Quinze esquisses que les mots dessinent, quinze façons d'être femme et d'être nue, quinze vies dont le corps est le poème, le mensonge ou l'aveu.
Il n'y a plus de rizières.
Le train traverse une gare secondaire.
Elle a posé son front sur la vitre.
Elle est passée, nue, au ralenti,
devant des voyageurs en attente,
des voyageurs du soir, sombres.
Elle est passée, indifférente, ignorante
peut-être, même ?...
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