Poèmes et antipoèmes : Anthologie 1937-2014

Test

Qu'est-ce qu'un antipoète :

Un négociant en urnes et cercueils ?

Un prêtre qui ne croit en rien ?

Un général qui doute de lui-même ?

Un vagabond qui se moque de tout
 Vieillesse et mort comprises ?

Un interlocuteur de mauvais caractère ?

Un danseur au bord de l'abîme ?

Un narcisse qui aime tout le monde ?

Un plaisantin sanglant
Délibérément misérable ?

Un poète qui dort sur une chaise ?

Un alchimiste des temps modernes ?

Un révolutionnaire de poche ?

Un petit-bourgeois ?

Un charlatan ?
     
         un dieu ?
                            
un innocent ?

Un villageois de Santiago du Chili ?


Soulignez la phrase qui vous semble correcte.



Qu'est-ce que l'antipoésie :

Une tempête dans une tasse de thé ? 

Une tache de neige sur un rocher ? 

Un plateau plein d'excréments humains 
Comme le croit le père Salvatierra ? 

Un miroir qui dit la vérité ?

Une gifle au visage 
Du Président de la Société des Écrivains ?
(Que Dieu l'ait en son saint royaume)
Un avertissement aux jeunes poètes ?

Un cercueil à réaction ?

Un cercueil à force centrifuge ?

Un cercueil à gaz de paraffine ?

Une chapelle ardente sans défunt ?



Marquez d'une croix
 La définition qui vous semble correcte.

P.s.En hommage au grand poète chilien qui vient de mourir à 103 ans.

Manifeste

Mesdames et messieurs
C'est notre dernier mot.
-Notre premier et dernier mot-
Les poètes sont descendus de l'Olympe.

Pour nos aînés, la
poésie était un objet de luxe
Mais pour nous, c'est
une nécessité fondamentale:
nous ne pouvons pas vivre sans poésie.

Contrairement à nos aînés
- Et je dis cela avec tout le respect -
Nous soutenons
que le poète n'est pas un alchimiste
Le poète est un homme comme tout le
monde Un maçon qui construit son mur:
Un constructeur de portes et de fenêtres.

Nous conversons
dans le langage de tous les jours
Nous ne croyons pas aux signes kabbalistiques.

Une chose aussi:
le poète est là
pour que l'arbre ne pousse pas de travers.

Tel est notre message.
Nous dénonçons le poète démiurge
Le poète Barata
Le poète Bibliothèque Souris.
Tous ces messieurs
-Et je dis cela avec beaucoup de respect-
Ils doivent être poursuivis et jugés
Pour avoir construit des châteaux dans les airs
Pour perdre du temps et de l'espace
Ecrire des sonnets sur la lune
Pour grouper des mots au hasard à
la dernière mode à Paris.
Pas pour nous: la
pensée ne naît pas dans la bouche,
elle naît au cœur du cœur.

On répudie
La poésie des lunettes noires
La poésie du swashbuckling
La poésie du chapeau alón.
Au lieu de cela, nous promouvons
la
poésie des yeux nus Poésie à poitrine ouverte
Poésie à tête nue.

Nous ne croyons pas aux nymphes ou aux tritons.
La poésie doit être la suivante:
une fille entourée de pointes
Ou être absolument rien.

Maintenant, sur le plan politique,
Eux, nos grands-parents immédiats,
Nos bons grands-parents immédiats!
Ils se sont rétractés et se sont dispersés en
passant à travers le prisme de verre.
Quelques-uns sont devenus communistes.
Je ne sais pas s'ils l'étaient vraiment.
Supposons qu'ils fussent communistes,
ce que je sais, c'est une chose:
ce n'étaient pas des poètes populaires,
c'étaient des poètes bourgeois.

Il faut dire les choses telles qu'elles sont:
un seul qu'un autre a
su atteindre le cœur de la ville.
Chaque fois qu'ils le pouvaient, ils se
déclaraient en paroles et en fait
Contre la poésie dirigée
Contre la poésie du présent
Contre la poésie prolétarienne.

Admettons qu'ils étaient communistes
Mais la poésie était un désastre
Surréalisme de seconde
main
Décadentisme de troisième main , vieilles planches retournées par la mer. Poésie
adjective
Poésie nasale et gutturale
Poésie arbitraire
Poésie copiée de livres
Poésie basée
sur la révolution de la parole
Dans des circonstances qui doivent être basées
sur la révolution des idées.
Poésie du cercle vicieux
Pour une demi-douzaine d'élus:
«Liberté d'expression absolue».
Aujourd'hui on se croise en se demandant pour
quoi ils écriraient ces choses
Pour faire peur aux petits bourgeois?
Temps perdu misérablement!
Le petit bourgeois ne réagit
que lorsqu'il s'agit de l'estomac.

Qu'allez-vous effrayer avec la poésie!

La situation est la suivante:
Alors qu'ils étaient
Pour une poésie du crépuscule
Pour une poésie de la nuit
Nous prônons
La poésie de l'aube.
Tel est notre message,
La splendeur de la poésie
doit atteindre tout le monde également. La
poésie atteint tout le monde.

Rien d'autre, camarades
Nous condamnons
-Et je le dis avec respect-
La poésie d'un petit dieu
La poésie de la vache sacrée
La poésie du taureau furieux.

Contre la poésie des nuages
Nous nous opposons
La poésie du continent
- Tête froide, cœur chaleureux
Nous sommes déterminés Tierrafirmistas -
Contre la poésie du café
La poésie de la nature
Contre la poésie du salon
La poésie de la place publique
La poésie de la contestation sociale .
Les poètes sont descendus de l'Olympe.

L'homme imaginaire

L'homme imaginaire
vit dans un manoir imaginaire
entouré d'arbres imaginaires
au bord d'une rivière imaginaire

Des murs imaginaires
accrochent de vieilles images imaginaires des
fissures imaginaires irréparables
qui représentent des événements imaginaires
qui se sont produits dans des mondes imaginaires
dans des lieux et des temps imaginaires

Chaque après-midi imaginaire, il
monte les escaliers imaginaires
et regarde le balcon imaginaire
pour regarder le paysage imaginaire
qui consiste en une vallée imaginaire
entourée de collines imaginaires.

Des ombres imaginaires
descendent sur le chemin imaginaire en
chantant des chansons imaginaires
jusqu'à la mort du soleil imaginaire.

Et les nuits imaginaires au clair de lune, il
rêve de la femme imaginaire
qui lui a donné son amour imaginaire, il
ressent à nouveau cette même douleur,
ce même plaisir imaginaire,
et
le cœur de l'homme imaginaire bat à nouveau .

Il y a un jour heureux

Cet après-midi je me suis consacré à marcher
Les rues solitaires de mon village
Accompagné par le bon crépuscule
C'est le seul ami qui me reste.
Tout est comme alors, l'automne
Et son feu de brouillard diffus,
Seulement ce temps a tout envahi
Avec son pâle manteau de tristesse.
Je n'ai jamais pensé, croyez-moi, un instant
revoir cette terre bien-aimée,
mais maintenant que je suis rentré je
ne comprends pas comment j'ai pu m'éloigner de sa porte.
Rien n'a changé, ni ses maisons blanches
ni ses anciennes portes en bois.
Tout est à sa place; les hirondelles
Dans la plus haute tour de l'église;
L'escargot dans le jardin et la mousse
Dans les mains humides des pierres.
Il n'y a pas de doute, c'est le royaume
Du ciel bleu et des feuilles sèches
Où tout et tout a
Sa légende singulière et placide:
Même dans ma propre ombre je reconnais
le regard céleste de ma grand-mère.
Ce sont les événements mémorables dont
ma première jeunesse a été témoin,
Le courrier au coin de la place
Et l'humidité sur les vieux murs.
Bonne chose, mon Dieu!;
On ne sait jamais apprécier le vrai bonheur,
quand on l'imagine le plus loin
C'est précisément quand il est le plus proche.
Malheur à moi, malheur à moi! Quelque chose me dit
que la vie n'est qu'une chimère;
Une illusion, un rêve sans rivages,
Un petit nuage qui passe.
On y va par parties, je ne sais pas ce que je dis,
l'émotion me monte à la tête.
Comme c'était déjà l'heure du silence.
Quand j'entrepris mon entreprise singulière,
L'un après l'autre, en vagues silencieuses,
les moutons retournèrent à l'étable.
Je les ai tous salués personnellement
Et quand j'étais devant le bosquet
Qui nourrit l'oreille du voyageur
Avec sa musique secrète ineffable,
je me suis souvenu de la mer et j'ai énuméré les feuilles
En hommage à mes sœurs mortes.
Parfaitement bien. J'ai continué mon voyage
Comme quelqu'un qui n'attend rien de la vie.
Je suis passé devant la roue du moulin,
je me suis arrêté devant une boutique:
L'odeur du café est toujours la même,
Toujours la même lune dans ma tête;
Entre le fleuve d'alors et celui d'aujourd'hui,
je ne distingue aucune différence.
Je le reconnais bien, c'est l'arbre
que mon père a planté devant la porte
(Illustre père qui dans ses bons jours valait
mieux qu'une fenêtre ouverte).
J'ose affirmer que son comportement
était une transcription fidèle du Moyen Âge
Quand le chien dormait doucement
sous l'angle droit d'une étoile.
A ce stade, je sens que la
délicate odeur de violette m'entoure
Que ma mère aimante a cultivée
Pour guérir la toux et la tristesse.
Depuis combien de temps
Je ne pourrais pas dire avec certitude;
Tout est pareil, sûrement,
Le vin et le rossignol sur la table,
Mes jeunes frères en ce moment
Ils doivent rentrer de l'école:
Seulement ce temps a tout effacé
Comme une tempête de sable blanc!

Est l'oubli

Je jure que je ne me souviens même pas de son nom,
mais je mourrai en l'appelant María,
pas à cause du simple caprice d'un poète: à
cause de son apparence de place provinciale.
Ces temps!, Moi un épouvantail,
Elle une jeune femme pâle et sombre.
Quand je suis rentré un après-midi du lycée,
j'ai appris sa mort imméritée, une nouvelle
qui m'a tellement déçu
que j'ai versé une larme en l'entendant.
Une larme, oui, qui le croirait!
Et que je suis une personne d'énergie.
Si je veux rendre hommage à ce qui a été dit
par les gens qui ont apporté la nouvelle,
je dois croire, sans hésiter un point,
qu'il est mort avec mon nom dans les yeux.
Fait qui me surprend, car jamais
Elle était pour moi autre chose qu'une amie.
Je n'ai jamais eu avec elle que de simples
relations de stricte courtoisie,
Rien que des mots et des mots
Et la mention occasionnelle d'hirondelles.
Je l' ai rencontrée dans mon village (de mon peuple
seulement une poignée de cendres),
mais je ne l'ai vu une autre destination
qu'un jeune triste et réfléchie
Tant et si bien que je traite même ce
avec le nom céleste de Marie, les
tests Circumstance clairement
La précision centrale de ma doctrine.
Il se peut qu'une fois qu'il l'ait embrassée,
qui est celui qui n'embrasse pas ses amis!
Mais gardez à l'esprit que je l'ai fait
sans réaliser ce que je faisais.
Je ne nierai pas, oui, que j'aimais
sa compagnie immatérielle et vague.
C'était comme l'esprit serein
qui anime les fleurs domestiques.
Je ne peux en aucun cas cacher
l'importance de son sourire,
ni diminuer l'influence favorable
qu'elle exerçait même sur les pierres mêmes.
Ajoutons encore que de la nuit
Ses yeux étaient une source fiable.
Mais, malgré tout, il faut
qu'ils comprennent que je ne l'aimais pas
mais avec ce sentiment vague
qui désigne un parent malade.
Quoi qu'il en soit, cependant,
ce qui m'étonne encore à cette date,
cet exemple sans précédent et unique
Mourir avec mon nom dans ses pupilles,
Elle, multiple rose immaculée,
Elle qui était une lampe légitime.
Ils ont raison, tout à fait raison, les gens
qui passent nuit et jour à se plaindre
que le monde perfide dans lequel nous vivons
vaut moins qu'une roue stationnaire:
une tombe est beaucoup plus honorable,
une feuille rouillée vaut plus.
Rien n'est vrai, ici rien ne dure,
pas même la couleur du verre que vous regardez.

Aujourd'hui est un jour de printemps bleu,
je crois que je mourrai de poésie,
De cette fameuse jeune femme mélancolique
Je ne me souviens même pas du nom qu'elle portait.
Je sais seulement qu'elle a traversé ce monde
comme une colombe fugitive: je l'ai
oubliée involontairement, lentement,
comme toutes les choses de la vie.