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EAN : 9782742735839
333 pages
Actes Sud (28/01/2002)
4.25/5   2 notes
Résumé :
Dans une chambre d'hôtel parisienne, un homme compose un roman à partir de ses souvenirs de voyage. Tout commence à Paris, vingt-cinq ans auparavant, mais ses souvenirs et son imagination galopante l'entraînent bientôt vers Milan, Lisbonne, Bruges, Marseille... Que cherche-t-il? Qui est-il? Qui aurait-il pu être? Peut-il aimer celui qu'il est devenu?
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Critiques, Analyses et Avis (1) Ajouter une critique
Des textes, certains à la première personne, d'autres qui utilisent le il. Enis Batur, qui par moments est le narrateur de ce qui lui arrive, se cite par d'autres moments comme une personne parfaitement étrangère, vue de l'extérieur.

Des textes sur les voyages, Lisbonne, Marseille, beaucoup se passent à Paris. Mais dans ces voyages l'auteur rencontre souvent des écrivains qui l'ont précédé, et qui ont écrit sur leurs voyages. Et ces pages font autant partie du voyage que ce que voit le narrateur. Un lieu est aussi forcement construit par les souvenirs des gens qui l'ont traversé ; l'imagination du lieu peut compter autant que la réalité du moment présent.

Et puis aussi il s'agit de parler de l'écriture, qui est aussi un voyage. Et de musique. Enis Batur dit qu'il a conçu ce livre comme Bach L'art de la fugue, les textes se suivent et sont reliés les uns aux autres dans une polyphonie complexe, dans une structure sophistiquée, dont on ne peut percevoir l'architecture tout de suite, si on la perçoit jamais complètement. Un livre sur la réalité intérieure, plus réelle que les événements extérieurs, sur l'imagination, la création. Un voyage aussi bien intérieur qu'extérieur, comme l'est tout véritable voyage. La complexité des sensations, des nostalgies de ce que l'on a pas connu et ce qui est plus consistant que ce que l'on voit devant soi.
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Citations et extraits (2) Ajouter une citation
Je tiens à le souligner encore une fois : quoique la cause en soit indiscernable, cette persistance retient mon attention ; faut-il que je soit attaché aux prodiges ! Le mécanisme de variation, de diversification des répétitions m’a toujours conduit à méditer sur les nuances. Le concerto que Bach a fini par extirper de Benedetto Marcello, voilà que je l’écoute à présent dans l’interprétation de Guy Person : ses doigts se promènent sur le clavecin. Au point où les valeurs dont chaque note se charge, le tempo et le toucher se croisent puis se séparent, une ineffable volupté gonfle le milieu de ma cage thoracique.
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Finalement, peu importe la manière dont les choses commencent : il faut attendre le moment où le livre va démarrer pour de bon, selon un calendrier qui regimbe contre la logique habituelle. Les morceaux qui s’assemblent en moi – coupes, images, extrêmes imaginaires, observations, bribes de récits, voix, mélodies, visages, faits et gestes, regards furtifs, douleurs -, tout ce que j’ai accumulé, mis de côté, les détails que je n’ai pas vécus et dont je ne pourrai dire l’origine, tout cela tourne, de manière récurrente, autour d’un centre que je ne saurais situer.
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