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François Postif (Traducteur)
ISBN : 2859405992
Éditeur : Phébus (1999)

Note moyenne : 4.17/5 (sur 152 notes)
Résumé :
[NB : "The People of the Abyss" (1903) a été édité sous 2 titres différents : "Le Peuple d'en bas" et "Le Peuple de l'abîme"]

1902. London, déguisé en clochard, se perd pendant trois mois dans les bas-fonds de Londres, et en rapporte ce témoignage terrifiant. Loin des avenues de l'aventure, mais au plus près des réalités d'un siècle qui, décidément, commençait sous de bien sinistres couleurs.
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Critiques, Analyses & Avis (25) Voir plus Ajouter une critique
aouatef79
aouatef7930 août 2015
  • Livres 5.00/5
Nous sommes au début du XXe Siècle, l' Europe est en pleine Révolution
Industrielle et la Grande-Bretagne est en plein essor technologique,technique,
maritime, industrielle etc....En ce siècle, la Grande-Bretagne est la plus grande
puissance coloniale, par l' étendue des espaces et par sa richesse financière.
C' est" l' Empire où le soleil où le soleil ne se couche jamais" .
Durant l' été, 1902, Jack London va descendre dans les bas-fonds de Londres
pour voir de visu comment y vivent les gens dans ces milieux. Se fondant dans
la population, il va côtoyer les sans logis ou les SDF, et les travailleurs pauvres .
Dans ces bas fonds, Jack London va croiser de nombreux êtres que la vie a
changé en bêtes, en créatures sauvages sans foi ni loi. Des épaves imbibés de
bière, des monstres, des canailles, des femmes au visage ravagé par " les bour-
-souflures du vice" qui s' entetuent pour un crouton rassis. D' autres hébétés,
torpides, qui n' ont plus la force ni le courage, ni même l' envie, d' essayer de
sortir de ce cloaque car il n' y a tout simplement pas d' autre issue que l' en-
-gloutissement. Au fond de cet abîme, on trouve les faibles, les abrutis par la
boisson et les abrutis tout court. La grande marche du monde vers un certain
progrès passe au-dessus de ces gens : non seulement ils n' ont aucun désir
d' y prendre part, mais encore ils n' en seraient pas capables .
Jack London raconte l' exclusion cent ans avant les historiens et les sociolo
-gues. C' est un travail d' enquète qui fera rougir les journalistes bien pensants d' aujourd'hui .
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fanfanouche24
fanfanouche2423 juin 2013
  • Livres 5.00/5
Je viens de relire ce témoignage de Jack London, narrant la misère intolérable des bas-fonds de Londres en 1902; le travail très difficile à trouver, si mal payé que les personnes ne peuvent se loger, ni vivre décemment, et encore moins projeter de fonder une famille, etc.
London, déguisé en clochard, va vivre de l'intérieur cette misère, les humiliations, l'épuisement moral et physique, pendant trois mois... il en ressort un témoignage que l'on prend de plein fouet et qui conserve une trop grande actualité.
Ces trois mois, London va s'immerger totalement dans ce sous- prolétariat...que l'on exploite, méprise, pourchasse même la nuit, puisque les personnes démunies qui n'ont pu trouver un toit, n'ont pas le droit de dormir même sur un simple banc . Après des petits boulots de misère la journée...on leur refuse le droit de dormir....Ils doivent marcher toute la nuit... et pourront tenter de se reposer dans un coin, le jour. Imbécillité suprême des lois, des décrets fixés par les nantis...
Jack London garde le privilège d'un un lieu à lui, pour recevoir son courrier, rédiger ses notes, se changer "Je voulais vivre, manger et dormir avec les gens de l'East End, mais je devais en même temps avoir un port d'attache, pas trop loin, pour m'y réfugier de temps à autre, ne serait-ce que pour constater que les bons vêtements et la propreté existaient toujours"
Jack London témoigne avec toute la force de son empathie et de sa colère de toutes les exclusions, inacceptables et insupportables. Cette révolte, cette colère face à la pauvreté, la précarité, l'irrespect des êtres humains, dans leur vie, leur travail se poursuivent toujours,sous toutes les latitudes et de tous temps....
L'une de dernières phrases de ce témoignage-coup de poing : -La civilisation a centuplé le pouvoir de production de l'humanité et, par suite d'une mauvaise gestion, les civilisés vivent plus mal que des bêtes...-
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tolbiac
tolbiac23 juin 2013
  • Livres 4.00/5
alors là chapeau bas l'artiste...
London frappe vite et fort... le mot juste, le mot qui va à l'essentiel. Terrible récit des bas fond de Londres. Sans que l'on oublie que tous ça a réellement existé. Et que ça existe un peu partout, de nos jours, encore et toujours...
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solpoin
solpoin06 juillet 2012
  • Livres 5.00/5
Un livre d'un grande brutalité, à peu près comme tous les London, mais plus encore quand on réalise que tout ce qu'il décrit est réel. Ca prend aux tripes, on se sent mal, on se sent révolté, et d'autant plus que les choses n'ont pas changé depuis.
On dévore ce livre à moitié comme un roman, à moitié comme un témoignage, et on est ému en même temps que l'auteur. Il arrive à nous faire partager les horreurs et les quelques joies de ce peuple d'en bas, de l'abime, et on ressort de cette lecture avec un regard neuf sur notre société, notre confort, comme si nous avions vécu avec lui ce voyage dans l'enfer des bas fond londoniens.
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issablaga
issablaga06 mars 2016
  • Livres 5.00/5
Jack London écrit en 1903, à propos de l'Angleterre, sujet de son enquête dans les bas fonds londonniens : Tout récemment encore, cinq cents pairs héréditaires se partageaient le cinquième du territoire anglais. Ces cinq cents pairs, les officiers et les serviteurs du roi, et tous les gens bien en place dépensent chaque année, pour satisfaire leur luxe inutile, un milliard huit cent cinquante millions de dollars (trois cent soixante-dix millions de livres sterling) soit trente-deux pour cent du total de la richesse brute produite par tous les travailleurs de ce pays.
Ces chiffres sont comme un écho lontain de ceux qui sont constatés en notre début de 21è siècle. D'où la question que nous sommes tous en droit de nous poser, où est le progrès réalisé en un siècle ? Il n'est certainement pas social...
La réalité crue de la condition des ouvriers et des chomeurs fait froid dans le dos.
C'est un tableau sombre de l'Angleterre de 1900 que l'auteur nous dresse.
Jack London était un auteur politiquement engagé. On sent sa volonté de convaincre, ses conlusions sur l'état du pays sont étayées par les chiffres qu'il rapporte mais surtout par l'expérimentation qu'il a fait de la vie de tous les jours de ces laissés pour compte.
Son témoignage n'en a que plus de valeur.
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Citations & extraits (47) Voir plus Ajouter une citation
PseudoPseudo27 juin 2012
Pour vous montrer comment un bon ouvrier peut, en quelques mois, devenir un inapte, et pour vous faire toucher du doigt ce qui est alors son existence, je (Jack London) ne puis résister à l'envie de vous communiquer un extrait annuel du Syndicat, et qui concerne McGarry, âgé de trente-deux ans et pensionnaire de l'asile des pauvres :

"J'étais employé chez Sullivan, à Widnes - cet établissement est plus connu sous le nom de British Alkali Chemical Works. Je travaillais dans un hangar, et je devais traverser une cour. Il était dix heures du soir, et il n'y avait aucune lumière. Comme je traversais la cour, j'ai senti quelque chose s'enrouler autour de ma jambe et me la broyer. J'ai alors perdu connaissance, je suis resté dans le coma pendant un jour ou deux. Dans la nuit du samedi au dimanche suivant, j'ai repris conscience, j'étais à l'hôpital. J'ai demandé à l'infirmière ce qu'il en était de mes jambes, et elle m'a répondu qu'on avait dû les couper toutes les deux.
"Il y avait une manivelle dans la cour, plantée à même le sol, dans un trou de dix-huit pouces de longueur sur quinze de largeur et quinze de profondeur. La manivelle tournait dans ce trou à raison de trois tours par minute. Il n'y avait aucune protection pour entourer ce trou, aucune couverture. Depuis mon accident, on l'a fermé, et on l'a recouvert d'un morceau de ferraille... On m'a donné vingt-cinq livres, non pas comme dédommagement - on m'a dit que c'était une charité qu'on me faisait. J'ai été obligé, sur l'argent qu'on m'avait donné, de payer neuf livres un chariot pour me véhiculer.
" J'ai eu les jambes broyées quand j'étais à mon travail. J'étais payé vingt-quatre shillings la semaine, ce qui est légèrement supérieur à la moyenne des salaires des ouvriers de l'usine, je faisais en effet du boulot à la demande. Quand il y avait de gros travaux, c'est moi qui les faisais. Mr Manton, le chef, est venu plusieurs fois me voir à l'hôpital. Lorsque je suis allé mieux, je lui ai demandé s'il pouvait me redonner du travail. Il m'a assuré que je n'avais pas à m'en faire, car l'usine n'était pas si inhumaine que ça, et que de toute façon je n'aurais pas à m'en plaindre... Il a subitement cessé ses visites. La dernière fois, il m'a dit qu'il avait pensé à demander aux directeurs de me faire parvenir cinquante livres pour me permettre de retourner chez moi, auprès de mes amis, en Irlande."

Pages 164-165
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PseudoPseudo28 juin 2012
"C'est un bel homme, avec d'abondants cheveux noirs, des yeux expressifs, un nez et un menton finement ciselés et une moustache tombante." C'est dans ces termes que le reporter de mon journal décrivait Frank Cavilla, le jour où il a comparu au banc des accusés, ce triste mois de septembre, "vêtu d'un costume gris, très usé, et ne portant pas de faux col."
Frank Cavilla exerçait, à Londres, la profession de décorateur d'appartements. Il a la réputation d'être un bon ouvrier, régulier dans son travail, sobre, et ses voisins sont unanimes à reconnaître qu'il était un gentil mari et un père affectionné.
Sa femme, Hannah Cavilla, était elle aussi grande, belle et n'avait que peu de soucis. Elle veillait à ce que ses enfants arrivent bien propres et bien lavés - tous les voisins ont pu le constater - à l'école primaire communale de la rue Childeric. Et aussi, un tel mari, qu'elle dorlotait, qui avait un travail régulier et ne buvait pas, tout allait pour le mieux dans le meilleur des mondes et l'on mettait souvent les petits plats dans les grands.
C'est alors que le malheur se produisit. Frank Cavalla travaillait pour le compte d'une certain Mr Beck, entrepreneur qui le logeait dans l'une de ses maisons sur la route de Trundley. Mr Beck fut jeté à bas de son cabriolet, et tué sur le coup. La cause de cet accident était un cheval fougueux, et, à cause de la mort de Mr Beck, Cavilla dut chercher un nouvel emploi, et un nouvelle maison.
Cela s'est passé il y a dix-huit mois. Pendant dix-huit mois, il s'est battu comme un pauvre diable. Il avait bien trouvé quelques chambres dans une petite maison sur la route de Batavia, mais n'arrivait pas à joindre les deux bouts. Il ne pouvait pas obtenir de travail régulier, ce qui l'obligeait à prendre un peu tout ce qui se présentait, et il voyait sa femme et ses quatre enfants dépérir sous ses yeux. Lui-même ne mangeait pas à sa faim, il était devenu très maigre, puis tomba malade. C'était il y a trois mois, et ils n'avaient plus rien à manger. Ils ne se plaignaient pourtant pas, ne disaient pas un mot, mais entre pauvres, on se comprend sans parler. Les ménagères de la route de Batavia leur faisaient porter de la nourriture, mais les Cavilla étaient si respectables que tout se passait anonymement, mystérieusement, de façon à ne pas heurter leur fierté.
La catastrophe était arrivée. Il avait combattu, il s'était privé et avait souffert comme un diable ces dix-huit derniers mois. Il s'était réveillé un beau matin de septembre, à l'aube, avait ouvert son grand couteau de poche, et avait froidement tranché la gorge de sa femme, Hannah Cavilla, qui avait trente-trois ans, puis celle de son fils aîné, Frank, âgé de douze ans. Il égorgea ensuite son deuxième fils, Walter, huit ans, puis sa fille Nellie, quatre ans, et, pour terminer, son dernier-né, Ernest, qui n'avait que seize mois. Il passa le reste de la journée à veiller ses morts, jusqu'au soir, lorsque la police arriva. Il leur dit de glisser un penny dans la fente du compteur à gaz, pour qu'ils puissent avoir de la lumière pour voir.
Frank Cavilla se tenait debout devant le tribunal avec son petit costume gris très élimé et sans faux col. C'était un bel homme, à l'abondante chevelure noire, aux yeux expressifs, au nez et au menton délicatement ciselés, et dont la lèvre supérieure s'ornait d'une moustache tombante.

Pages 215-216
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gillgill05 mai 2012
Le 16 octobre 1916 - un mois et six jours avant sa mort - Jack London écrivait à un admirateur curieux de connaître ses livres préférés.
"Je crois avoir mis mon coeur dans "Le peuple de l'abîme" plus que dans n'importe lequel de mes livres".
Lorsqu'en octobre 1903, "Le peuple de l'abîme" paraît chez Macmillan à New-York, Jack London a vingt-sept ans.
Depuis quelques mois "L'appel de la forêt" l'a rendu célèbre.
Chantre de l'aventure et de la vie dangereuse, apôtre de l'énergie et de l'effort récompensé, il est considéré - flatteuse compensation ! - comme le Kipling du Froid.
Image de marque que "Le peuple de l'abîme" va dégrafer pour faire apparaître celle, moins rassurante, de l'écrivain révolutionnaire...
(extrait de l'introduction "Prélude au "Talon de fer")
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PseudoPseudo23 juin 2012
Nulle part, dans les rues de Londres, on ne peut échapper au spectacle de l'abjecte pauvreté qui s'y étale. Cinq minutes de marche vous conduiront à un quartier sordide. Mais la région où s'engageait ma voiture n'était qu'une misère sans fin. Les rues grouillantes d'une race de gens complètement nouvelle et différente, nabots d'aspect miteux, la plupart ivres de bière. Nous roulions (Jack London était dans un cabby, voiture à chevaux) devant des milliers de maisons de brique d'une saleté repoussante, et à chaque rue transversale apparaissaient de longues perspectives de murs et de misère. çà et là, un homme ou une femme, plus ivre que les autres, marchait en titubant. L'air même était alourdi de mots obscènes et d'altercations. Devant un marché, des vieillards des deux sexes, tout chancelants, fouillaient dans les ordures abandonnées dans la boue pour y dénicher quelques pommes de terre moisies, des haricots et d'autres légumes, tandis que de petits enfants, agglutinés comme des mouches autour d'un tas de fruits pourris, plongeaient leurs bras jusqu'aux épaules dans cette putréfaction liquide, pour en retirer des morceaux, en état de décomposition déjà fort avancée, qu'ils dévoraient sur place.


(page 29)
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PiertyMPiertyM31 août 2014
Plus je séjournais dans l’East End, et plus je me persuadais qu’il était criminel, pour les gens de l’Abîme, de se marier. Le maçon n’utilise pas les pierres friables pour bâtir un mur. Dans l’édifice social, il n’y a pas de place non plus pour elles, et la forme même de cette société sait qu’elle s’efforce de les attirer vers le bas de l’échelle, jusqu’à ce qu’elles s’effritent et ne soient plus bonnes à rien.
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