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Djamel Meskache (Illustrateur)
EAN : 9782845870727
Tarabuste (01/07/2004)
4.3/5   5 notes
Résumé :
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Critiques, Analyses et Avis (1) Ajouter une critique
Il est des auteurs qui viennent à vous sans faire de bruit, dont la lecture s'impose naturellement, avec évidence. Antoine Emaz fait partie de ces poètes.
C'est au travers d'Os, un recueil publié en 2004 chez Tarabuste, que j'ai fait ma part du chemin qu'il restait pour arriver jusqu'à sa poésie.

La première impression - qui restera la même jusqu'à la fin du recueil – c'est la simplicité de l'écriture, l'absence d'éclats, de recherche d'effets. On sent en elle, comme une hésitation, une incertitude. C'est dans cette ambiguïté que se créé le sens du poème. Il n'y a pas dans la poésie d'Antoine Emaz d'excès de sens, de significations multiples, de jeux de reflets.
Détachement de l'image, hors du cadre de l'espace et du temps, dans un style lyrique mais toujours distancé, il subsiste toujours une affinité avec le thème choisi.

« OMBRE, 1

c'est très lent dans une drôle de lumière terne
pourtant le ciel laisse du bleu très lent comme
déroulement en tête pour arriver autour de ce qui
a fondu

quoi
noué ou perdu
manque

on ne voit pas sauf qu'à ce moment s'est joué
quelque chose qui était sans importance pour tous
sinon la tête qui ne mesurait pas net le tranchant
de l'image elle revient à des années de distance
fixe comme un signal qu'il n'y a pas de renverse
du temps »

Antoine Emaz était un poète réservé envers l'expression de soi et réticent aux excès de la subjectivité. le sujet est réduit à la perception qu'il a des choses, à leur énoncé.
C'est dans l'usage d'un vocabulaire simple, dépouillé, d'une simplicité obstinée à regarder, à observer, à écouter l'environnement que naît la résonance du poème. Si celui-ci dépend bien de circonstances particulières, il porte en lui une universalité de sens.
Pensée ramassée, repliée autour d'une parole de peu, la poésie d'Antoine Emaz porte en elle le germe, la promesse, celle de la beauté retrouvée des choses.

« OS, 8

quelque chose
quoi
vient comme cogner
quelque chose
vient résonner vient
jusqu'à des mots
sans qu'on sache bien
quoi
trop
dans le jour fini
pèse encore
jusqu'à ces mots posés
pour voir

on ne sait pas on est
seul dans ce
il faut des mots
même à peu près sur ce

c'est ce qu'on fait

sur ce
on écrit »

.
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Citations et extraits (10) Voir plus Ajouter une citation
Peur
jusqu’à plus soif ou suée
comme de l’eau montant
dedans
eau de mémoire
de plus en plus haute
jusqu’à la bouche
fermée
simple trop-plein mais assez lourd pour peser en tête dé- faire la vie on ne sait pas d’où peut venir ce plomb brutal du ciel de crâne il est on est dessous c’est tout rien de net n’a causé la peur mais elle reste dans le corps la main qui attaque à la plume la page la main qui n’éclaire pas
on pourrait peut-être gagner encore en arrangeant les mots peut-être en prenant de bien plus loin les choses peut-être mais peu d’écart pour l’heure l’urgent reste ce vide bruissant qui monte

commeunroulisunmouvementenroulé demots comme une vague de langue ourlée puis son déferlement qui claque alors là oui la peur de voir venir tout autant que le muet le rien le blanc pur de l’écume ou mousse de mots comme produit vaisselle autant impossible à former poème alors rien que la peur de ne pas pouvoir se sortir entier des mots et de ce qui les a fait surgir ça oui comme s’il n’y avait pas de maîtrise face à cette force lâchée poète ou pas habitué ou non à voir craquer ces digues de langue et savoir ou pas les colmater c’est à peu près ça comme un déluge sans sens dans lequel on est pris et se noie dans un fracas de syllabes que l’on ne guide plus mais il tourne un fouillis d’images en vrac une lame de fond de tête un tourbillon de vase où se mêlent clair et sombre réussites et ratages des années le tout d’une vie brassée d’un coup laissant à nu l’os dessous quand ça cesse et qu’on reste muet comme épuisé de rien mais là encore après à respirer
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jusqu’à quel cou
coupé
une fois de plus en fin de jour
comme si le rouge se prolongeait
plus loin que la couleur à l’horizon
derrière les têtes finies
calme passant le long du fleuve
sans plus attendre
qu’une fin de lumière sur l’eau
il y a peut-être là
un taire de voir
et même le peu de bruit autour
va travaillant
cette sorte de silence
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Dessous

s’il y a des visages dessous
plus guère personne pour voir

un mouvement d’ombres comme de feuilles

peu à peu une mousse
ou du lierre
dans la tête

on distingue mal

les noms lèvent seuls
les figures les dunes
les coins de rues les ciels
par vagues
et puis retombent
sans plus de bruit
dans l’œil

vie sans vie
qui reste
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un non net bloque
strie raie ponce
l’image le monde l’image poncée pas
le monde usé quand même mais pas
assez pour effacer
de l’autre côté de l’œil
voir
filer le fleuve dans son presque rien calme
à peine un bruit s’en va du temps lent
avec la terre le sable sans mémoire c’est simple
juste l’eau longue
et les vieux arbres hauts sur l’île
sans vent
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plus haut ciel rouge
sierra leone
champs de diamant
guerilla corps dans la caillasse
poussier dérisoire des années
algérie
des années
quel poids encore ici
dans ce peu de bruit de loire
et la lumière tranquille
sous le rouge loin l’eau plane
plomb d’eau
fond de ciel sombre fleuve
oiseaux tranquilles maisons
femmes aux lèvres cousues camps de tri
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