A Certain Hunger

Avertissement : ce livre aborde, de façon ironique et grotesque mais assez graphique, le sujet du cannibalisme, et je l'évoquerai parfois dans ma critique. Si cela vous met mal à l'aise, ce livre n'est probablement pas pour vous, et l'article qui va suivre non plus.


Certains livres ont du mal à dégager un synopsis de plus de trois mots de long, et peinent à en trouver ne serait-ce qu'un seul d'un tant soit peu original. D'autres se vendent (ou se repoussent) en une phrase. A Certain Hunger fait partie de ceux-là.

Il faut dire que "la confession d'une critique gastronomique cannibale", ça claque.
Et de fait, le roman envoie du lourd.

Le plus bizarre - et le plus mémorable - avec ce bouquin, c'est qu'il donne faim. Genre, très faim. A coups de métaphores, juxtapositions, suggestions visualo-odorantes et autres analogies désarçonnantes, l'autrice - et sa tonitruante narratrice - n'y vont pas avec le dos de la cuillère, et tranchent sans pudeur dans le gras, le lourd, le trop, le flamboyant. Epices, alcools, farines, viandes, sauces, tous les aliments de cet hémisphère - et de l'autre, tant qu'à faire - sont convoqués tour à tour pour construire des images tour à tour alléchantes, ébouriffantes, saisissantes et horrifiantes, avec une inventivité, un sens de la formule et un don de la composition assez inouïs, qui portent le bouquin de bout en bout et semblent accrocher ses pages les unes aux autres tant on les dévore.

La structure surtout de l'ouvrage me laisse béate, moi qui ai déjà du mal à faire tenir debout de simples intrigues purement linéaires : passé, destin et présent se mêlent dans un mille-feuilles aussi apparemment foutraque que véritablement harmonieux, et on voyage dans les strates de la vie de l'héroïne avec une aisance et une délectation confondantes. Jamais on n'est perdu, jamais non plus on n'a droit à de gros repères temporels lourdeaux, non, tout coule au fil de la voix amère et rieuse de l'héroïne, et on n'a guère le choix que d'être embarqué avec elle tout au long de cette vie dont on ne sait s'il faut la qualifier de naufrage ou d'épopée. de conquête en rupture, de succès en déconfiture, Dorothy aligne les coups de fourchette, de génie, de folie, dans un récit d'une intelligence folle, qui utilise la métaphore - provocatrice, mais jamais choquante, et à mes yeux, jamais de mauvais goût - du cannibalisme pour souligner les affres du jeu romantique, sexuel et conjugal auquel une certaine structure patriarcale nous confine. Tout ce que Dorothy peut faire pour elle et elle seule, rien que pour son plaisir propre, c'est manger. Jamais elle n'a pu séduire de son plein coeur, de son bon gré, corsetée qu'elle est - comme nous toutes - dans d'odieux standards de féminité performative, condamnée à jouer le rôle de la jolie fille, de la cruche, de la peste, de la virago, de la salope, de la grande dame ou de la coquette, sans jamais s'y retrouver. Tous les hommes qu'elle a aimés, elle les a combattus, malgré elle, à son corps défendant, parce que c'est ainsi que va le monde et qu'autrement elle aurait fini broyée.

Et en fait, le seul moyen qu'elle a trouvé pour exister face à eux, l'unique vérité qu'elle puisse raconter dans l'amour, face à tous ces soupirants dont même les plus élégants recèlent un gouffre de brutalité, c'est de les manger.

Alors, bien sûr, il ne s'agit pas de prendre cette histoire à la lettre - je doute que qui que ce soit l'ait fait -, ni même au premier degré : le cannibalisme n'est ici qu'une métaphore - pardon, mille pardons pour ce mot aussi galvaudé que "pervers narcissique" ou "millenial" - des extrémités auxquelles la socialisation genrée, la sexualisation constante et l'injonction à plaire nous poussent. Ca va loin, très loin, mais que voulez-vous, il faut parfois au moins ça pour s'assurer que le message soit sans équivoque.

Le plus chouette, je crois, c'est que le livre reste drôle de bout en bout, s'amuse lui-même de son sujet, de sa propre confession - son acide narratrice la première. Loin de se prendre au sérieux, Dorothy se rit des autres, mais surtout d'elle-même. de toute façon, elle n'a rien à perdre, et elle nous le fait sentir. Captivante, repoussante et bizarrement attachante, elle mène son récit comme une danse, une danse qui lui ressemble, foutraque, méchante et très marrante, avec une liberté, une audace et un sens de l'excès qui, qu'on se le dise, font naître quelque chose de très, très jubilatoire et de très, très cathartique chez un lecteur aussi éberlué que fasciné. Et elle le sait, Dorothy, qu'elle nous choque. Elle le sait, et le plus fort, c'est qu'elle s'en moque.
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