Joël Vernet
Rumeur libre (Autre)/5 4 notes
Rumeur libre (Autre)/5 4 notes
Résumé :
"Le silence d'une maison où l'enfance s'est tue, prêt à rejoindre les étoiles". Joël Vernet nous emmène dans les burles de son pays rustique, les beautés de "ses" paysages, à l'écoute de son école, de son instituteur, dans la rudesse néanmoins si douce, les émerveillements et les privilèges de cette vie dans la nature, qui aideront à dépasser la disparition jamais expliquée de ce père qui déjà travaillait au loin. Le creuset de ses choix de vie, poète qui part dans ... >Voir plus
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Que lire après Mon père se promène dans les yeux de ma mèreVoir plus
Critiques, Analyses et Avis (3)
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« Dans les ténèbres j'ai toujours vu la lumière de la mort de mon père. Cette lumière m'a transfiguré, m'a ouvert sans le vouloir à la vie immense, dispensant bonté et soleil, joie, obstination, ténacité. »
Avec une écriture soignée, douce, bienveillante, Joël Vernet nous offre le récit d'une enfance bousculée par la mort soudaine de son père à l'âge de trente-sept ans, et malgré cela, épanouie grâce au courage de sa mère silencieuse mais aimante, qui a élevé seule six enfants, dans une pauvre masure de campagne.
Ce récit m'a gentiment séduite par la nostalgie et la mélancolie qui se dégagent de chaque page ainsi que par certains mots qui le transcendent : silence, lumière, regard, grâce, élan, contemplation.
C'est aussi un hommage rendu à la vie rude dans les campagnes et à ses habitants, ses paysans, au milieu du XXe siècle.
Je remercie Babelio et les éditions La rumeur libre pour ce livre reçu dans le cadre de la masse critique de janvier.
Avec une écriture soignée, douce, bienveillante, Joël Vernet nous offre le récit d'une enfance bousculée par la mort soudaine de son père à l'âge de trente-sept ans, et malgré cela, épanouie grâce au courage de sa mère silencieuse mais aimante, qui a élevé seule six enfants, dans une pauvre masure de campagne.
Ce récit m'a gentiment séduite par la nostalgie et la mélancolie qui se dégagent de chaque page ainsi que par certains mots qui le transcendent : silence, lumière, regard, grâce, élan, contemplation.
C'est aussi un hommage rendu à la vie rude dans les campagnes et à ses habitants, ses paysans, au milieu du XXe siècle.
Je remercie Babelio et les éditions La rumeur libre pour ce livre reçu dans le cadre de la masse critique de janvier.
Je n'ai jamais autant pleuré en lisant un livre. J'ai pleuré pour sa beauté intense, j'ai pleuré pour sa mélancolie poignante. Et c'était pas les yeux qui s'embuent gentiment, hein. C'était les grandes eaux. Rupture de barrage.
C'est comme si son auteur avait rassemblé toutes les thématiques qui me touchent au plus profond pour en faire une berceuse douce, mélancolique et obsédante. le terroir. Les racines. le labeur. La contemplation de la nature. Les petites gens. La vie simple. La transmission. L'héritage. Ce que le temps oublie, et ce qui lui survit.
Ce livre, c'est une sérendipité. C'est un hasard heureux qui m'a fait le rencontrer. Et je vais maintenant le garder précieusement. Je déplore sa structure un peu brouillon et un ensemble inégal : mais même s'ils côtoient des passages parfois répétitifs ou opaques, je n'oublierai pas les extraits somptueux que j'ai pu y découvrir !
C'est comme si son auteur avait rassemblé toutes les thématiques qui me touchent au plus profond pour en faire une berceuse douce, mélancolique et obsédante. le terroir. Les racines. le labeur. La contemplation de la nature. Les petites gens. La vie simple. La transmission. L'héritage. Ce que le temps oublie, et ce qui lui survit.
Ce livre, c'est une sérendipité. C'est un hasard heureux qui m'a fait le rencontrer. Et je vais maintenant le garder précieusement. Je déplore sa structure un peu brouillon et un ensemble inégal : mais même s'ils côtoient des passages parfois répétitifs ou opaques, je n'oublierai pas les extraits somptueux que j'ai pu y découvrir !
Une histoire qui (ra)conte une épreuve, peut-être la plus compliquée d'une vie. Joël Vernet trouve les mots justes et très beaux. Ils peuvent parfois l'être un peu trop : les phrases sont riches.
Durant cette lecture, j'ai traversé beaucoup d'émotion. Est-ce grâce aux résonnances ou grâce au talent de l'auteur ? La réponse est très probablement : les deux !
La curiosité, le hasard et finalement la chance m'ont guidé vers ce livre et j'espère que ces quelques mots le feront pour vous.
Merci Babelio pour cette découverte.
Durant cette lecture, j'ai traversé beaucoup d'émotion. Est-ce grâce aux résonnances ou grâce au talent de l'auteur ? La réponse est très probablement : les deux !
La curiosité, le hasard et finalement la chance m'ont guidé vers ce livre et j'espère que ces quelques mots le feront pour vous.
Merci Babelio pour cette découverte.
Citations et extraits (2)
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DE RIMBAUD […] TU N’AURAS JAMAIS RIEN SU…
De Rimbaud, tout comme de tant d’autres livres, tu n’auras jamais rien su. Mais qu’importe. Tu auras connu, comme lui, l’enfer des chantiers, la terrible vie à gagner, la mort jeune, trente -sept ans pour toi, pour lui. Alors que tout restait à inventer. En écrivant aux Morts, on s’adresse toujours aux Vivants, c’est certitude. D’ailleurs, écrire, le savais-tu ? Noircir des cahiers d’écolier, laisser s’envoler la plume au gré de la pensée, de la voix, de la musique, des rythmes en nous ? Lire, oui, un tout petit peu, juste de quoi décrocher le permis de conduire qui t’ouvrirait à d’innombrables routes, d’incroyables errances par tous les temps, toutes les saisons, transformant ce pays en un mouchoir de poche dont tu connaissais les moindres recoins. T’échinant du nord au sud, d’est en ouest, sous la pluie, dans la boue, le froid, sous des soleils torrides à l’image de ceux d’Aden ou d’Éthiopie qui entamèrent gravement le piéton de Charleville, le poussant à rentrer en France pour mourir dans la solitude d’un hôpital à Marseille.
…
De Rimbaud, tout comme de tant d’autres livres, tu n’auras jamais rien su. Mais qu’importe. Tu auras connu, comme lui, l’enfer des chantiers, la terrible vie à gagner, la mort jeune, trente -sept ans pour toi, pour lui. Alors que tout restait à inventer. En écrivant aux Morts, on s’adresse toujours aux Vivants, c’est certitude. D’ailleurs, écrire, le savais-tu ? Noircir des cahiers d’écolier, laisser s’envoler la plume au gré de la pensée, de la voix, de la musique, des rythmes en nous ? Lire, oui, un tout petit peu, juste de quoi décrocher le permis de conduire qui t’ouvrirait à d’innombrables routes, d’incroyables errances par tous les temps, toutes les saisons, transformant ce pays en un mouchoir de poche dont tu connaissais les moindres recoins. T’échinant du nord au sud, d’est en ouest, sous la pluie, dans la boue, le froid, sous des soleils torrides à l’image de ceux d’Aden ou d’Éthiopie qui entamèrent gravement le piéton de Charleville, le poussant à rentrer en France pour mourir dans la solitude d’un hôpital à Marseille.
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DE RIMBAUD […] TU N’AURAS JAMAIS RIEN SU…
BEAUCOUP PLUS TARD
Et toi, plus tard, beaucoup beaucoup plus tard, un jour d’avril, à Valence, au cœur de la France, dans une ruelle perdue, ton corps inanimé, ton nom et ta voix à jamais effacée, inaudible, muette. Je te revois, bras à la portière, dans la vieille Aronde noire dont tu étais très fier. Là aussi, une photographie – prise par qui ? – en témoigne. J’aimerais composer un livre musical, rien qu’avec des photographies inconnues, des photographies d’archives familiales à portée universelle, comme W. G. Sebald, les textes en moins, même si les siens sont fascinants. Je laisserais la parole au silence qui tisserait des ponts entre chacune d’entre elles. Plus de mots, que la lumière profonde du noir et blanc avec, en italiques, des légendes de lieux, de paysages, de prénoms, tout cela inconnu, mais ramené à la surface car toute vie est si précieuse, même si l’histoire nous a toujours laissé entendre le contraire. Les vies minuscules sont le seul trésor de cette vie. L’histoire les éparpille, les dissimule, les avale, les digère, puis les anéantit. […]
BEAUCOUP PLUS TARD
Et toi, plus tard, beaucoup beaucoup plus tard, un jour d’avril, à Valence, au cœur de la France, dans une ruelle perdue, ton corps inanimé, ton nom et ta voix à jamais effacée, inaudible, muette. Je te revois, bras à la portière, dans la vieille Aronde noire dont tu étais très fier. Là aussi, une photographie – prise par qui ? – en témoigne. J’aimerais composer un livre musical, rien qu’avec des photographies inconnues, des photographies d’archives familiales à portée universelle, comme W. G. Sebald, les textes en moins, même si les siens sont fascinants. Je laisserais la parole au silence qui tisserait des ponts entre chacune d’entre elles. Plus de mots, que la lumière profonde du noir et blanc avec, en italiques, des légendes de lieux, de paysages, de prénoms, tout cela inconnu, mais ramené à la surface car toute vie est si précieuse, même si l’histoire nous a toujours laissé entendre le contraire. Les vies minuscules sont le seul trésor de cette vie. L’histoire les éparpille, les dissimule, les avale, les digère, puis les anéantit. […]
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Festival Voix Vives 2019
Pleins feux sur : Joël Vernet
Images et montage : Thibault Grasset - ITC Production
#Poésie #VoixVives #JoëlVernet
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