"Elle reprit sa marche, à travers une mer de pivoines, où se mélangeaient tous les tons de rose, de tulipes noires et bronzées, de rosiers délicats, aux tiges presque mauves, diaphanes comme des fleurs en sucre dans une vitrine de confiseur - jusqu'au point où ce crescendo de couleurs, ayant atteint son apogée, se rompait brusquement et restait comme suspendu." Scott Fitzgerald, Tendre est la nuit, 1934.