Bien rare assurément les lecteurs qui ont eu l’occasion d’avoir entre les mains ce petit livre publié en 1947, jamais réédité depuis. Sous forme de ’contes’ merveilleusement brefs qui ont la netteté et le trouble du rêve, et dont le personnage central est toujours le même (un mort qui persiste désespérément à vivre), c’est dans un monde subtilement cauchemardesque que nous nous trouvons entraînés, comme à notre corps déféndant : un monde qui se révèle être, dès les ... >Voir plus
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Des fleuves d'herbe coulent entre mes doigts, se mélangent à mes gestes. Un arbre n'est pas un arbre, c'est un oeil qui se tourne lentement vers la lumière et s'ouvre à chaque printemps.
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