La griffe du chat

Puis il demeura là, allongé sur le dos, paralysé, engourdi des pieds à la tête, perdant son sang, se gargarisant d'eau de pluie et tâchant désespérément de respirer.
J' peux pas mourir, se dit-il. J' peux pas. Pas moi. C'est toujours les autres qui meurt. Pas vrai ?
A l' extrême limite de son champ visuel, il perçut un mouvement infime à la base du tronc du chêne. Ange.
Le siamois rampait vers lui, poussé par la curiosité proverbiale des félins. Il décrivit un cercle autour de son corps, en miaulant doucement, puis grimpa sur sa poitrine et le considéra à quelques centimètres à peine de son visage. S apetite tête inquisitrice emplit tout l'univers. Gray aurait aimé pouvoir bouger. Avoir l'usage de ses mains. pour tordre, serrer, étrangler.
Je te déteste, fit-il à la chatte in petto. Je te déteste tant. Saloperie. Putain de petite salope à fourrure.
Ange l'examina encore un instant dans un silence respectueux, puis penchant la tête, elle lécha la figure de Leonard Gray, qu'elle gratifia ainsi d'un affectueux baiser d'adieu de son cru.