiles s'effondrerait. Ce qui ne serait pas un mal car la maison municipale était hideuse. Pire que la gendarmerie. Pire que le lycée. Pire que le nouvel hôpital. Pire que le centre culturel. Pire que l'usine. Pire que tout.

Chanfier réalisait qu'il était tombé dans un vrai bordel - vive le rétro ! - à la mode d'avant la mère Richard. Joies secrètes des provinces reculées, humanitaires bouées de sauvetage tendues au voyageur solitaire. Oui, ici, dans cette ville qui ne payait pas de mine, vrai, on savait vivre !

Chanfier enfila son imper molletonné vert olive, enfonça son chapeau gris souris sur ses yeux bridés et alla prendre sa vieille bagnole, un engin nain qui ne boulottait pas trop d’essence, le modèle juste au-dessus de la brouette.

Le dernier policier de France eut droit – faut pas croire – à sa petite médaille à titre posthume. Le seul à avoir gagné quelque chose dans ce foutoir, pensa Torgier en lisant la nouvelle – six lignes en bas de page – dans Franc-Tireur.

Labeyrie ? Porté disparu. Nul n’avait su ce que le convoyeur était devenu. Labeyrie qui avait enfermé ses collègues dans une grange, à Bazoches. Grange incendiée par les bombes. Je dois en oublier, se dit Torgier. Ah oui, le petit type du Matériel. Qui les avait si bien couillonnés, emportant les explosifs. Lui s’en était sûrement tiré. Curieusement, Torgier n’en ressentait aucune amertume. Il préférait ça. Il y avait aussi le caporal Tricointe, du Service de Santé. Il avait été correct. Il s’était taillé mais il n’avait pas dû les dénoncer. Tous morts. Mais lui s’en était sorti. Vivant, nom de Dieu. Il hurla : – Vivant !!! Vivant !!! Il avait gagné sa petite guerre à lui.

Dans la pension de famille de Madame Glauque ,sept résidents désespérés par la vie , veulent en finir avec celle - ci .
Mais comme l'assassin de la pleine lune sévit dans la petite ville , c'est une aubaine pour nos dépressifs ...

Manœuvre, ça me va. Trimbaler des plaques de tôle ou des boîtes de rivets n'a jamais tué personne. Je me place au bout de la queue des chômedus ; beaucoup d'hommes ; quelques femmes, enceintes pour la plupart : des bobineuses. Tristes, frileux, mal sapés, l'œil morne, ces particuliers-là me donnent envie de dégueuler. Vous voulez faire la révolution avec de pareilles chiffes molles vous ? Eh bien à la bonne vôtre ! Quand vous leur demanderez d'aller à l'assaut ils se mettront à roupiller ou à se répandre dans vos mains comme des omelettes baveuses. Ils sont bien cinquante devant moi ! Merde alors ! Pour une fois que je veux travailler et m’insérer dans la société ! Avec tous ces tordus-là devant moi, ai-je seulement une petite chance d’obtenir une place ? Attendons toujours. Dans la vie, il faut savoir attendre. Surtout à Nevers.

Je m'en fous, moi, de leurs canons, de leurs combats !... Ce ne sont pas mes gosses à moi qui l'ont mis au pouvoir, leur Hitler !... Il fallait l'abattre ! Dès 1930 ! C'est si facile de tuer un homme… Ils n'y ont donc pas pensé tous ces beaux malins des ministères ? Est-ce que ça n'aurait pas économisé du sang ? Il avait quand même annoncé la musique, il me semble !

On n'y pense jamais… mais les bêtes aussi souffrent de la guerre… Ce ne sont pourtant pas elles qui l'ont inventée.

Un spectacle de désolation s'offrait à leurs yeux. Tous les bâtiments de la ferme voisine avaient brûlé. L'étable, l'écurie, la porcherie, le hangar à fourrage, la maison d'habitation n'étaient plus qu'un amas de décombres : murs troués et portant la trace de dizaine d'éclats de projectiles, façades noircies par le feu, toitures effondrées ou crevées, portes arrachées.

Il se leva et se rendit devant une fenêtre. Il l'ouvrit et en poussa doucement les volets. Sur le ciel nocturne, à l'horizon, apparurent de grandes lueurs jaunes ou fauves, comme la frappe de quelque fantastique orage, tandis que se faisait entendre le murmure lointain de l'artillerie en pleine action.

- Des rires d'enfants...
- C'est le vent qui va en faire une tête ! Il ne sera plus le seul à avoir la parole, dans ces murs...