Sexual politics

Je lui demandais de me faire couler un bain. Elle faisait semblant de renâcler, mais elle obéissait tout de même. Un jour où j'étais assis dans la baignoire, en train de me savonner, je remarquai qu'elle avait oublié les serviettes.
«Ida ! criai-je, apporte-moi des serviettes !»
Elle pénétra dans la salle de bains et me les tendit. Elle avait sur elle un peignoir et une paire de bas, le tout en soie. Comme elle se penchait par-dessus la baignoire pour poser les serviettes sur la barre, son peignoir s'entrouvrit. Je m'agenouillai vivement et j'enfouis ma tête dans son manchon. Cela se passa si rapidement qu'elle n'eut pas le temps de se rebeller, ni même de faire mine de se rebeller. L'instant d'après, je l'avais dans la baignoire avec ses bas et le reste. Je fis glisser le peignoir et le jetai sur le sol. Je lui laissai ses bas... cela faisait plus lascif, plus Cranach. Je me laissai aller à la renverse et l'attirai sur moi. On eût dit une vraie chienne en chaleur - me mordant de tous côtés, pantelant, ahanant, se tortillant comme un asticot au bout de l'hameçon. Pendant que nous étions en train de nous sécher, elle se courba et se mit à me mordiller la pine. Je m'assis sur le bord de la baignoire et elle s'agenouilla devant moi, tétant gloutonnement. Au bout d'un moment, je la fis se lever, se pencher, et je l'enfilai par-derrière. Elle avait un petit con juteux qui m'allait comme un gant. Je lui mordis la nuque, le lobe des oreilles, le tendre de l'épaule ; et, m'étant retiré, je marquai l'empreinte de mes dents sur son beau cul blanc. Pas un mot, de tout ce temps.
Cette prose haute en couleur est extraite du célèbre livre de Henry Miller, Sexus, publié pour la première fois à Paris pendant les années 40, mais banni des rives aseptisées de son Amérique natale jusqu'à l'édition Grove Press de 1965- Miller, alias Val, raconte comment il s'y prend pour séduire Ida Verlaine, la femme de son ami Bill Woodruff. En tant que description d'une liaison sexuelle, ce passage offre bien des sujets d'intérêt autres que cette activité purement biologique à laquelle le narrateur accolerait le verbe «foutre». C'est même cet autre contenu qui donne au récit sa valeur et son caractère.
D'abord, il faut considérer les circonstances et le contexte de la scène. Val vient de rencontrer Bill Woodruff devant un théâtre où Ida Verlaine est actrice. Comme d'habitude dans les récits de Miller, où la construction vagabonde, cette rencontre rappelle au héros les orgies sexuelles qu'il a vécues avec Ida dix ans auparavant. Sur quoi suivent onze pages de reconstitution animée. D'abord Ida elle-même :

Faite sur commande pour ce nom. Avait exactement l'air de son nom - jolie, vaniteuse, théâtrale, perfide, gâtée, gavée, choyée. Belle comme une poupée de Dresde, à cela près qu'elle avait des tresses d'un noir de corbeau et l'âme oblique comme une paupière javanaise... à supposer qu'elle eût une âme ! Ne vivait que par le corps, le sens, les désirs - et menait la parade (la parade du corps) de toute sa petite volonté tyrannique, que le pauvre Woodruff prenait pour je ne sais quelle colossale force de caractère [...] Ida avalait tout, tel un boa. Elle était sans coeur et insatiable.

Quant à Woodruff, il nous est présenté comme un imbécile, aux genoux de sa femme. «Plus il faisait pour elle, plus elle se moquait de lui. Cette fille était un monstre, de la tête aux pieds.» Le narrateur, lui, se déclare tout à fait immunisé contre les pouvoirs d'Ida, mais néanmoins en proie à une curiosité froidement spéculative :

Je me foutais éperdument d'elle, en tant que personne, bien qu'il m'arrivât souvent de me demander à quoi elle ressemblait, en tant que viande à foutre si je puis dire. J'y pensais sans y attacher d'autre importance ; mais, je ne sais comment, elle le sentait, ça lui parvenait et ça la démangeait.

Cela montre bien que la discrimination politique et sociale n'est pas fondée sur la richesse ou le rang mais sur le sexe. Car de toute évidence, notre civilisation repose sur le patriarcat.