Les Mystères de Londres 01

La carte donnée par Tyrrel l’Aveugle à la belle fille de taverne Susannah, le soir précédent au bord de la Tamise portait : Wimpole-Street, 9.
À midi, Susannah, exacte au rendez-vous, franchit la grille ouverte, monta les degrés de granit du perron et souleva le marteau de la porte du n° 9 de Wimpole-Street.
C’était une maison de fort belle apparence. Susannah n’eut pas besoin de redoubler son appel. La porte s’ouvrit au moment même où le marteau retombait. Un domestique à brillante livrée la reçut sans mot dire et la précéda dans la première pièce du rez-de-chaussée, où une suivante, qu’on eût prise volontiers pour une lady, était assise et semblait attendre.
À l’entrée de Susannah, la suivante se leva précipitamment et accomplit une révérence à la française, aussi gracieuse, aussi prolongée, aussi parfaite enfin que jamais soubrette de théâtre ait pu faire.
— Je vais annoncer madame la princesse à madame la duchesse, dit-elle ensuite en français. — Que madame la princesse veuille bien entrer au salon… à moins que madame la princesse ne préfère monter à son appartement… Madame la princesse est chez elle.
— Je le sais, répondit Susannah.
Elle entra dans un fort beau salon, meublé avec luxe et dans le style qu’on nomme rococo de l’autre côté du détroit. Elle se jeta dans un fauteuil. La femme de chambre sortit à reculons en faisant force révérences.
La belle fille de taverne avait reçu ce titre de princesse et ces marques de respect sans manifester le moindre étonnement. Elle avait quitté ses habits de la veille pour revêtir un costume élégant, mais bizarre et presque théâtral. Une robe de velours noir dessinait ses formes magnifiques ; au lieu de chapeau, sa tête s’entourait d’un vaste voile de dentelle, jeté comme au hasard et dont les plis diaphanes laissaient voir, courant parmi sa chevelure, les facettes miroitantes d’un diadème de jais.
Au jour, comme à la lumière des lampes, elle était admirablement belle ; mais on pouvait découvrir maintenant de la fatigue sous le fier repos des lignes de son visage ; on devinait que l’angoisse seule, une angoisse cruelle et longue et vaillamment combattue, avait pu voiler d’un nuage d’apathie le feu natif de ses grands yeux noirs.
Au jour enfin, il y avait moins de vigueur et moins d’audace virile dans la physionomie et dans la pose de cette merveilleuse créature. Le dédain de la veille avait pris aspect de souffrance ; c’était tant mieux pour ses charmes : trop de force étonne et repousse ; l’homme qui l’eût aperçue ainsi aurait éprouvé une sorte d’égoïste bonheur à sentir la faiblesse aimée de la femme derrière ces hautaines perfections.