Depuis
Agatha Christie, tout lecteur de romans policiers sait qu'il doit se méfier des paisibles villages anglais – les jolis cottages fleuris dissimulent parfois bien des secrets.
Ils peuvent être tout simples, parfois : il suffit de dresser l'inventaire des livres d'une professeur à la retraite, récemment décédée, pour provoquer des drames en série.
D'ailleurs, comment est-elle décédée, cette vieille dame ? Un accident, pendant ses vacances. C'est, du moins, ce qu'a conclu l'enquête officiel. Patrick Grant, universitaire, présent sur les lieux, a des doutes. Il a déjà mené une précédente enquête, il a déjà su trouver un coupable là où tous ne voyaient que du feu. Seulement, dans ce cas, il n'a que des doutes, et aucune preuve à fournir à la police.
Il est de plus amoureux, à la grande joie de sa soeur, qui rêve de voir son frère aussi heureux en ménage qu'elle l'ait – et ce n'est pas peu dire. Elle n'hésite pas à l'aider dans ses discrètes investigations – être enceinte ne signifie pas ne plus être capable de réfléchir. Et s'il est une morale de l'histoire, la voici :
Il se jura que si une autre fois il découvrait une série d'incidents qui lui fassent pressentir un désastre, rien ne le détournerait de son objectif ; jamais une autre femme ne viendrait brouiller le travail de son esprit.
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