Le monologue

« Pourtant il faut survivre », « Pourtant nous avons besoin du bonheur » alors « il faut voler quelques minutes au malheur », puisque « L'essentiel est cependant de vivre »
« Serait il concevable de pleurer dans le lit d'une femme aimée ? » alors aimer en corps, aimer sentir le souffle, comprendre le langage de ces larmes, des fleurs déposées devant l'océan de se savoir seul naufragé. « Personne n 'écoute », »personne n'a pitié »...le monde est une araignée noire qui flotte à la surface troublante des jours de nos semaines, bruit de cuisine, amoncellement des gestes répétés, oubliés, fatigue du quotidien et pourtant instant d'une beauté simple et sidérante
mots en cascades, un inventaire de soi et de tout autre, un miracle d'être en vie à l'hiver du monde,
sept ans de deuil et s'étonner de se voir tenir tout entier dans la paume du ciel, se réveiller en solitude, fuir le cauchemar des hommes, tater, palper, le monde le prendre contre soi entre la peau et le crépi des murs, contraste des lignes, entrechoquement et chevauchement des bruits, des murmures de la rue , des cafés, respirer, gouter. Appeler l'enfance, chasser la désespérance du sexe, redouter le désespoir des corps, le meurtre seconde , l'abandon, l'étroitesse des pas, l'achèvement, l'inaccomplissement. Vivre au jour.
Revenir soudain à la beauté inconnue , à la la beauté de nos désordres qui heurtent la lassitude de nos espaces. de la pulpe pensée en un corps sage, de l'oeuf à la page, du sein au rebord de sa cage. le goût de monde tient tout entier dans notre plat. L'oeuf déposé. L'ovale fécondé. Et voilà que « le morceau de pain crève l'oeil solaire ». Incrustations vibrantes du vivant dans l'inconcevable réalité du temps. Tailleur, orfèvre, ravaudeur du temps présent. Tout fait acte, don, douleur et mise en pièce. Inventaire de la nos frénétiques couleurs ,intrépides barbaresques , humaines infanteries. Tout est ensemble, concerto des matières, des odeurs, du ventre de la putain, au suaire du défunt, de la rage obscène de nos gueuloirs à la crépitance de nos cierges, tout peut être infiniment dit. C'est une chose étrange, la Poésie. Fragile et tendre transparence de l'humain. La langue de Calaferte nous rassure, nous touche, nous enveloppe. On s'y sent amoureusement, véritablement bien. Nous en en avons tellement besoin.
Astrid Shriqui Garain

Poésie du quotidien

Ni mystique, ni envolée lyrique dans ce receuil de poèmes de Louis Calaferte. le Monologue déroule une poésie du quotidien, des mots et des faits de tous les jours sont disséqués jusqu'à l'os et brillent de manière sombre sous nos yeux. Il y a plusieurs poèmes dont le phrasé saccadé empêche le lecteur de prendre sa respiration jusqu'au point final. L. Calaferte fait rendre gorge au quotidien au point où sa poésie tutoie la mort. Ces poèmes ne laissent jamais son lecteur tranquille.

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