Les grands Bardes Gallois

La neige



Des mains dorées s’agitent…

Des mains dorées s’agitent autour des cornes, les cornes sont levées,
froid est le ruisseau, brillant le ciel,
bref le soir, accablées sont les cimes des arbres.

La nuit est longue, nue la lande, blanche la falaise,
grise la mouette élégante au bord du précipice,
rudes sont les mers. Il y aura de la pluie.

Le vent est sec, humide le chemin,
la vallée reprend son primitif aspect,
les tiges des chardons sont froides, maigres sont les cerfs,
brillante est la rivière. Il fera beau.

Le temps est sale sur la montagne, les rivières se troublent,
des torrents inonderont le sol des villes
et la terre sera comparable à l’océan.


// Llywarch-Hen (vers 490 – vers 590)

/ Traduit du gallois par Jean Markale

La neige



Que la blanche neige tombe…

Que la blanche neige tombe et se répande !...
les guerriers se hâtent vers les combats,
froids sont les lacs privés des bienfaits de la chaleur.

Que la neige tombe à la surface de la glace !...
Rapide, le vent frôle les cimes des grands arbres.
– Solide est le bouclier sur l’épaule du brave. –

Que la neige tombe blanche et gelée !...
– Inutile est le bouclier sur l’épaule d’un vieillard. –
Le vent est très haut, il est glacé.

Que la neige tombe et recouvre le val !...
Les guerriers se hâtent vers les combats,
et moi je ne le peux tant sont lourdes mes fatigues.

Que la neige tombe sur la pente !...
Mon épée est prisonnière, le bétail maigre,
le froid n’est guère agréable en ce jour.

Que la neige tombe ! blanche est la région des montagnes,
nue est la charpente du navire sur la mer.
– Trop d’hommes s’égarent en de vains bavardages –
…


// Llywarch-Hen (vers 490 – vers 590)

/ Traduit du gallois par Jean Markale

La neige



Froid est le lac, le lit …

Mordant est le vent et nue la colline,
il est difficile de trouver un abri,
le gué est troublé, gelé le lac.

Vague après vague roulent vers le rivage,
bruyants sont les cris au faîte des collines,
– s’il n’y a qu’un seul juste, qu’il approche –

Froid est le lac sous la tempête de l’hiver,
les tiges des roseaux sont raides.
– Heureux qui voit la poutre en sa poitrine. –

Froid est le lit du poisson en ses draps de glace,
maigre le cerf, le faîte des roseaux bouge et se plie,
le soir est bref, courbés sont les arbres.
…


// Llywarch-Hen (vers 490 – vers 590)

/ Traduit du gallois par Jean Markale