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Esther Sermage (Traducteur)
EAN : 9782330128517
448 pages
Actes Sud (31/12/2099)
3.33/5   3 notes
Résumé :
Une ville sans nom, novembre 1973. Les étudiants occupent l’école polytechnique pour protester contre la dictature militaire du pays. Mary vient d’apprendre qu’elle est enceinte et s’apprête à rejoindre son petit-ami – l’un des principaux instigateurs de la révolte – pour lui annoncer la nouvelle lorsqu’elle est appréhendée.
Après treize jours de séquestration et de torture, elle est envoyée sur une île-prison désaffectée qui doit rouvrir pour faire face au ... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (2) Ajouter une critique
Livre assez ardu, difficile à lire sereinement. Pour deux raisons.
La première : la langue, traduction du Suédois certes mais je suppose qu'à la base, il s'agit de rendre justice à une construction de phrases plus difficile qu'à l'accoutumée (les polars suédois). Cela rend la lecture âpre, ce qui, in fine, colle bien avec l'atmosphère de ce roman car...
La seconde : cette trajectoire féminine au cours d'une révolte populaire est terrible. Je n'arrive même pas à trouver l'adjectif convenable. Bouleversant ? Non, pas de pathos... Ignoble ? Non, toute la narration est pleine de réserve, les viols suggérés, la souffrance effleurée, presque vécue par procuration (ce qui est un comble pour un homme, ai-je seulement le droit moral de le penser ? ...)
L'action a lieu dans un endroit non clairement identifié mais en Europe, dans les années 1970. Pour aider ceux qui liront ce poignant récit, on comprend à la fin qu'il s'agit certainement de la Grèce, celle des colonels. C'est drôle de la part d'un Suédois de choisir ce terrain volontairement sans vraiment le dire, si bien que parfois, j'avais l'impression d'être dans un pays d'Amérique latine en proie au même genre de situations.
Roman féminin, qui s'intéresse à l'intimité de la souffrance, à ce qui pousse à supporter l'insupportable, vu d'une focale unique, sans s'intéresser le moins du monde aux bourreaux, aux tortionnaires obéissants ou opportunistes que sont souvent les hommes dans ces situations.
Roman d'une force intérieure inhabituelle, qui ne peut pas laisser insensible si l'écueil linguistique est franchi.
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Un livre très sombre, éprouvant, qui demande beaucoup d'efforts pour poursuivre. Il s'agit d'une étudiante en architecture enceinte, en couple avec un activiste en lutte contre une dictature militaire jamais nommée qui est arrêtée, torturée, isolée avec quelques femmes sur une ile-prison où elles travaillent dur, manquant de tout. Elle trouve la force et le courage de ne pas dire son nom, de ne pas dénoncer les autres étudiants recherchés. Elle ira jusqu'au sacrifice suprême pour rester libre et digne, anonyme et solidaire de ses compagnes d'infortune. Courageux !
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Citations et extraits (5) Ajouter une citation
En contrebas du cimetière, à quelques mètres du mur d’enceinte, les rochers tombent à pic. Quand, de temps en temps, un vent mou apporte des effluves de propreté, j’ai presque envie de manger l’air. Un court moment, je me sens renaître.
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Mon existence est pleine de sueurs et de noeuds, mais il y a la nausée qui va et vient, la faim qui s'est réfugiée au fond de mes entrailles, les détenus des cellules voisines et Dimos qui n'est au courant de rien. Je suis constituée d'un demi-frère fait de fleurs et de larmes, que je n'ai pas vu depuis sept ans, d'un mémoire sur l'habitat collectif en milieu urbain, dont je me demande si je le terminerai jamais, et de l'avenir que je porte et qui sera bientôt de la taille d'une églantine. En moi, il y a également une amie qui, si elle apprenait que je suis enceinte, crierait de joie, puis me reprocherait d'avoir été imprudente : quid de mon indépendance ? Je suis constituée d'une mère que j'ai tant souhaitée différente, une femme qui conserve toujours une sage distance avec le monde et a la peau plus dure que quiconque.
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J'étais de l'autre bord. C'est ce qu'a déclaré Dimos quand il a appris que j'étais la fille du capitaine. Il s'est néanmoins abstenu de m'interroger davantage ; il se contentait de m'appeler Mary ou Mary-Mary les jours où, devinait-il, j'avais le cafard à cause des Archives noires. Franchement, je n'aime pas les diminutifs. Quant on utilisait un surnom pour m'interpeller à l'école, je ne répondais même pas. Mais ainsi dédoublé, dans la bouche de Dimos, mon prénom coule dans des sonorités suaves et rythmées. C'est comme si, en premier lieu, Dimos m'aimait et qu'en deuxième lieu, il aimait le fait de m'aimer ; il réaffirme l'affirmation. Dans ces moments-là, j'ai la sensation qu'un monde plus vaste et plus intime se creuse à l'intérieur du monde. On peut avoir cette impression, n'est-ce pas ? Que quelqu'un trouve un chemin en vous, mystérieusement, et vous dévoile une autre manière d'être que celle qui vous était jusque-là familière...
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Sans oublier les odeurs. Ici non plus, elles ne manquent pas. D’ordures, de varech, de poisson pourri, de crépi moisi. Mais surtout de sel. L’écume poussée par le vent parcourt de très longues distances à la surface de la mer. En retombant, elle recouvre boiseries et poignées d’une membrane poisseuse, mes cheveux et mes habits collent en permanence. Quand on frotte entre ses doigts le sel séché, poudreux, on est surpris par l’odeur répugnante qui en émane.
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Le papier est une denrée rare, et j’écris sur tout ce qui me tombe sous la main : une BD pâlie dont on ne distingue quasiment plus les dessins, des étiquettes de boîtes de conserve, de vieux journaux qui sentent le poisson, l’intérieur d’un paquet de cigarettes...
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