Voltes

    Dans les spires


    Extrait 2

    Il leva les yeux vers le soleil éblouissant. Dans
le vent passait  un air de flûte  qui s’enroulait  en
mélismes. Les coups venant d’un échafaudage voisin
semblaient en marquer la pulsation magique.
    Le jour  où  il  tomberait  d’un toit,  un vol
d’hirondelles viendrait  nicher dans la  charpente
avec un léger bruit de papier que l’on froisse.

Tous les huit se tiennent devant un mur blanc. Deux femmes en tablier, avec chacune un nourrisson dans les bras, et trois gaillards penchés au-dessus d’un homme à genoux.

Tous les trois rient, peut-être parce que l’homme agenouillé fait le pitre en pissant sur des fourmis. Ou bien parce que, goguenards, ils s’apprêtent à le rouer de coups ; alors les femmes se détournent en serrant leur petit.

Pendant ce temps, le mur derrière eux se décrépit lentement, de fins éclats blanc cassé s’en détachent et tournoient dans le vent, presque comme s’il neigeait.

    Dans les spires


    Extrait 1

    Il avait toujours été dans le bâtiment.
Couvreur,  comme son père et comme son grand-
père. Cigarette aux lèvres, les manches de son bleu
retroussées jusqu’aux coudes, il posait une à une les
tuiles,  agenouillé comme pour un office sacré.  Il
aimait à songer que, sous ces toitures posées de ses
mains un  peu  partout  dans  la ville,  des  gens
vivaient,  célibataires  ou en famille, heureux  ou
malheureux, et lui recouvrait tout cela d’une couche
étanche.
…