Fin de Fugue

Il n’était pas tout à fait cinq heure quand la Plymouth noire - voiture 254 pour les registres de la police - déboucha de Madison Avenue dans la Cent trente et unième Rue Ouest, Une conduite intérieure sans marque distinctive et une voiture radio verte et blanche, dont le clignotant fonctionnait, était arrêtées en double file devant le pâté de maisons. Sur le trottoir, quelques curieux s’étaient rassemblés et bavardaient; c’étaient tous des Noirs
Ecklin se rangea derrière la voiture radio, et les hommes descendirent. Grannis examina les numéros indiqués au-dessus des portes de chaque immeuble
- C’est ici fit-il
Sessions et Ecklin hochèrent la tête et lancèrent un coup d’œil à la ronde. Toute la rue était bordée d'immeubles de rapport de quatre étages qui formaient un seul bloc allant des boutiques de Madison Avenue à celles de la Cinquième. Des marches de pierre conduisaient aux perrons mais des grilles interdisaient l'accès des portes du sous-sol.
- Comment on passe par-derrière? S’enquit Sessions.
L’un des badauds désigna le perron :
- Par ici, et ensuite par la cave, expliqua-t-il.
Les trois inspecteurs escaladèrent les marches et rencontrèrent un sergent en uniforme et un agent qui sortaient. Grannis s’arrêta pour leur parler mais Sessions et Ecklin pénétrèrent dans le petit hall d'entrée, repérèrent la porte de l'escalier et descendirent.
Ils débouchèrent dans un corridor éclairé par une ampoule nue, qui aboutissait à des marches de pierre et à une porte. Un couloir latéral s’ouvrait à droite et à gauche, près des marches; devant la porte d'un appartement, un jeune inspecteur costaud s’entretenait avec un Noir grisonnant, maigre et voûté.
Le flic s’interrompit pour tendre la main aux arrivants et il se présenta : Ernie Grinold, inspecteur de troisième classe. Il appela Sessions et Ecklin par leurs noms et leur annonça qu'il était chargé de l'affaire. L'homme qu’il interrogeait était le gardien de l’immeuble, Gus Pardee.
Sessions prit quelques notes et demanda :
- Où en êtes-VOUS? '
- Il s’agit d’une fille. Une jeune Blanche elle était nue. Elle a sauté par la fenêtre de l’escalier de secours, à moins qu’elle ne soit tombée ou qu’on l’ait poussée.
- Une camée?
- Je ne sais pas encore. Probablement.


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Il faisait nuit noire dans le dortoir de la Brigade Criminelle de Manhattan Nord quand le téléphone sonna. Un timbre strident, capable de réveiller une marmotte, et pourtant, une sonnerie discrète aurait suffi, car les trois hommes qui roupillaient s'attendaient à être dérangés.

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Les portes, bloquées par leurs chaînes de sécurité, s'entrouvraient, des visages noirs regardaient d'un oeil rond les insignes dorés qu'on leur présentait pour les persuader qu'on était de vrais policiers et non des cambrioleurs ou des bandits déguisés en flics.

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