Lettre à la Terre - Et la Terre répond

Face au gaspillage insensé de tes sols et sous-sols, les "maîtres" de l'économie ont jugé urgent de bloquer les réglementations environnementales en appelant à la responsabilité individuelle et à l'auto-soumission. Pour éviter l'obligation des consignes, les firmes ont promu un recyclage volontaire volontaire, dont l'immense mérite, à leurs yeux, est de favoriser les "petits gestes" de civilité environnemental et d'inciter à la responsabilité individuelle. Peu importe si le système de la consigne est moins prédateur et polluant que le recyclage, ta beauté doit céder devant celle de l'Amérique, de Général Motors à Coca-Cola. Nous sommes chacun et chacune responsables. Le salut commun en appelle aux gestes individuels.

Tu es la Terre-mère pour les communautés nouvelles qui s'opposent partout à l'extraction féroce de tes richesses, au forage toujours plus profond de tes entrailles, à la dissimulation des déchets dans les strates de ton sol. Tu l'es pour les paysans qui refusent la guerre au vivant déclarée par l'industrie, pour les activistes qui s'interposent et usent de leur corps pour empêcher la progression des machines géantes, broyeuses de vie. Tu l'es pour la communauté indigène iwi Whanganui en Nouvelle-Zélande, dépositaire des droits du fleuve Whanganui, reconnu entité vivante après des années de lutte. Tu l'es pour les jardiniers et les artisans de la vie, pour les femmes "expertes en diversité", terriennes ou citadines, conscientes que le rôle "mineur" auquel elles sont assignées, entretien la vie, soin, réparation, éducation, tissage d'un monde, contient la possibilité "majeure" d'un futur pour tous

Tu es celle à qui j'écris avec une majuscule, la Terre. J'aurais préféré une minuscule car je n'entends pas écrire à la planète Terre, à l'astre des astronomes, à la superbe et unique sphère bleue, photographiée depuis la voûte céleste. Je n'écris pas à "la Terre vue du ciel", lointaine, tournant sur elle-même et autour de son soleil, sur laquelle je serais une sorte de "passagère clandestine malgré moi". Or ma langue ne te distingue pas du sol nourricier, de la terre écrite en minuscule; J'aime lire dans cette heureuse confusion la trace d'une nostalgie féconde, d'un temps où tu étais vue et ressentie comme un organisme vivant, une mère nourricière. Une Terre-mère de toute créature vivante, source de sens, inspiratrice de normes culturelles et éthiques invitant à ne pas te profaner, à alléger notre présence matérielle.

Nous avons étouffé les bruits de ton insoumise présence; Les passeurs entre nos mondes disparaissent, la poésie est rare et souvent frelatée, les sorcières ont été exterminées, la pensée critique tient toujours le monde sensible à bonne distance académique. Il nous reste les sorciers gris et endimanchés qui prétendent insuffler un esprit aux marchés depuis les écrans de Wall Street, les techno-sorciers décontractés de la Silicon Valley entendant te piloter par des algorithmes intelligents, les sorciers alchimistes qui promettent du charbon propre, des œufs sans poules, de la viande sans animaux et du miel sans abeilles. C'est un fatras assourdissant, post-moderne et post humain.

( C'est la terre qui écrit )
Je rappelle ces épisodes guerriers, car ces techniques, ces entreprises industrielles des temps de guerre, cette emprise technologique, cette culture agressive à mon endroit, ont préparé les années d'après-guerre. Celles que vous avez imprudemment qualifiées de Glorieuses. Si une paix relative entre les belligérants a pu être retrouvée après 1945, ce fut au prix d'une guerre à mes dépens. L'agriculture industrielle, chimique et mécanique, la pêche, la foresterie, les travaux d'aménagement, l'architecture, les "machines à habiter" de Le Corbusier, vos emprises ont hérité directement de ces technologies brutales, dans l'Ouest capitaliste et dans l'Est du "socialisme scientifique". Aux dépens aussi des peuples "sous développés" du Sud, sommés d'emprunter les mêmes voies et surtout d'autoriser et organiser mon pillage.